Muerte por la patria Friedrich Hölderlin

Les dejo esta hermosa poesía de Holderlin el gran poeta alemán, dedicada a los que murieron por su patria.

Muerte por la patria

Friedrich Hölderlin


¡Llegas, oh batalla! De las colinas
bajan al valle oleadas de jóvenes
para enfrentar a los insolentes invasores,
seguros de su arte y de su brazo.
Pero más segura que todo,

el alma de los jóvenes se abate sobre ellos
pues los justos pegan como magos
y sus cantos patrióticos
paralizan las rodillas de los infames.

¡Recibidme, recibidme en vuestras filas,
no quiero morir un día de vil muerte!
Morir inútilmente me horroriza;
pero sí caer en el altar de la patria,

desangrar mi corazón por la patria.
Pronto esto será un hecho. Aquí estoy,
yendo hacia vosotros, camaradas,
que me enseñasteis a vivir y a morir.
¡Sí, ya bajo a la batalla!

¡Cuántas veces bajo el sol tuve sed
de veros, héroes y poetas de otros tiempos!
Ahora acoged como amigo al humilde extranjero
y seremos unos de otros hermanos.

Ya llegan los heraldos de la Victoria:
¡La batalla es nuestra! Sigue viendo
en lo alto de la luz, oh patria,
y no cuentes los muertos. Porque por ti,
ni uno solo de más ha caído.

El Hidalgo recuerda a los caídos

Ramón de Basterra y Zabala. Gran Poeta Español Y Vasco.

Un gran poeta de la gran España, un Vasco. Un idealista, un Vanguardista.

Una breve biografía de Don Ramón de Basterra y Zabala:

Escritor español cuya obra, de gran vehemencia, dedica particular atención a los temas hispánicos y a la recreación de mitos culturales. Hombre de vasta formación humanística, Ramón Basterra extendió su curiosidad intelectual a la riqueza cultural e histórica de los países en que residió en calidad de diplomático, lo que le permitió ir desarrollando un interesante concepto de la Hispanidad que el denominó "Sobreespaña". En general, el escritor bilbaíno identificó su nación como la encarnación de los antiguos ideales latinos, sobre todo cuando, destinado en Italia y en Rumanía, pudo investigar ampliamente la herencia cultural de Roma en los diferentes territorios mediterráneos que cayeron bajo su influencia.

Con técnica del Futurismo canta la máquina y el destino fecundo de los pueblos hispánicos: la "Sobrespaña", concepto que presagia el de Hispanidad.

En Rumanía comenzó a redactar su célebre libro titulado La obra de Trajano (1921), que vio la luz en España cuando las diversas estéticas vanguardistas comenzaban a calar en los primeros escritos de los poetas agrupados luego bajo el marbete de Generación del 27. Posteriormente, Ramón Basterra fue trasladado a Venezuela, en donde escribió otro de sus textos emblemáticos, presentado bajo el título de Los navíos de la Ilustración (1925).

Respecto a la singular evolución que fue experimentando su producción poética durante su breve existencia, cabe señalar el paso desde un simbolismo inicial centrado en las descripciones de los paisajes vascos de su infancia y adolescencia, hasta los ya mencionados preludios de la propaganda ideológica del fascismo, imbricada, en su caso, en fuertes connotaciones católicas y una fuerte añoranza imperialista.

Entre las obras más destacadas de Ramón Basterra, conviene recordar algunos títulos como La sencillez de los seres (1923); Las urbes luminosas (1923), plagado de riquísimas formas estróficas procedentes del barroco; Virulo I. Las mocedades (1924); Los labios del monte (1925), inmerso de lleno en el lenguaje y la métrica vanguardistas; y Virulo II. Mediodía (1927).

