PROSA REBELDE Y ANTISISTEMA

El enemigo no debe ser perdonado - Fernando Trujillo - Poesia Mexicana

2011-10-10T14:54:00.000-07:00

El enemigo no debe ser perdonado
El asesino, el violador no debe quedar impune
No debemos perdonar
No debemos olvidar
No hay que rendirse hasta que el enemigo sea derrotado
Con bombas hundiremos su hogar
Con Aka-47 destruiremos su cuerpo
El enemigo debe caer
Sus dioses caerán con el
Su espíritu se extinguirá con nuestro fuego
Pero ante todo no debe ser perdonado
No perdonaremos sus mentiras
No perdonaremos su humillación
No perdonaremos su vileza
Marcharemos hasta acabar con el
El enemigo no debe ser perdonado
Solo nuestra voluntad derribara al gigante negro que gobierna este mundo

(13/02/09)

Nemesis - Floriane Frojenborg - Poesia Argentina

2011-08-04T20:32:00.000-07:00

Me desprendo de mi piel gracias a un poder ancestral...
Cada vez que sea necesesário emergeré con renovador vigor.

Quizás no quiera que lo veas,
Pero estoy llena de defectos.
De todas formas algo habrás descubierto.
Intentaré no expresarte mi energía emocional.

Debería de aceptar tus consejos
Dejar de analizar las situaciones y personas.
Alejarme de ese camino oscuro
De mi veneno, de mis lágrimas y sangre.

Cuánto tiempo más?
Colapsos y nervios,
Pero jamás indolencia y pereza-
Cuanto tiempo mas?

Si la frialdad me invade
Se debe a tus acciones...
Siempre dependeré de ellas.
Pero...podré compensar las perdidas rápidamente?

De alguna forma detesto tu ser
Y ese odio no tiene limites,
Pero siempre lo haré de forma silenciosa
Solo es cuestión de esperar el momento exacto para la venganza.

Malditas voces internas
Ojalá se callaran algún día...
Ya que, no solo me cuidan,
Sino que también generan celos y arrogancia.
Los cuales reiteradas veces me han hecho perder el control sobre mi persona
Y llevarme por caminos destructivos, tanto para mí como para ti.

El resentimiento es algo que siempre llevare conmigo
Es difícil perdonar cuando te han herido tan seguido
Es difícil alejarse de la propia realidad y ser menos egoísta
Dejar de tener miedo a tomar decisiones.

Compulsiva, terca y obsesiva.
Muchas veces en lo cierto,
Trágica y apasionada.
Halagos enfermizos y aborrecibles.
Miradas tristes, miradas pateticas.

Quizás si me conozcas después de todo...
Hay que aceptar las derrotas y seguir caminando con la frente en alto
Dulce con los de mi especie,
Reservada y fría con los extraños
Mi ser podrá herirte si así lo deseo.
No tendrás armonía en tu mundo.

Fácilmente me quiebro en llantos...
Tus pociones podrán volverme más sensible de lo normal
Pero no voy a darte tal placer.
Dejaré que caigas en ella,
Y te aseguro que el dolor será terrible.
Ya no me importa si me odias...
No me interesa tener tu cariño en estos tiempos.

En las profundidades, la magia renacerá.
Disfrutaré verte arrastrarte entre los muertos.
Has pecado por impaciente,
Y yo me encargaré de seas testigo de mi Némesis.

Esparta - Fernando Trujillo - Poesia Mexicana

2011-07-10T20:59:00.000-07:00

Fernando Trujillo

Las espadas chocan
Gritos de guerra se escuchan en el valle
Cabezas son cortadas
El suelo se tiñe de un tono rojo
Sangre de los valientes
Derramada en la batalla
El mundo tiembla ante la lucha desatada
Leónidas dirige a su ejército
Trescientas espadas de acero
Son una tormenta desatada sobre sus enemigos
Las lanzas chocan entre ellas
Y el sonido de las espadas son como truenos
Los dioses observan el combate
Silenciosos ante el choque de espada y lanza

30-01-11

SUEÑO DE UNA BUENA MUERTE - Patricio Lons - Poesia que nos envian - Patriotica

2011-04-18T12:44:00.000-07:00

Un texto narrativo con tintes épicos, que nos envía Patricio Lons.

Cuando el capitán IM Pedro Giachino estaba agonizando en medio de su sangre que regaba el suelo de la patria en ese momento redimida, escuchó los pasos de dos pares de botas, uno solo tenía espuelas; quien no las tenía en sus botas le dijo al otro "...vió general que buenos resultaron mis marinos...", y la respuesta fue "...si, bravos y valientes, tan buenos como mis granaderos en San Lorenzo..." Y en ese momento, el almirante Brown y el general San Martín, le mostraron a Giachino el paso abierto hacia los brazos maternales de la Virgen Stella Maris, patrona de los marinos, que con su corazón iluminado, le habría el camino a la Patria Celestial.

P.S. El 2 de abril de 1520, se considera nuestra primera fecha patria argentina, al celebrarse en bahía San Julián, la primera misa en nuestro suelo por parte del capellán de la expedición del Adelantado don Hernando de Magallanes.

Nuestro primer héroe nacional el capitán de fragata post mortem, Pedro Edgardo Giachino, entrega su alma a Dios en el aniversario de la patria.

De esa misma bahía San Julián, 462 años después, despegaban nuestros halcones para atacar a la flota invasora.

MIS NUEVE NIÑOS AFGANOS - Rubén Rivas - Poesia Que nos Envian

2011-04-11T12:00:00.000-07:00

-Nos ha llegado esta poesia al mail, un gusto como siempre publicar poesias de nuestros lectores!

Nueve pétalos de una flor aldeana caen y riegan el valle del Naglam… el grito desgarrador de su púdica sangre clama desde Kunar su inocencia derrotada

Chamarasca en la mañana buscaban, traían el fuego a sus sencillas cabañas
¡Oh cuanta saña! Oh, terrible misil de los imperios!
¡Han horadado los corazones de mis niños!

De estos seres puros, sin maldad sabida, víctimas de la más pavorosa ignominia,
Surgirán los cantos de muchos niños más, que en armónica secuencia sideral descifrarán el germinar de un nuevo e irreductible caminar

Sus inmensos corazones imbatibles, que hacen simetría a sus montañas prodigiosas
Volcarán sin pausa sus latidos trepidantes en castigo al alma vil del hombre blanco

Seguirán vibrando sus voces peregrinas multiplicadas en millones de palomas
Que clamando su inocencia derribada, abatirán con fuerza la demencia, la vileza y el dolor… la oscura conducta del implacable criminal

La esencia eterna de mis criaturas afganas y sus chispeantes sonrisas mañaneras, sin lugar a duda, demandará por siempre la justicia del verso cósmico, de aquella poesía que apurruña el candor de mis traviesos, más a todas aquellas infinitas criaturas marchitadas sin razón alguna

Mis niños inmensos del valle de Naglan en su categórica presencia universal
forjarán las múltiples conciencias necesarias para el solidario canto libertario del amor

Rubén Rivas, marzo 2011
alcidesrivas@gmail.com

Dulce et decorum pro patria morii - TIRTEO de Esparta, Elegía - Poesia Heroica

2011-03-29T05:31:00.000-07:00

Porque es hermoso que un valiente muera,
caído en las primeras filas, luchando por su Patria.
Es, en cambio, la cosa más dolorosa de todas
vivir como un mendigo, abandonando la Patria y sus fértiles campos,
errante con la madre querida y el padre anciano
y los hijos aún niños y la esposa legítima.

Éste será objeto de odio para aquéllos a cuyo país llegue
cediendo a la necesidad y a la horrible pobreza;
deshonra su linaje, desmiente su noble rostro
y toda infamia y toda vileza va con él.

Por lo tanto, si no hay para un vagabundo ninguna ayuda
ni tampoco respeto, consideración ni compasión,
luchemos valientemente por nuestra tierra
y muramos por nuestros hijos sin ahorrar nuestras vidas.

Así pues, oh jóvenes, luchad unidos
y no déis la señal de la huida vergonzosa ni del miedo;
haced grande y fuerte en el pecho vuestro corazón
y no tengáis amor por vuestras vidas cuando lucháis con el enemigo;
ni huyáis abandonando caídos a los de más edad,
cuyas rodillas ya no son ágiles, a los viejos;
pues es vergonzoso que, caído en las primeras filas,
yazca en el suelo delante de los jóvenes un hombre de más edad,
de cabeza ya blanca y barba cana, exhalando en el polvo su alma valerosa,
con las ensangrentadas vergüenzas cogidas en las manos
-visión abominable, cosa impía de ver- y desnudo;
en un joven, en cambio, todo es decoroso
mientras posee la brillante flor de la amable juventud:
su vista produce admiración a los hombres y amor a las mujeres;
caído en las primeras filas, es un héroe.

Ea pues, que cada uno de vosotros permanezca en su puesto
con las piernas bien abiertas, firmemente apoyado en el suelo con los dos pies,
mordiendo el labio con los dientes.

TIRTEO de Esparta, Elegía (siglo VII a.C.)

Céline: espejo de nuestro tiempo

2011-03-11T08:14:00.000-08:00

IGNACIO MARINA GRIMAU

Durante mucho tiempo el genial autor de Viaje al fin de la noche ha sido considerado un escritor fascista, equívoco que se inició en 1938 con la publicación de Bagatelas para una matanza –obra que alcanzó 42 ediciones en un solo año– y que se prolongó con la aparición de La Escuela de los cadáveres, otro panfleto ferozmente antisemita. Con la edición de la primera obra citada, Louis Fuch Destouches, luego transmutado en Louis-Ferdinand Céline, fue tenido en adelante por el más radical de los escritores de la extrema derecha de Francia.
“Era un error –afirma Maurice Bardèche, uno de sus mejores biógrafos–. Pero la imagen que llega a formarse de un escritor facilita las certezas. Se trata de errores que suelen durar mucho tiempo. Éste dura aún”. La mayoría de los críticos y escritores de aquella época no se daban cuenta de que, como por entonces apuntara André Gide, Céline era un enamorado de la invectiva por encima de todo y que “la judería no es aquí más que un pretexto que ha escogido, el más tosco que sea posible, el más trivial”. A pesar de lo cual, Louis-Ferdinand Céline había errado el tiro, pues aquellos dos panfletos no eran novelas sino arengas, por mucho que luego su autor los defendiera como simples productos literarios.

Céline, desde luego, no fue culpable de “hechos de colaboración” con los nazis; pero sí tuvo una responsabilidad moral respecto a las actitudes de los franceses durante la ocupación alemana. Además, del erróneo concepto que se haya tenido sobre el escritor únicamente él tuvo la culpa, porque en La Escuela de los cadáveres –obra que profetizó la Segunda Guerra Mundial– dejó sentado que sólo el fascismo (“auténtico enemigo del capitalismo”, según dijo, intuyendo el fondo socialista del totalitarismo negro y pardo) le parecía una solución política idónea a los problemas de su tiempo, y a aquél se apuntó con mayor o menor convicción. Sí, con mucha o poca convicción, ya que años después, en sus novelas Norte (1960) y De un castillo a otro (1957), atacaría a los alemanes con la misma virulencia con que en su día embistiera contra los judíos. Siempre, pues, la invectiva; nunca el canto racional de la palinodia.

Lo que ocurre con Céline es que se trata de un nihilista, aunque creía en el Premio Nobel y en la Biblioteca de la Pléiade, cuya trayectoria intelectual va de un inicial escepticismo, que no odio, respecto al prójimo
–“un escepticismo lamentable es todo lo que la vida se merece”, asegura– a un absoluto pesimismo antropológico que le llevaría a definir al hombre como “un gorila destructor y lúbrico” y al amor como “el infinito al alcance de los perros”, convicciones que pasan por el prólogo casi obligatorio del cinismo.

Mas no todo es sombrío en nuestro autor; en una de sus primeras entrevistas decía de los seres humanos: “¡Ah! ¡Si fuesen capaces de amarse!”. Y al final de su vida escribiría: “La gente dice ‘es un bruto’; pero no es cierto, yo soy todo corazón”. Un sentimental que tuvo sin duda más suerte que esos otros dos malditos de la cultura francesa contemporánea: Pierre Drieu La Rochelle y Robert Brasillach; ciertamente, también su compromiso con el gobierno de Vichy fue menor. “A Laval le cuidé un poco […], nunca me acerqué a Pétain”, dice en D’un château l’autre.

Ya se ha dicho: se le tuvo por fascista. Antes, cuando en 1932 publicó Voyage au bout de la nuit, se le había tomado por comunista, siéndolo únicamente desde un punto de vista sentimental y sin adscribirse a la dialéctica marxista. Su lenguaje escandaloso y la presentación descarada de las miserias humanas, así como su pesimismo extremo, no le fueron perdonados por los virtuosos jacobinos bolcheviques. Así, Máximo Gorki intuiría en la novela y en su protagonista –Bardamu, parcial trasunto de Céline– “el nihilismo de la desesperación”. “Bardamu –afirma el escritor ruso– ha perdido su patria, desprecia a la gente, llama ‘perra’ a su madre y a sus amantes ‘prostitutas’, es indiferente a todos los crímenes y, como no tiene datos para ‘adherirse’ al proletariado revolucionario, está perfectamente maduro para aceptar el fascismo”. Y eso fue lo que le ocurrió, en cierto modo, al creador del personaje.

Si Blas de Otero dejó sentado aquello de “escribo como escupo”, Céline dijo antes: “Hago esto igual que meo”..., y molestaba mucho que alguien hiciera sus necesidades en público. Del mismo modo que desagradaba su condición de voyeur –y lo fue no sólo en el sentido sexual, sino también en el literario, porque todo espectáculo humano, toda situación, toda virtud y vicio eran apresados en su condición de escritor para usarlos como material–, ofendía su obscenidad. Esta era alimentada, entre otras costumbres, por la simpatía que le merecían las mujeres bellas y lesbianas, según le confesara a Milton Hindus, un judío norteamericano admirador y estudioso de su obra; simpatía compartida por su primera compañera sentimental y a la que dedicó Voyage, Elizabeth Craig, con la que frecuentaba los burdeles en caso de que ella no hubiera conseguido ninguna jovencita para disfrutarla juntos.

El autor de Muerte a crédito (1936) sufrió manía persecutoria y un obsesivo antisemitismo, producto no de razones “intelectuales”, sino del hecho de haber sido en su día desplazado profesionalmente por un hebreo en el dispensario donde trabajaba como médico. Céline también padeció de inestabilidad nerviosa y de tendencia a la paranoia, y, tal como señala Bardèche, fue un irresponsable que en su exilio en Dinamarca –posterior al fin de la guerra y durante el cual fue condenado a muerte y más tarde indultado– vivió obsesionado por el miedo a los comunistas y con la preocupación permanente por el dinero.

Por otra parte, junto al supuesto fascismo de Céline existe otro error respecto a su obra: el de considerarla autobiográfica. En realidad, el escritor no fue sino un fabulador que supo usar como cañamazo su itinerario biográfico, utilizando como instrumento de trabajo lo que él denominaba el “delirio”, que no se trata de un estado del novelista, sino de una disposición intencional en virtud de la cual se deforma lo que la realidad le ofrece para hacerla emocionante. Falsificación, por lo tanto, de la realidad; recreación de la misma a través de la encarnación literaria de esas otras personalidades que habitaban inconscientemente en él y que de forma tan magistral supo explotar Louis-Ferdinand Céline.

Arturo Perez Reverte

2011-02-19T06:03:00.000-08:00

Biografía

Arturo Pérez-ReverteArturo Pérez-Reverte (Cartagena, España, noviembre de 1951) se dedica en exclusiva a la literatura, tras vivir 21 años (1973-1994) como reportero de prensa, radio y televisión, cubriendo informativamente los conflictos internacionales en ese periodo. Trabajó doce años como reportero en el diario Pueblo, y nueve en los servicios informativos de Televisión Española (TVE), como especialista en conflictos armados.

Como reportero, Arturo Pérez-Reverte ha cubierto, entre otros conflictos, la guerra de Chipre, diversas fases de la guerra del Líbano, la guerra de Eritrea, la campaña de 1975 en el Sahara, la guerra del Sahara, la guerra de las Malvinas, la guerra de El Salvador, la guerra de Nicaragua, la guerra del Chad, la crisis de Libia, las guerrillas del Sudán, la guerra de Mozambique, la guerra de Angola, el golpe de estado de Túnez, etc. Los últimos conflictos que ha vivido son: la revolución de Rumania (1989-90), la guerra de Mozambique (1990), la crisis y guerra del Golfo (1990-91), la guerra de Croacia (1991) y la guerra de Bosnia (1992-93-94).

Desde 1991 y, de forma continua, escribe una página de opinión en XLSemanal, suplemento del grupo Correo que se distribuye simultáneamente en 25 diarios españoles, y que se ha convertido en una de las secciones más leídas de la prensa española, superando los 4.500.000 de lectores.