A LOS JÓVENES DOLOROSOS. (Ramón de Basterra, Bilbao 1888-Madrid 1928)

¡Ah, joven doloroso, joven triste,
que sufres como yo del mal de España,
y que una negación honda, en tu entraña,
tienes, clavada, contra lo que existe!
—Tu virgen corazón vibra de saña,
de santa saña, porque no tuviste
lo que pidió tu amor cuando naciste
de la Patria, una idea y una hazaña.
La general inepcia fue el veneno
que atosigó tu juventud vehemente
y de asco y de dolor yo te sé lleno.
¡Mas el futuro es nuestro y esa gente
que hizo nuestra desgracia se va al cieno!
Hermano, aquí va un ósculo a tu frente.

Poesía dispersa – Ramón de Basterra (1918)

http://revolucionatuciudad.blogspot.com/

El Hidalgo en busca de una idea y una hazaña

El Ultimo Dia de Diego Urioste

Una poesía de nuestro amigo Diego Urioste, de España.
Sobre esta época que vivimos, el Kali Yuga.

El betún de Judea conquistó el último jardín
mientras se digitalizaba el suspiro del viento.
Suministro de Prozac para el enloquecimiento.
¿Dónde está el dulce perfume del jazmín?

Los aparejos, pertrechos y herramientas
fueron reemplazados por eficaces programas.
Ahora controlan hasta las tormentas,
y la memoria se almacena en fotogramas.

El pintor tiró su último pincel
el escultor, su cincel
Los brokers pontifican: ¡sube el pixel!

Las dudas, los misterios y las sombras
fueron alumbradas con diodos LED.
Repiten slogans en grandes pantallas:
¡comprad, vended, obedeced!

Llorar
no es rentable,
reír
no es productivo.
En un chip
millones de pensamientos
y tu talento
es conflictivo.

Nuestro pasado, estereotipado
Nuestro presente, decadente
Nuestro futuro ¡de ti depende!

Diego Urioste
http://urioste.eu/

Serenidad, Poesia que nos Envian, de Martin Vazquez

Agradecemos a Martin que nos envie sus letras. Y llamamos a todos los que escriben a enviarnos sus poesias o escritos para su publicacion.

Serenidad

Si un mensaje de verdad estaria yo esperando, con ansiedad, bajo el abrigo de la lluvia en la mañana aun sin conseguir el sueño, existe entonces esa ilusion consiliadora que alcanza la busqueda en su propia velocidad. La necesidad de recuperar la verdad, pero entonces, quien sera mas merecedor de llamarse justiciero y levantar el pecho en dicha busqueda!. Quiero ser yo el que no ceda ante la sombra de la calumnia, y me ilusiono con recivir un mensaje que no encuentra razon de ser. Duermo. Para cuando no terminaba de soñar con semejante luz entre las nubes, mis ojos abiertos me desconcertaron. Un pie en el suelo para centrar la vista y ese deseo seguia presente. Lo vi queriendo hacerme recordar en la oscuridad de las luces que vi en mis sueños. Me llamaba con el silencio que hacia y esa angustia aparecia otra vez, es un hambre insaciable. Puede ser lo que necesite para sanar mi vergüenza la que me impide limpiar el fondo de mi alma. Hambre del conocer y aprender a escuchar, aprender a aprender. Sed de grandeza, victoria y justicia. Corri por las escaleras como un niño somniolento al arbol de navidad. Abri las puertas al perro y al salir respiramos la humedad y el frio con extasis acariciados por cariñosas gotas de lluvia. Apenas un abrazo como gesto de amistad, no es ninguna recompensa, es todo lo contrario. Yo sigo buscando mi mensaje de verdad. El cielo esta cubierto por una flota de nubes negras, cubierto por completo. Al mismo tiempo fijar la vista se hace tan doloroso que los ojos se van cerrando como una amenaza, será esta vida de ermitaño que me reduce a la sombra de luces artificiales!. Es la grandeza que admiro la que lastima mis ojos ante mi ansiedad. Tengo la costumbre de caminar en circulos. En este sentido me vi apoyado ante las leyes naturales. Oidos sordos a la bastardia moderna y a los residuos de su existencia!. Yo soy impenetrable como el roble y se danzar entre los muertos como el ceibo retorcido en su angustia. Mi angustia vuelve a aparecer con un color distinto. Para mirar al cielo hace falta serenidad, inocencia y valor. Recien ahora me estoy dando cuenta de lo mucho que hay que buscar.