El húsar (1986), El maestro de esgrima (1988), La tabla de Flandes (1990), El club Dumas(1993), La sombra del águila (1993), Territorio comanche (1994), Un asunto de honor (Cachito) (1995), Obra Breve (1995), La piel del tambor (1995), Patente de corso (1998), La carta esférica (2000), Con ánimo de ofender (2001), La Reina del Sur (2002), Cabo Trafalgar (2004), No me cogeréis vivo (2005), El pintor de batallas (2006), Un día de cólera (2007), Ojos azules (2009), Cuando éramos honrados mercenarios (2009) y El Asedio (2010) son títulos que siguen presentes en los estantes de éxitos de las librerías, y consolidan una espectacular carrera literaria más allá de nuestras fronteras, donde ha recibido importantes galardones literarios y se ha traducido a 34 idiomas. Arturo Pérez-Reverte tiene uno de los catálogos vivos más destacados de la literatura actual.

A finales de 1996 aparece la colección Las aventuras del capitán Alatriste, que desde su lanzamiento se convierte en una de las series literarias de mayor éxito. Por ahora consta de los siguientes títulos, que han alcanzado cifras de ventas sin parangón en la edición española: El capitán Alatriste (1996), Limpieza de sangre (1997), El sol de Breda (1998), El oro del rey (2000), El caballero del jubón amarillo (2003) y Corsarios de Levante (2006). Hacía mucho tiempo que en el panorama novelístico no aparecía un personaje, como Diego Alatriste, que los lectores hicieran suyo y cuya continuidad reclaman. Un personaje como Sherlock Holmes, Marlowe, o como Hércules Poirot.

Alatriste encarna a un capitán español de los tercios de Flandes -de hecho no es capitán, pero qué más da-. Una figura humana, con sus grandes virtudes y sus grandes defectos, perfectamente trazada, minuciosamente situada en su tiempo -siglo XVII- y su geografía, rodeada de amigos que han hecho historia, partícipe de las más principales hazañas de su época. Un personaje para siempre.

Arturo Pérez-Reverte ingresó en la Real Academia Española el 12 de junio de 2003, leyendo un discurso titulado El habla de un bravo del siglo XVII.

Mi País Me Duele - Robert Brasillach - Poesia Francesa

2011-02-06T06:53:00.000-08:00

Mi país me ha dolido por sus carreteras demasiado llenas,
por sus hijos echados bajo las águilas de sangre,
por sus soldados disparando en las derrotas vanas,
y por el cielo de junio bajo el sol que quema.

Mi país me ha dolido en los años sombríos,
por los juramentos que no se cumplían,
por su desconsuelo y por su destino,
y por los pesados fardos que pesaban sobre sus pasos.

Mi país me ha dolido por todos sus dobles juegos,
por el océano abierto a los negros barcos cargados,
por sus marinos muertos para apaciguar a los dioses,
por sus nudos cortados con tijeras demasiado ligeras.

Mi país me ha dolido por todos sus exilados,
por sus calabozos demasiado llenos, por sus hijos perdidos.
sus prisioneros hacinados entre las alambradas,
y todos los que están lejos y no conocemos.

Mi país me ha dolido por sus pueblos en llamas,
me ha dolido bajo sus enemigos y me ha dolido bajo sus aliados,
mi país me ha dolido en su cuerpo y en su alma,
bajo los corsés de fuego que le atenazaban.

Mi país me ha dolido por toda su juventud,
bajo trapos extranjeros arrojada a los cuatro vientos,
perdiendo su sangre joven para mantener las promesas,
que dejaban impertérritos a los que las hacían.

Mi país me ha dolido por las tumbas abiertas,
Por sus fusiles apuntando a las espaldas de los hermanos,
y por los que contaban en sus manos despreciadas,
los precios de las traiciones al mejor postor.

Mi país me ha dolido por sus fábulas de esclavo,
por sus verdugos de ayer y por los de hoy,
mi país me ha dolido por la sangre que lo lava,
mi país me duele. ¿Cuándo se curará?

Robert Brasillach

La Isla de Thule - Fernando Trujillo - Poesia Mexicana

2011-01-19T06:35:00.000-08:00

Llegue a Thule
Llegue a ver a la diosa blanca
El gigante blanco me recibió
Es un lugar donde la magia es real
Las mujeres son de gran belleza
En Thule no existen las drogas
En Thule no existe la prostitución
La magia es la autentica ciencia
La diosa blanca gobierna Thule
La diosa de la guerra y el fuego
Es la diosa de la belleza
Ella se fue de Thule
Su espíritu sigue en la isla
Su espíritu permanece ahí
Protegiendo la isla
Cuidando a sus seguidores
Por siempre en la isla de Thule

(24/06/07)

POEMA DE LOS TERCIOS - Calderón de la Barca - Poesia Española

2010-12-13T16:00:00.000-08:00

Este Ejército que ves
vago al hielo y al calor,
la república mejor
y más política es
del mundo, en que nadie espere
que ser preferido pueda
por la nobleza que hereda,
sino por la que él adquiere;
porque aquí a la sangre excede
el lugar que uno se hace
y sin mirar cómo nace
se mira como procede.

Aquí la necesidad
no es infamia; y si es honrado,
pobre y desnudo un Soldado
tiene mejor cualidad
que el más galán y lucido;
porque aquí a lo que sospecho
no adorna el vestido el pecho
que el pecho adorna al vestido.

Y así, de modestia llenos,
a los más viejos verás
tratando de ser lo más
y de aparentar lo menos.
Aquí la más principal
hazaña es obedecer,
y el modo cómo ha de ser
es ni pedir ni rehusar.

Aquí, en fin, la cortesía,
el buen trato, la verdad,
la firmeza, la lealtad,
el valor, la bizarría,
el crédito, la opinión,
la constancia, la paciencia,
la humildad y la obediencia,
fama, honor y vida son
caudal de pobres Soldados;
que en buena o mala fortuna
la Milicia no es más que una
religión de hombres honrados.

Calderón de la Barca

Además de gran poeta, Calderón de la Barca fue un soldado de los tercios. Cuerpo militar al que le dedicó este poema y que venía a ser un reflejo de su ética.

Necropolis - Valy Wainer - Poesia Argentina

2010-11-22T16:46:00.000-08:00

Suspiran las almas
enumeran andanzas
remolinan la tierra
espectrales corceles
que ahí cabalgan.

Cuerpos tiesos como su mármol
se les trituran los huesos.
Misterios ancestrales
los lunáticos gestan
macabras ideas.

- ¡Transformad en cielo
lo usurpado a la vida!

Verde opacado
en lágrimas resecas
¿enterrado lo etéreo?

Hogar enclaustrado
Suspendido en respeto
horizonte del fin

- ¡Suprimid esos bosques de muertos
usurpados a la vida!

Flores recién desgarradas
parca en helechos
jardines de muerte
usurpados a la vida.

- ¿Los disfrutamos los muertos?

Valy Wainer

Canta Corazon - Victor Ricardo Azuaje - Poesia Americana

2010-11-06T10:09:00.000-07:00

Desde Venezuela, un joven poeta y musico. Aqui su poesia.

Canta corazón

¡Canta corazón!
Quiero oírte cantar
Aunque estés triste
¡Canta alegre tonada!

Recuerda el verde del bosque
Recuerda la selva
Allá donde tu amada
Bajo la lluvia te amaba

Recuerda las rocas
De la imponente montaña
Recuerda el blanco
De la sierra nevada

Recuerda la tierra
Estaba fría, helada
Allá donde tú hablabas
Acaso corazón ¿no recuerdas?

Yo si recuerdo
Tu fuerte latir
Respiración agotada
Agitación, dulce emoción

Alcanzar una cima
Es como besar, una mujer amada
¡Canta mi corazón!
¡Recuerda la pasión!

Recorrer senderos
Entre el verde vivo
Recorrer tú alma
Entre profundas miradas

Todo me hace cantar
Corazón conmigo cantaras
Recuerdos alegres
En un corazón triste

Recuerdas ¿por que?
Decidiste dejar de cantar
Yo también recuerdo
Pero no quiero guardar silencio

Prefiero cantar
Dulces canciones
Dedicadas a ella
También a las montañas
¡Canta corazón!
¡No seas terco!
Volveremos a subir
Volveremos a besar

Subiremos las cimas
Besaremos sus labios
Allí cantaremos
Allí la verdad entonaremos

Mientras tanto
Alegre cantaremos
Aunque triste estemos
Canta sin parar, ¡canta ya!

Víctor Ricardo Azuaje

http://www.victorazuaje.blogspot.com/

A Roosevelt - Rubén Darío - Poesia Americana

2010-11-03T13:54:00.000-07:00

¡Es con voz de la Biblia, o verso de Walt Whitman,

que habría que llegar hasta ti, Cazador!

Primitivo y moderno, sencillo y complicado,

con un algo de Washington y cuatro de Nemrod.

Eres los Estados Unidos,

eres el futuro invasor

de la América ingenua que tiene sangre indígena,

que aún reza a Jesucristo y aún habla en español.

Eres soberbio y fuerte ejemplar de tu raza;

eres culto, eres hábil; te opones a Tolstoy.

Y domando caballos, o asesinando tigres,

eres un Alejandro-Nabucodonosor.

(Eres un profesor de energía,

como dicen los locos de hoy.)

Crees que la vida es incendio,

que el progreso es erupción;

en donde pones la bala

el porvenir pones.

No.

Los Estados Unidos son potentes y grandes.

Cuando ellos se estremecen hay un hondo temblor

que pasa por las vértebras enormes de los Andes.

Si clamáis, se oye como el rugir del león.

Ya Hugo a Grant le dijo: «Las estrellas son vuestras».

(Apenas brilla, alzándose, el argentino sol

y la estrella chilena se levanta...) Sois ricos.

Juntáis al culto de Hércules el culto de Mammón;

y alumbrando el camino de la fácil conquista,

la Libertad levanta su antorcha en Nueva York.

Mas la América nuestra, que tenía poetas

desde los viejos tiempos de Netzahualcoyotl,

que ha guardado las huellas de los pies del gran Baco,

que el alfabeto pánico en un tiempo aprendió;

que consultó los astros, que conoció la Atlántida,

cuyo nombre nos llega resonando en Platón,

que desde los remotos momentos de su vida

vive de luz, de fuego, de perfume, de amor,

la América del gran Moctezuma, del Inca,

la América fragante de Cristóbal Colón,

la América católica, la América española,

la América en que dijo el noble Guatemoc:

«Yo no estoy en un lecho de rosas»; esa América

que tiembla de huracanes y que vive de Amor,

hombres de ojos sajones y alma bárbara, vive.

Y sueña. Y ama, y vibra; y es la hija del Sol.

Tened cuidado. ¡Vive la América española!

Hay mil cachorros sueltos del León Español.

Se necesitaría, Roosevelt, ser Dios mismo,

el Riflero terrible y el fuerte Cazador,

para poder tenernos en vuestras férreas garras.

Y, pues contáis con todo, falta una cosa: ¡Dios!

Ruben Dario

Prepersonas - Philip K. Dick - Cuentos Ciencia Ficcion

2010-09-13T21:57:00.000-07:00

Un cuento de ciencia ficcion, que causo mucha repercusion por los 70 en USA, alla por donde se legalizo el asesinato de niños en ese pais. El autor lejos de ser un conservador, o un catolico, es solo un escritor de ciencia ficcion, que nos deja esta realidad irreal para nuestra lectura.

Las prepersonas

philip k. dick

Walter, que había estado jugando al rey de la montaña, vio el camión blanco que llegaba más allá del bosque de los cipreses, y comprendió lo que significaba. Se trata del camión de los abortos —pensó—. Vienen para llevarse a algún chico a un posparto allá, en el lugar donde hacen los abortos.
Y volvió a pensar: tal vez lo hallan llamado mis padres. Para mí.

Corrió entonces y se ocultó entre las zarzamoras. Y aunque notaba los pinchazos del matorral, pensaba: esto es mejor a que te aspiren el aire de los pulmones. Asi es como lo hacen; realizan los p.p. en todos los chicos a la vez. Tienen una gran habitación, para los niños que nadie quiere.
Después de introducirse más adentro entre las zarzamoras, walter trató de adivinar si el
camión se detenía. Oyó su motor.

—soy invisible —murmuró en voz baja, recitando las palabras que había aprendido en
el quinto grado de la escuela, y que pertenecían al «sueño de una noche de verano».
Después de eso nadie podría verlo. quizá era cierto, quizá la frase mágica servía en la
vida real, de modo que la repitió otra vez:
—soy invisible.

Pero se dio cuenta que no era así. Aún podía verse los brazos, las piernas y los zapatos. Y comprendió que ellos, el hombre del camión de los abortos especialmente, su mamá y su papá, podían verlo. Si miraban.
Si era a él a quien buscaban en esta ocasión.

Deseó ser un rey. Deseó tener un polvo mágico a mano, y una hermosa corona reluciente, conquistar el país de las hadas y poder confiar en puck. Aun para pedirle un consejo. un consejo aunque fuera el rey y por ello tuviera que discutir con titania, su esposa.
Supongo, pensó, que desear algo no hace que eso se convierta en realidad.
El sol quemaba, y entrecerró los ojos, pero lo que le importaba era seguir escuchando el motor del camión de los abortos. Continuaba sintiendo el ruido del motor. Su corazón recuperó las esperanzas a medida que el sonido del camión iba alejándose. Sería a otro chico, no a él, al que llevarían a la clínica abortiva. Algún chico que viviera más arriba.
Salió con dificultad de entre los arbustos, temblando todavía y con arañazos en varias partes del cuerpo, y se dirigió midiendo cada paso hacia su casa. Mientras caminaba pesadamente comenzó a llorar, sobre todo por el dolor provocado por los arañazos, pero también por el miedo y el alivio posterior.
—¡oh, por dios! —exclamó su madre en cuanto lo vio—. ¿qué estuviste haciendo, por dios?
—vi... el... camión... del... aborto —dijo tartamudeando
—¿y pensaste que venía por ti? asintió en silencio.
—escucha, walter —dijo cynthia best, poniéndose de rodillas y tomándolo de las manos
Temblorosas—. Te prometí, en realidad tu papá y yo te prometimos, que nunca te enviaríamos al servicio comunal. Y además ya eres demasiado grande. Se llevan niños que todavía no cumplieron los doce años.
—pero jeff vogel...
—sus padres lo cedieron justo antes de que entrara en efecto la nueva ley. Legalmente ahora no se lo podrían llevar. Tampoco te podrían llevar a ti. Mira, ya tienes alma. La ley dice que a los doce años un muchacho recibe su alma. Así que no puedes ir al servicio comunal. ¿Ves? Estás a salvo. En cuanto veas el camión del aborto tienes que darte cuenta de que es para otro, no para ti. nunca será para ti. ¿está claro? vendrá por un muchacho más joven que aún no tiene alma. Una prepersona.

Mirando al suelo, sin enfrentar a su madre, el muchacho dijo:
—yo no siento que ahora tenga alma. me siento como siempre.
—es una cuestión legal —dijo decidida la mujer—. Eso se rige estrictamente de acuerdo a la edad. Y ya la superaste. La iglesia de los observadores logró que el congreso aprobase la ley. En realidad ellos, la gente de la iglesia, querían que la edad fuera más baja, sosteniendo que el alma ingresa al cuerpo a los tres años, pero llegaron a un acuerdo. Lo que te importa es que ya estás legalmente a resguardo, por mucho miedo que sientas. ¿lo comprendes?
—sí —dijo él asintiendo.
—ya lo sabías.
—tú no sabes lo que es esperar todos lo días a que venga alguien y te lleve a una jaula
en un camión y... —estalló walter en una mezcla de odio y alivio.
—tu miedo es irracional —dijo su madre.
—vi cuando se llevaron a jeff vogel. lloraba a gritos. el conductor abrió la puerta trasera
del camión, lo metió adentro y la cerro, sin decir una palabra.
—eso fue hace dos años. eres débil —su madre lo miró fríamente—. Tu abuelo te hubiera castigado si te hubiese escuchado hablando así. tu padre no. Él solo habría lanzado una risita entre dientes y habría dicho alguna estupidez. ¡pasaron dos años, e intelectualmente sabes que superaste la edad legal máxima! cómo... —buscó la palabra apropiada—. te estás pervirtiendo.
—jeff nunca volvió.
—tal vez alguien que deseaba un niño fue al servicio comunal, lo vio y lo adoptó. puede que tenga ahora unos padres que cuidan de él de verdad. los conservan treinta días antes de exterminarlos —se corrigió—. antes de ponerlos a dormir.

No se quedó muy tranquilo. Sabía que «ponerlos a dormir» era una expresión de la mafia. Se alejó de la madre, ya no deseaba que lo consolara. le había fallado. Le había mostrado cómo era ella en realidad y también le había expuesto las convicciones sobre las que actuaría. Del mismo modo en que lo hacían todos. Sé que no soy diferente, pensó, a dos años atrás, cuando era solo un niño. Si ahora tengo alma, como dice la ley, entonces antes también la tenía. O tal vez nadie la tenga. Lo único de lo que estaba seguro era de un espantoso camión pintado de un color metálico con barrotes en las ventanas que recogía niños que sus padres ya no querían, padres que hacían uso de una modificación a la vieja ley de abortos que les permitía matar a los niños no deseados. Como no tenían «alma» o «identidad» podían absorber sus pulmones por medio de un sistema de vacío en menos de dos minutos. Un médico ejecutaba más de cien operaciones diarias, y era legal porque un niño nonato no era «humano». era una prepersona. Lo mismo pasaba con el camión. Lo único que habían tenido que hacer fue establecer el día en que el alma entra al cuerpo.
El congreso había utilizado una prueba muy simple para determinar la edad aproximada en la cual el alma ingresaba al cuerpo: la habilidad para formular ecuaciones algebraicas. Hasta entonces era solo un cuerpo, apenas una confusión de carne e instintos animales, reflejos y respuestas a estímulos. Como los perros de pavlov cuando veían un poco de agua que pasaba por debajo de la puerta en el laboratorio en leningrado: ellos «sabían», pero no eran humanos.