Inspirado en Tyr y el despertar.

Martin Vazquez

El Hidalgo en Paz Interior

¿Por qué ya casi no hay ni poetas ni guerreros? Juan Pablo Vitali

A los buenistas y pacifistas no les va a gustar nada…

A los niños de fuego y de ceniza
A las ciudades arrasadas desde el aire

La poesía y la guerra nacieron juntas. Cuando el hombre tantea la muerte, siente indefectiblemente la necesidad de vincularse a algo más elevado que él mismo, superándola. Los pueblos indoeuropeos nos han dejado extensos testimonios de ese intento. El Bhagavad Gita, la Ilíada, las Sagas, el Ciclo del Grial, los Cantares de Gesta. Todo forma parte de un intento de superación de la muerte mediante símbolos estéticos, que son también símbolos sagrados.

En el instante extremo del combate es muy poco lo que puede considerarse esencial. Los antepasados y los dioses se convierten entonces en parte del guerrero. Viven ya en un mismo mundo, definitivamente, aunque el guerrero se mantenga todavía con vida.

Por eso van juntas la poesía y la guerra, porque los valores del último instante son de algún modo absolutos, y porque la muerte material debe ser superada por un alma inmortal que se lo ha ganado en la batalla.

No hay nada más poético que la muerte de un guerrero. Esa muerte implica un cambio en el universo mismo, en la sucesión de la sangre, en la comunidad que lo ha engendrado y seguramente también en los mundos invisibles donde viven los guerreros que lo han precedido.

No hay guerra sin poesía. La muerte convierte al caído, ipso facto, en un superhombre. No importa que un poeta no cante esa muerte en particular. Podría decirse que no hay muertes particulares cuando se ha ingresado como ciudadano en esa república aristocrática de la muerte con honor.

Existe, sin duda, una gloria común a todos los leales. Y dos veces benditos son los que además de pelear sinceramente, lo hacen por una causa justa. Los sinceramente equivocados tendrán también su paraíso, pero los sinceros de justas causas se elevarán sin duda a la categoría de semidioses.

En la entrega de la sangre está seguramente la estética absoluta de un espíritu poético, porque la sensibilidad del poeta y del guerrero son similares. Sólo es diferente su forma de atravesar la realidad, en un viaje hacia una realidad superior y pura, luminosa y fatal. Sobrehumana, en el sentido nietzscheano.

A medida que la edad oscura avanza, resulta más extraño encontrar una expresión o una acción heroica. Ya casi no hay poetas ni guerreros. Se han convertido en parte de una realidad extemporánea. Los hombres de esta época se mueren de forma intrascendente.

La degradación torna difícil la poesía, que desaparece como va desapareciendo la guerra en el sentido antiguo. Muy pocos hombres comprenden hoy el sentido primordial y sagrado de la poesía y de la guerra.

Algún día, pasados milenios de milenios, ese sentido sacro de las cosas volverá, para expresarse nuevamente en su real dimensión. Mientras tanto, siempre hay un pequeño espacio y un breve instante donde la estética y el pensamiento atraviesan la oscuridad. Es un punto a veces mínimo, pero a través de él podemos atravesar la eternidad, como nuestras abuelas enhebraban el hilo de coser en una aguja.

El Hidalgo Por el Retorno de la Poesia Heroica y de los Heroes Poeticos

La Patria de Jorge Luis Borges

Un excelente poema del Gran Jose Luis repleto de metafisica y sentimiento.


LA PATRIA

Por Jorge Luis Borges

Nadie es la patria. Ni siquiera el jinete
que, alto en el alba de una plaza desierta,
rige un corcel de bronce por el tiempo,
ni los otros que miran desde el mármol,
ni los que prodigaron su bélica ceniza
por los campos de América
o dejaron un verso o una hazaña
o la memoria de una vida cabal
en el justo ejercicio de los días.