Supongo que soy humano, pensó walter, y levantó la vista hacia el rostro grisáceo y severo de su madre, con sus ojos duros y su inflexible racionalidad. Creo que soy como tú, pensó. vaya, es agradable sentirse humano, pensó: porque no tienes que temer la llegada del camión.

—te sientes mejor —observó su madre—. bajé tu ansiedad.
—no soy tan raro —dijo walter. el problema, por ahora, estaba terminado; el camión se
había ido y no se lo había llevado.

Pero volvería en unos pocos días. merodeaba continuamente.
De todos modos tenía por delante unos días de tranquilidad. y entonces lo vería de nuevo... si al menos no supiera que le aspiran el aire a los niños que se llevan, pensó. Los liquidaban de esa manera. ¿por qué? es más barato, había dicho papá. se ahorra el dinero de los contribuyentes.

Entonces pensó en los contribuyentes y el aspecto que tendrían. debían fruncir el ceño ante los niños. No les debían contestar nada cuando hacían una pregunta. tendrían un rostro delgado surcado por arrugas causadas por la preocupación, con los ojos siempre en movimiento. O tal vez fueran gordos, una cosa o la otra. era el tipo delgado el que le daba miedo, porque no disfrutaba de la vida y no quería que nadie lo hiciera. Su mensaje parecía ser: «muérete, lárgate, das asco, no existes». y el camión del aborto era la prueba, o el instrumento.

—mamá —dijo—, ¿cómo se puede hacer para cerrar el servicio comunal? ya sabes, la
clínica abortiva donde llevan a los bebés y a los niños pequeños.
—tienes que hacer una petición en el consejo del condado —dijo la madre.
—¿sabes lo que voy a hacer? —dijo él—. voy a esperar hasta que no haya ningún niño
allí, que estén los empleados, y le voy a poner una bomba.
—¡no digas eso! —le reclamó su madre con severidad, y en su rostro vio las profundas arrugas del tipo de los contribuyentes delgados. y eso lo asustó, su propia madre lo asustaba. los ojos fríos y opacos no reflejaban nada, ninguna alma interior, y pensó: eres tú quien no debe de tener alma, tú y tus vacíos mensajes de «esto no se debe». no nosotros.
Y entonces salió corriendo al exterior para volver a jugar.

Unos muchachos también habían visto el camión, y se quedaron juntos hablando de la cuestión, pero sobre todo pateando piedras y cascotes, a veces pisando algún bicho.
—¿por quién vino el camión? —preguntó walter.
—por fleischhacker. earl fleischhacker.
—¿se lo llevaron?
—por supuesto, ¿no escuchaste los gritos?
—¿estaban sus padres en casa?
—qué iban a estar, salieron temprano diciendo que iban a llevar a engrasar el automóvil.
—¿ellos llamaron al camión? —dijo walter.
—por supuesto, es la ley, tienen que ser los padres. Pero son demasiado gallinas para quedarse a esperar el camión. Mierda, cómo gritaba, supongo que estabas demasiado lejos como para escucharlo, pero qué gritos pegaba.
—¿sabes lo que deberíamos hacer? —dijo walter—. Ponerle una bomba al camión y matar al conductor.
Todos lo miraron desdeñosamente.
—si haces eso te meterán en un manicomio por el resto de tu vida.
—a veces hacen eso para toda tu vida —corrigió Pete Bride—. Pero en otras te reconstruyen la personalidad y te vuelven socialmente viable.
—entonces, ¿qué deberíamos hacer? —dijo walter.
—tú tienes doce años. ya estás a salvo.
Como fuera, saber que estaba técnicamente a salvo no eliminaba su ansiedad. El camión seguía viniendo por otros y eso lo asustaba. Pensó en los niños del servicio comunitario, mirando a través del cerco hora tras hora, día tras día, esperando y controlando el paso del tiempo, sin perder las esperanzas de que viniera alguien y los adoptara.

—¿nunca estuviste allí? —le preguntó a pete bride—. ¿en el servicio comunal? está lleno de niños pequeños, algunos son solo bebés que no llegan a un año. Y ni siquiera saben lo que les espera.
—a los bebés los adoptan —dijo jack yablonski—. Son los más grandes los que no tienen muchas oportunidades. Intentan caer bien, le hablan a la gente que va allí y le hacen una buena exhibición, tratando de pasar por muy simpáticos. Pero la gente sabe que no estarían allí si no fueran... digamos, indeseables.
—podríamos pincharle los neumáticos —dijo walter, buscando ideas.
—¿al camión? ¿y no sabes que si le echas una bolita de naftalina en el tanque de Nafta, una semana más tarde el motor deja de funcionar? podríamos intentarlo.
—pero vendrán tras nosotros —dijo ben blaire.
—bien, ya están tras nosotros —dijo walter.
—creo que tenemos que ponerle una bomba al camión —dijo harry gottlieb—, pero siempre que no haya niños en él. Para no quemarlos. Este camión recoge... mierda, no lo sé con exactitud. ¿unos cinco niños del condado por día?
—¿sabes que también se lleva perros? —dijo walter—. Y gatos. Se dedican a esa tarea solo una vez al mes. Entonces lo llaman camión corral. Pero todo lo demás es igual: ponen a los animales en una gran cámara y les aspiran el aire de los pulmones, matándolos. ¡Se lo hacen incluso a los animales! ¡A los animales más pequeños!
—lo creeré cuando lo vea —dijo harry gottlieb, incrédulo—. Un camión que se lleva a los perros...

Pero él sabía que era verdad. Walter había visto el camión corral al menos en dos oportunidades. Gatos, perros, y fundamentalmente nosotros, pensó, sombrío. Claro que si comenzaron con nosotros, es natural que también se lleven a las mascotas. No hay tanta diferencia.Ppero, ¿qué tipo de persona haría semejante cosa, aun si la ley lo permitiera? «algunas leyes fueron hechas para ser respetadas, otras para ser violadas», recordó de un libro que había leído. Primero tenemos que ponerle una bomba al camión corral, pensó; ese camión era el peor.

¿por qué, se preguntó, cuando más desvalida es una criatura, más fácil le resulta a cierta gente exterminarla? Como una criatura en el útero, los abortos originales, los «prepartos» o «prepersonas», como ahora los llamaban. ¿cómo podían defenderse? ¿quién hablaría por ellos? Todas esas vidas, cien por día por cada médico... indefensas, calladas y luego muertas. Hijos de puta, pensó. Es por eso que lo hacen, saben que pueden hacerlo, se aprovechan de su poder machista. Y algo pequeño que quería ver la luz del día era aspirado al vacío en menos de dos minutos. Y el médico se dirigía al siguiente niño.

Tiene que haber una organización, pensó, similar a la mafia. Que liquide a los aniquiladores o algo así. Alguien bajo contrato va a ver a uno de estos médicos, saca un tubo y aspira al médico a su interior, donde se queda encogido como un bebé aún por nacer. Un médico nonato, con un estetoscopio del tamaño de una cabeza de alfiler... rió al pensar en eso.

-

Los niños no saben. Pero los niños saben todo, saben demasiado. Mientras seguía su marcha, el camión del aborto tocaba una melodía pegadiza, la del hombre de buen humor:

jack y jill
subieron el cerro
por un balde de agua.

Era una grabación que emitía el sistema de sonido del camión, construido especialmente por ampex para general motors. Sonaba a todo volumen mientras no estuviera realizando una recogida. Si estaba en esa tarea, el conductor apagaba el sistema de sonido y circulaba en silencio mientras buscaba la casa indicada. Una vez que tenía al niño no deseado en la parte trasera del camión, se dirigía de regreso al servicio comunal o a recoger a otro niño, pero volvía a poner la música a todo volumen.

jack y jill
subieron el cerro
por un balde de agua.

Pensando para sí mismo, oscar ferris, el conductor del camión número tres, terminó la canción: «jack se cayó y la coronilla se rompió y a los tumbos jill lo siguió». ¿qué mierda sería la coronilla?, se preguntó ferris. probablemente una parte privada. sonrió para sí mismo. Probablemente jack había estado toqueteándose, o tal vez hubiera sido jill, o ambos. ¿un balde de agua?, las pelotas, pensó. Se muy bien lo que hicieron en el monte. Lo malo es que jack se cayó y se rompió la cosa. «mala suerte, jill», dijo en voz alta mientras conducía expertamente el camión, que ya había cumplido los cuatro años, por las complicadas curvas de la autopista uno de california.