Nadie es la patria. Ni siquiera los símbolos.

Nadie es la patria. Ni siquiera el tiempo
cargado de batallas, de espadas y de éxodos
y de la lenta población de regiones
que lindan con la aurora y el ocaso,
y de rostros que van envejeciendo
en los espejos que se empañan
y de sufridas agonías anónimas
que duran hasta el alba
y de la telaraña de la lluvia
sobre negros jardines.

La patria, amigos, es un acto perpetuo
como el perpetuo mundo. (Si el Eterno
Espectador dejara de soñarnos
un solo instante, nos fulminaría,
blanco y brusco relámpago, Su olvido.)
Nadie es la patria, pero todos debemos
ser dignos del antiguo juramento
que prestaron aquellos caballeros
de ser lo que ignoraban, argentinos,
de ser lo que serían por el hecho
de haber jurado en esa vieja casa.
Somos el porvenir de esos varones,
la justificación de aquellos muertos;
nuestro deber es la gloriosa carga
que a nuestra sombra legan esas sombras
que debemos salvar.

Nadie es la patria, pero todos lo somos.
Arda en mi pecho y en el vuestro, incesante,
ese límpido fuego misterioso.

EXTRAIDO DE: ARS MILITIA

eL Hidalgo en Patriotismo y Metafisica

POESIA CONTRA ESTRUCTURALISMO MARXISTA

Un interesante texto del Doctor Disandro repleto de filosofia y pensamiento. Sobre la poesia y el dogma marxista.
Para reflexionar.

POESIA CONTRA ESTRUCTURALISMO MARXISTA

1.- El estructuralismo marxista, ampliamente propagado, alentado y sostenido en Occidente, en particular en las universidades, parte de una noción del lenguaje, como enigmático estadio de una dialéctica evolucionista del hombre; éste último, a su vez, último estado de una dialéctica evolucionista de la natura. Natura+hombre+lenguaje dan así los fundamentos de las coordenadas de la lingüística estructuralista (en sus muy variadas formas y tendencias). El destino de esta tentación de la "razón abstrayente", de este "neo-cartesianismo" de las funciones lingüísticas parece comenzar su propio fin.

2.- Como Vico enfrentado al racionalismo geométrico de Descartes y su escuela, es oportuno señalar la falencia de este estructuralismo ante la plenitud del logos en la semántica, y más particularmente, la quiebra del estructuralismo marxista o marxistoide ante la semántica poética, o en forma más específica, ante la semántica lírica. De este enfrentamiento creo se deducen algunas consecuencias teóricas (respecto de la concepción del lenguaje, que el marxismo somete a categorías, en última instancia de raigambre kantianas); y otras consecuencias, más bien prácticas (respecto del renovado prestigio de la creación poética, como un acto de plenificación del mundo, que derrota aquel estructuralismo).

3.- La semántica lírica puede ser objeto de una indagación estructuralista, por supuesto; pero no puede ser integrada en la "serie" de las funciones ascendentes o descendentes, en la misma medida que esa semántica implica una suerte de partenogénesis del lenguaje. El poeta funda un lenguaje, crea un espacio de inteligibilidad, establece coordenadas absolutamente inconfundibles y propias, en una cierta diástole del logos, en tanto que expresión lingüística; en una cierta sístole del logos, en tanto el sistema semántico de un poeta, de un poema, e incluso de un verso responde a un fundamento no genérico, no específico, sino puntiforme, único, absoluto. Por eso el poeta no sólo dice, expresa, explora o glorifica, sino que también funda. Y lo que funda permanece, según Hólderlin: Was bleibet aber, stiften die Dichter.

4.- De aquí se puede suponer que la poesía al superar los controles funcionalistas del marxismo, recobrará los trasfondos humanísticos del lenguaje y abrirá con su "semántica" una ruta de recuperación, instauración y creación como soñaron muchos líricos (en siglos de edificación de esa semántica de las realidades objetivas y del logos fundante). Creo que se impone contraponer precisamente el signo fundante (de una res indivisa, diríamos en latín) de la semántica poética en general, y el signo funcionalista de las supuestas estructuras (analíticas o sintéticas del estructuralismo marxista, sus aledaños, compañeros de ruta, etc.).