Los chicos son así, pensó ferris. Son sucios y les gusta jugar con cosas sucias, como ellos mismos.
Este país todavía es salvaje y demasiado abierto, y hay un exceso de niños desarraigados deambulando por los valles y los campos. Tenía un ojo entrenado, y se sintió bastante seguro de que a su derecha se escapaba un niño pequeño, de unos seis años, intentando salir de su campo visual. De inmediato, ferris presionó el botón de la sirena del camión. El niño se quedó helado, petrificado por el terror, esperando que el camión que todavía emitía «jack y jill», se detuviera a su lado y lo metiera en la jaula.

—muéstrame tu tarjeta d —dijo ferris sin salir del camión. sacó un brazo por la ventanilla, mostrando su uniforme marrón y la insignia, símbolo de su autoridad.

El niño tenía un aspecto famélico, como muchos vagabundos, pero, por otro lado, llevaba anteojos. Con el pelo cortado al ras, vistiendo un pantalón vaquero y una remera, levantó la mirada aterrorizada hacia ferris, sin hacer ningún movimiento para sacar su identificación.

—¿tienes la tarjeta d o no? —dijo ferris.
—¿qué... qué... qué es la... la... tarjeta d?

Con voz oficial, ferris le dijo al muchacho sus derechos ante la ley:
—tu padre, si lo tienes, y si no tu tutor, debe llenar el formulario 36—w, que es una declaración formal de deseabilidad. Una confirmación de que ellos, él o ella, te consideran deseable. ¿La tienes? legalmente, si no la tienes te conviertes en un desarraigado, incluso si tus padres quisieran tenerte con ellos. Se aplica una multa de quinientos dólares.

—Ah —dijo el muchacho—. bueno, la perdí.
—Entonces debe haber una copia en el archivo. microfilman todos los documentos y los registros. Te llevaré hasta...
—¿El servicio comunal? —sus delgadas piernas comenzaron a temblar.
—Tienen treinta días para reclamarte y llenar el formulario 36—w. Si para entonces no lo hicieron...
—Mamá y papá nunca se ponen de acuerdo. Ahora estoy con mi papá.
—Pero no te dio tu tarjeta d para que te identifiques.

Montado en forma transversal en la cabina del camión llevaba un fusil. Siempre cabía la posibilidad de que hubiera problemas cuando atrapaba a un desarraigado. Mientras pensaba levantó la vista hacia él. Era un rifle. Lo había utilizado solo cinco veces en su carrera como agente de la ley. Podía volatilizar a un hombre en moléculas.
—Tengo que llevarte conmigo —dijo, abriendo la puerta del camión y comenzando a sacar las llaves—. Ya hay otros chicos allá atrás, se pueden hacer compañía.
—no —dijo el muchacho—. no iré.

Parpadeando, enfrentó a ferris, rígido y obstinado como una piedra.
—ah, seguramente escuchaste un montón de cuentos sobre el servicio comunal. son todos inventos para dormir. Los niños agradables y de aspecto normal son adoptados... te cortarán el pelo y te arreglarán para que te veas bien. Queremos que encuentres un hogar. Ésa es la idea. Solo unos pocos, los que están, ya sabes, enfermos física o mentalmente, son los que nadie quiere. Alguna persona de buena posición te adoptará en un minuto, ya verás. No vas a andar más por ahí sin padres que te guíen. Tendrás padres nuevos, y presta atención a esto: pagarán bastante por ti. Mierda, te registrarán. ¿no te das cuenta? Adonde vamos a ir es un lugar transitorio para ponerte a disponibilidad de posibles nuevos padres.

—pero si nadie me adopta en un mes...
—mierda, también te puedes caer de un risco aquí en gran sur y matarte. No te preocupes. la oficina del servicio se pondrá en contacto con tus parientes sanguíneos, y lo más probables es que te apresuren y completen el formulario de deseabilidad (15a) en algún momento del día. y mientras tanto darás un buen paseo y conocerás un montón de chicos. y muy a menudo...
—no —dijo el niño.
—te informo —dijo ferris en un tono distinto— que soy oficial del condado. —abrió la puerta del camión, se metió dentro y extrajo la brillante insignia de metal, mostrándosela al niño—. Soy el oficial de paz ferris y te ordeno que ingreses en la parte trasera del camión.
Se les acercó un hombre alto caminando con pasos cansados. al igual que el muchacho, vestía pantalón vaquero y una remera, pero no llevaba anteojos.
—¿usted es el padre del muchacho? —dijo ferris.
—¿se lo está llevando al corral? —dijo el hombre con voz ronca.
—Perdón, pero nosotros lo consideramos un escudo protector de niños —dijo ferris—. El uso de la expresión «corral» pertenece al lenguaje hippie y deforma deliberadamente lo que intentamos hacer.
—tiene niños encerrados en esas jaulas, ¿no es así? —Dijo el hombre, haciendo un gesto hacia el camión.
—quisiera ver su identificación —dijo ferris—. y también quisiera saber si fue arrestado antes.
—¿Arrestado y encontrado inocente? ¿o arrestado y encontrado culpable?
—Responda a mi pregunta, señor —dijo ferris, enseñando su carné negro, el que utilizaba con los adultos para identificarse como oficial de paz del condado—. ¿Quién es usted? vamos, muéstreme su identificación.
—Mi nombre es ed gantro y alguna vez fui fichado —dijo el hombre—: cuando tenía
dieciocho años me robe cuatro botellas de coca-cola de un camión estacionado.
—¿fue detenido en la escena del hecho?
—No —dijo el hombre—. Me detuvieron cuando llevaba los envases vacíos para que
me los pagaran. entonces me detuvieron. Estuve seis meses en la cárcel.
—¿Tiene la tarjeta de deseabilidad del niño? —preguntó ferris.
—No pudimos pagar los noventa dólares que costaba.
—Bueno, ahora les costará quinientos. Tendría que haberla conseguido en primer lugar.
Le sugiero que consulte a un abogado.

Ferris se dirigió hacia el niño, declarando oficialmente:
—Me gustaría que te unas a los otros niños en la parte trasera del vehículo —y dirigiéndose al hombre—: pídale que haga lo que le dije.
El hombre vaciló y finalmente dijo:
—Tim, entra en el maldito camión. voy a ir a ver a un abogado, te vamos a conseguir la
tarjeta d. es inútil hacer problemas... técnicamente eres un desarraigado.
—Un «desarraigado» —dijo el niño mirando a su padre.
—Exactamente —dijo ferris—. tiene treinta días, ya sabe, para...
—¿También se lleva gatos? —dijo el niño—. ¿Hay algún gato allí? Me gustan mucho los
gatos.
—Solo me ocupo de casos de prepersonas como el tuyo —dijo ferris. Con una llave abrió la parte trasera del camión—. Trata de contener tus necesidades mientras estás en el camión. es casi imposible sacar el olor y las manchas.

El niño pareció no entender lo que decía. Pasó la mirada de ferris a su padre con perplejidad.
—No vayas al baño mientras estés en el camión —le explicó el padre—. Quieren mantenerlo limpio porque así bajan costos de mantenimiento.