5.- Esa instauración lírica implicará contra los controles funcionalistas del materialismo dialéctico reabrir las sagradas fuentes (sanctos recludere fontes) de la semántica griega y latina, de la semántica romance o germánica, para recuperar así las raíces dormidas de las estirpes, que de algún modo inhabitan esas rotundas e inderogables totalidades significantes. Se producirá una relectura de los textos antiguos o del Renacimiento -para dar un ejemplo-, y se reiniciará el asombro ante Homero o ante Petrarca. Esto se ve incluso en la venerable ciencia de la filología clásica, fatigada de ser recurso industrial que tritura a los viejos dioses, a los númenes potentes.

6.- Esas perspectivas parecen desbordar en forma absoluta la antropología marxista fundada en la noción del hombre como Gattungswesen (la de ser genérico), y que impregna, como sabemos, todos los niveles del marxismo y todas sus traducciones e implementaciones históricas: socio-políticas, socioeconómicas, socio-lingüísticas, etc. Pues la poesía, o más exactamente el despliegue de la semántica lírica propondría en cambio en la realidad o en la historia del lenguaje poético, una suerte de capacidad vicarial del poeta: el mundo se insume en su semántica, o tal vez su semántica sostiene el mundo.

7.- Finalmente convendría dedicar un párrafo a las consecuencias pedagógicas de este enfrentamiento entre semántica y estructuralismo. Distinguiríamos en el futuro inmediato dos consecuencias fundamentales: 1) la relectura semántica hará redescubrir el mundo y aventará muchas nubes, mucho polvo, mucha ceniza, mucho papel inútil; 2) ese redescubrimiento obligará a reordenar, corregir y renovar muchos contenidos de la enseñanza en todos sus niveles. Quizá podríamos sintetizar esta comunicación diciendo que el reino inviolable de la Musa (como inhabitación del Logos en el mundo) vence una vez más los detritus de una razón tecnificada, que a nivel de las ciencias lingüísticas ha dado el estructuralismo marxista. Preveríamos un cierto neo-romanticismo en que de nuevo natura y hombre se elevan al campo de la inspiración, y por ende una cierta recuperación de las tradiciones vigentes en el recatado reino de las totalidades semánticas.

Prof. Carlos Alberto Disandro

eL HidalgO cONTra la DiaLeCTICA MarxIsta MaTeRiAlIStA

Para el libertador

Poesias que honran al general San Martin.

"Para la Patria todo lo que la Patria pide:

Que la alegría no entra en componendas y el honor no se mide.

Para ella la nieve arrebatada y el aura del jardín.

Y la herida y el canto y el clavel y el clarín.

Los que vivimos la alegría

De pedir cada día honradamente nuestro poco de pan

y nuestro poco de poesía.

Los que tenemos el consuelo

De saber que la Patria es un ensayo de esperanza y de cielo.

Los de la Patria antigua y el acento inmortal,

los de la sangre limpia, ¡con usted, General!"

Ignacio Braulio Anzoátegui

ANTE LOS RESTOS DEL GENERAL

Faltaba esa reliquia a nuestra tierra,
este homenaje a nuestro honor faltaba;
la memoria del héroe reclamaba
en la patria el sepulcro que hoy cierra.

Ante él se inclina el genio de la guerra,
cuya luz su alta mente iluminaba
cuando el libre pendón triunfante alzaba,
del mundo asombro, en la gigante sierra.

Fue su gloria sin mancha y sin ocaso;
de Mayo el verde lauro la eternice,
y antes de hollarle América sucumba.

Rompió el alma inmortal su frágil vaso:
“Yace aquí San Martín” el mármol dice;
pero a tal nombre es pórtico la tumba.

Carlos Guido y Spano

El Hidalgo SanMartiniano