Su voz era dura y amarga.
—Cuando vemos perros o gatos les disparamos —dijo ferris—, o los envenenamos.
—Ah, sí, conozco el método —dijo el padre del muchacho—. El animal se come el cebo y todo acaba en una semana, cuando comienza a tener hemorragias internas hasta que
se muere.
—Sin dolor —señaló ferris.
—¿No sería mejor que les absorbieran el aire de los pulmones? —dijo ed gantro—.
Asfixiándolos en forma masiva.
—Bien, con los animales las autoridades del condado...
—Quiero decir a los niños. Como tim.
Su padre se quedó junto a él, y ambos miraron hacia la parte trasera del camión. Apenas se podían discernir dos formas oscuras, encogidas en el rincón más alejado, con la rigidez de la desesperación.
—¡Fleischhacker! —dijo tim—. ¿No tienes una tarjeta d?
—Como se están agotando la energía y los combustibles —estaba diciendo ferris— se hace necesario que la población decrezca radicalmente. O dentro de diez años ya no habrá alimentos para nadie. Ésta es una fase de...
—Tenía mi tarjeta d —dijo earl fleischhacker—, pero mis padres me la quitaron. Ya no me quieren, así que llamaron al camión del aborto.
Su voz se quebró, era obvio que había estado llorando en secreto.
—¿Y cuál es la diferencia entre un feto de cinco meses y lo que aquí tenemos? — continuó diciendo ferris—. En ambos casos tenemos a un niño no deseado. simplemente liberalizaron las leyes.
—¿Usted está de acuerdo con estas leyes? —dijo el padre de tim, levantando la mirada hacia él.
—Bien, eso lo decidieron en washington y lo que hagan tendrá que resolver nuestras necesidades en estos días de crisis —dijo ferris—. Yo solo hago cumplir los edictos. Si la ley cambiara... bien, tendré que llevar cartones de leche vacíos para que los reciclen y todos seríamos igual de felices.
—¿Igual de felices? ¿Disfruta del su trabajo?
—Me da la oportunidad de andar por ahí y conocer gente —dijo ferris mecánicamente.
—Usted está loco —dijo ed gantro—. Estas leyes de aborto posparto y las anteriores donde los nonatos no tenían derechos legales deberían ser extirpadas como un tumor. Mire adónde hemos llegado. Si se puede matar a un feto sin un proceso legal, ¿Por qué no a uno que ya nació? Lo que me parece que tienen en común ambos casos es la impotencia. El organismo asesinado no tiene oportunidad, para protegerse. ¿sabe qué? Quiero que también me lleve a mí en la parte trasera del camión con los tres niños.
—Pero el presidente y el congreso declararon que cuando se llega a los doce años se adquiere un alma —dijo ferris—. No puedo llevarlo. no sería correcto.
—No tengo alma —dijo el padre de tim—. Cumplí doce años y no sucedió nada. Lléveme a mí también, a menos que pueda encontrar mi alma.
—Mierda —dijo ferris.
—A menos que pueda encontrar mi alma —repitió el padre de tim—, a menos que pueda localizarla con precisión, insistiré en que me lleve sin hacer diferencias con estos niños.
—Tengo que usar la radio para ponerme en contacto con el servicio comunal —dijo ferris—, tengo que saber que dicen.
—Hágalo —dijo el padre de tim, y trabajosamente se subió a la parte trasera del camión, ayudando a tim para que lo siguiera. Esperaron juntos a los otros dos niños mientras el oficial de paz ferris, con toda su identificación oficial, hablaba por radio.

—Aquí tengo a un masculino caucásico, de aproximadamente treinta años, que insiste en ser transportado hasta el servicio comunal con su hijo menor —dijo ferris ante el micrófono—. Afirma que no tiene alma, lo que lo pondría en la misma clase que los menores de doce años. No tengo conmigo ni conozco alguna prueba para detectar la presencia del alma, al menos nada que pueda resultar suficiente para que más tarde satisfaga a un tribunal. Quiero decir, supongo que puede hacer operaciones algebraicas y otras ecuaciones. Parece poseer una mente inteligente. pero...
—Dele curso a la petición y tráigalo —dijo la voz de su superior a través de la radio—. nosotros solucionaremos el caso aquí.
—vamos para allá —le dijo ferris al padre de tim, que estaba encogido con las otras dos figuras más pequeñas en la parte más oscura del camión. Ferris cerró la puerta, le puso llave —una precaución extra puesto que a los niños ya les había puesto collares electrónicos— y luego encendió el motor.

jack y jill
subieron el cerro
por un balde de agua.
jack se cayó
y la coronilla se rompió.

Seguro que alguien va a terminar con la coronilla rota, pensó ferris mientras conducía por el sinuoso camino, y ése no voy a ser yo.

—No puedo hacer cálculos algebraicos —le dijo el padre de tim a los tres niños—. Así que no debo tener alma.
—yo sí puedo, pero solo tengo nueve años. Así que, ¿de qué me sirve? —dijo fleischhacker con voz llorosa.
—eso es lo que voy a decir en mi planteo ante el servicio —continuó el padre de tim—. incluso una división es algo que me resulta difícil. No tengo alma. Me quedaré con ustedes tres.
—No quiero que ensucien el camión, ¿comprenden? —dijo ferris en voz alta—. Nos cuesta...
—no me diga —dijo el padre de tim— porque no lo comprendería. Es demasiado complejo eso del prorrateo, los gastos y términos fiscales de ese tipo.

Voy a tener problemas con estos de ahí atrás, pensó ferris, y se sintió contento de tener un rifle montado a su alcance.

—saben que en el mundo se están agotando muchas cosas —dijo ferris hacia atrás—, como la energía, el jugo de manzana, los combustibles y el pan. Tenemos que bajar la población, y la embolia de la píldora lo hace imposible...
—ninguno de nosotros entiende esas palabras complicadas —interrumpió el padre de tim.
Irritado y sintiendo que le estaban tomando el pelo, ferris dijo:
—el crecimiento cero de la población es la única respuesta para las crisis energéticas y de alimentos. Se parece... mierda, se parece a cuando introdujeron a los conejos en australia: no tenían enemigos naturales así que se multiplicaron hasta que la gente...
—comprendo la multiplicación —dijo el padre de tim—, y la suma y la sustracción. Pero eso es todo.
Cuatro conejos locos saltando en el camino, pensó ferris. La gente contamina el medio ambiente natural. ¿Cómo sería esta parte del país antes de que llegara el hombre? Bien, pensó, con el aborto posparto teniendo lugar en cada condado de los estados unidos podremos ver nuevamente ese día. Podremos ponernos de pie y una vez más ver una tierra virgen.

Nosotros, pensó. Pero sospecho que no habrá un nosotros. Grandes computadoras inteligentes, pensó, van a examinar el paisaje con sus microcámaras y lo encontrarán muy placentero.
Ese pensamiento no le levantó el ánimo.

-

—¡tengamos un aborto! —dijo cynthia con excitación cuando entraba en la casa con los brazos cargados de alimentos sintéticos—. ¿No te parece maravilloso? ¿No te excita la idea?
—primero tendrías que quedar embarazada —le dijo secamente ian best, su marido—. Pide un turno con el doctor guido, que debería costarme solo cincuenta o sesenta dólares, y consigue que te remuevan el d.i.u.
—creo que de todos modos ya se salió de lugar. Tal vez si... —su vivaz pelo oscuro se agitó con alegría—. Es probable que no haya funcionado como debía desde el año pasado. Así que ahora mismo podría estar embarazada.
—podrías poner un aviso en prensa libre que diga «se busca hombre que pueda pescar un d.i.u. con una percha» —dijo ian irónicamente.
—pero mira —dijo cynthia, yendo tras él mientras iba al placard para dejar la corbata de categoría y el muy elegante saco—, ahora está de moda tener un aborto. Sabes, ¿qué es lo que tenemos? Un chico. Tenemos a walter. Cada vez que alguien viene a visitarnos y lo ve yo sé que se están preguntando ¿de dónde lo sacaron? es muy molesto —agregó—: y el tipo de abortos que están ofreciendo ahora, para mujeres en los primeros meses de embarazo, solo cuesta cien dólares... ¡El precio de diez litros de nafta! y uno puede hablar durante horas de ello con prácticamente todo el mundo con el que se cruce.

Ian se volvió hacia ella y le dijo con voz llana:
—¿piensas conservar el embrión? ¿lo vas a traer a casa en un frasco o lo vas a rociar con una pintura fosforescente para que resplandezca en la oscuridad con la luz nocturna?
—¡Y del color que queramos!
—¿el embrión?
—no, el frasco. y el fluido. Es una solución preservadora para lo que en verdad es una adquisición para toda la vida. Incluso tiene garantía escrita, creo.
Ian cruzó los brazos para mantenerse tranquilo: condición de estado alfa.
—¿no sabes que hay gente que quiere tener un niño? ¿incluso un torpe niño ordinario? ¿qué van semana tras semana al servicio comunal en busca de un bebé recién nacido? Estas ideas... se originaron en el pánico mundial por la superpoblación. Nueve mil millones de seres humanos hacinados como leña en todas las manzanas de todas las ciudades. Muy bien, si esto continúa... —hizo un gesto—. Pero la cuestión ahora es que no hay suficientes niños. ¿O no miras la televisión o lees el times?
—es un fastidio —dijo cynthia—. Por ejemplo, hoy llegó walter asustado porque había visto pasar el camión del aborto. Es un fastidio tener que hacerse cargo de él. Para ti es fácil, porque estás trabajando todo el día. Pero yo...
—¿sabes lo que me gustaría hacer con ese furgón de abortos de la gestapo? me llevaría a dos ex compañeros de juerga y lo esperaríamos a ambos lados del camino armados con grandes barrotes. Y cuando el furgón pase...
—Es un camión con aire acondicionado, no un furgón.
La miró con una expresión de odio y luego se dirigió al bar de la cocina para servirse un trago. Se serviría un escocés, pensó. Escocés con leche, una buena bebida antes de la cena.
Mientras se preparaba el trago llegó su hijo walter. Su cara mostraba una palidez antinatural.

—el camión del aborto anduvo hoy por aquí, ¿no? —dijo ian.
—pensé que tal vez...
—de ninguna manera. aunque tu madre y yo fuéramos a ver a un abogado y firmáramos un documento legal que suprimiera tu tarjeta d, ya eres demasiado grande. Puedes quedarte tranquilo.
—racionalmente ya lo sé —dijo walter— pero...
—«no quieras saber por quién doblan las campanas, lo hacen por ti» —citó incorrectamente ian—. Escúchame, walt, te voy a decir algo. —bebió un largo sorbo de escocés y leche—. Eso se llama asesinato. Si los matan cuando tienen el tamaño de una uña, o de una pelota de béisbol, o más tarde, si todavía no lo hicieron, chuparle el aire de los pulmones a un niño de diez años y dejarlo morir. Hay un tipo de mujeres que defienden todo esto. Antes las llamaban «mujeres castradoras». Tal vez alguna vez fue una expresión apropiada, excepto que estas mujeres, estas mujeres frías, no solo se lo quieren hacer a... bien, se lo quieren hacer al cuerpo entero de un muchacho o de un hombre, matarlos de cuerpo entero, no solo la parte que los vuelve hombres. ¿comprendes?
—no —dijo walter, pero en un sentido profundo, atemorizante, comprendía.
Tras otro sorbo de su bebida, ian dijo:
—y la tenemos viviendo con nosotros, walter. En nuestra misma casa.
—¿qué es lo que tenemos viviendo aquí?
—lo que los psiquiatras suizos llaman una kindermörder —dijo ian, eligiendo deliberadamente una expresión que sabía que su hijo no comprendía—. ¿Sabes lo que podríamos hacer? —dijo—. Subirnos al amtrak y dirigirnos hacia el norte y seguir así hasta que alcancemos vancouver, en la columbia británica, y luego podríamos tomar un trasbordador hasta la isla de vancouver y no ver nunca más a nadie por aquí.
—pero, ¿y mamá?
—le mandaría un cheque —dijo ian—. Todos los meses. Con eso estaría muy feliz.
—hace mucho frío allí, ¿no? —dijo walter—. Quiero decir, como casi no hay combustible y usan...
—es casi como san francisco. ¿por qué? ¿tienes miedo de tener que usar un montón de ropa y tener que sentarte cerca del fuego? ¿lo que viste hoy no te asustó mucho más?
—sí, por supuesto —asintió walter taciturno.
—podríamos vivir en alguna pequeña isla cerca de la isla de vancouver y conseguir nuestra propia comida. Allí crece todo lo que plantas. Y el camión no anda por ahí, no le verás nunca más. tienen otras leyes. Las mujeres son diferentes. Conocí a una muchacha cuando estuve allí durante un tiempo, hace muchos años, que tenía el pelo negro largo y fumaba cigarrillos players todo el tiempo, comía muy poco y nunca dejaba de hablar. Verás una civilización en la cual el deseo de las mujeres por destruir a sus propios...
Ian se interrumpió, su mujer entró en la cocina.

—si sigues bebiendo eso —le dijo ella— vas a terminar borracho.
—muy bien —dijo ian con irritación—. ¡Muy bien!
—no te quejes —dijo cynthia—. Pensé que sería una buena idea que nos llevaras a cenar afuera. Dal rey dijo en la televisión que tienen carne para los que lleguen temprano.
—lo que tienen son ostras crudas —dijo walter, frunciendo la nariz.
—ostras pequeñas —dijo cynthia—. Abiertas a la mitad, sobre hielo. Las adoro. ¿te parece bien, ian? ¿está decidido?
—una ostra cruda es lo que más se parece en este mundo a lo que un cirujano... —le dijo ian a su hijo walter. Se quedó en silencio. Cynthia lo miró con odio, y el pequeño no entendió—. está bien —dijo—, pero yo voy a pedir carne asada.
—yo también —dijo walter.
—¿cuándo fue la última vez que preparaste la cena en casa? —dijo ian tranquilamente, acabando su bebida—. Para los tres.
—preparé orejas de cerdo con arroz el viernes pasado —dijo cynthia—. Casi todo terminó en la basura porque era algo nuevo y no estaba en el menú acostumbrado. ¿lo recuerdas, querido?
—por supuesto, ese tipo de mujer también se puede encontrar allí, a veces, incluso a menudo —le dijo ian a su hijo, ignorándola—. Existió a través de los tiempos y en todas las culturas. Pero dado que canada no tiene una legislación que permita el posparto... — se interrumpió—. Es la leche la que me hace hablar —le explicó a cynthia—. Ahora la adulteran con azufre. No me prestes atención o demándame, la elección es tuya.
—¿otra vez tienes la fantasía de huir? —dijo cynthia, contemplándolo.
—los dos —interrumpió walter—. Papá me llevará con él.
—¿a dónde? —dijo cynthia.
—a cualquier lugar donde nos puedan llevar las vías del amtrak —dijo ian.
—vamos a ir a la isla de vancouver, en canada —dijo walter.
—ah, sí, ¿de verdad? —dijo cynthia.

Tras una pausa, ian dijo:
—sí.
—¿y qué mierda se supone que voy a hacer yo cuando se hayan ido? ¿poner mi culo en el bar? ¿cómo me las arreglaré con las cuentas...?
—seguiría enviándote cheques —dijo él.
—seguro. Por supuesto. claro.
—podrías venir con nosotros —dijo ian— y atrapar peces zambulléndote en la bahía inglesa, y luego los destrozarías con tus agudos dientes. Podrías reducir la población de peces de la columbia británica en una noche. Todos esos peces fuera del agua preguntándose vagamente qué estaba pasando... nadaban tranquilamente y de pronto... aparece el ogro, el monstruo destructor de peces con un único ojo luminoso en el centro de la frente, que cae sobre ellos y los hace pedazos. Pronto se convertiría en una leyenda. La noticia se extendería. Al menos entre los últimos peces sobrevivientes.
—pero, papá —dijo walter—, supongamos que no sobrevive ningún pez.
—entonces todo habrá sido en vano —dijo ian—, excepto para el placer personal de tu madre que habría eliminado especies enteras en la columbia británica, donde la pesca es la industria más importante, y muchas otras especies dependían de esta industria para sobrevivir.
—pero entonces nadie en la columbia británica tendrá trabajo —dijo walter.
—no —dijo ian—, rellenarán latas con peces muertos y se las venderán a los estadounidenses. Mira. walter, en los viejos días, antes de que tu madre matara a mordiscones a todos los peces de la columbia británica, los lugareños simples se quedaban quietos junto al río con un palo en la mano, y cuando pasaba un pez se lo clavaban en la cabeza. Todo esto creará trabajo, no lo eliminará. Millones de latas...
—sabes —dijo cynthia rápidamente—, el niño se cree todo lo que dices.
—lo que cuento es verdad —dijo ian. Pero no lo era, comprendió, en un sentido literal —. vamos a cenar afuera. Trae nuestros cupones de racionamiento, y ponte esa blusa azul de tejido que muestra tus mamas. Así los distraes y tal vez no se acuerden de pedirnos los cupones.
—¿qué son las «mamás»? —preguntó walter.
—algo que pronto se va a volver obsoleto —dijo ian —como el pontiac gto. excepto como un adorno que pueda ser admirado y manoseado. Su funcionalidad está desapareciendo. —como nuestra raza, pensó, una vez que le hayamos dado las riendas a quienes quieren destruir a los nonatos, en otras palabras, a las criaturas vivas más desvalidas.
—una mama —le dijo cynthia a su hijo— es una glándula que poseen las mujeres para darles leche a sus bebés.
—generalmente son dos —dijo ian—. Una activa y otra de reserva, por si la primera sufre un fallo importante. Yo sugiero que se elimine un paso en esta manía de abortar prepersonas —dijo—. ¿por qué no enviamos todas las mamas del mundo al servicio comunal? chuparan la leche de ellas por medios mecánicos, por supuesto. Cuando se queden vacías e inútiles, entonces los jóvenes morirán naturalmente, privados de todas sus fuentes de nutrición.
—pero hay productos —dijo cansadamente cynthia— que las pueden reemplazar.
Como sintelech. Voy a cambiarme, así podemos salir.
Se volvió y partió hacia su dormitorio.

—sabes —dijo ian una vez que ella se fue—, si hubiera alguna manera en que me pudieras clasificar como prepersona, me enviarías allí.
Y pensó, apuesto a que no sería el único esposo en california que tendría el mismo destino. habría muchos. Y tarde o temprano caerían en la misma bolsa que yo.

—suena como una buena idea —le llegó apagadamente la voz de cynthia, que había escuchado.
—no se trata solo de que aborrezcan a los desvalidos —dijo ian best—. Hay algo más. ¿qué aborrecen? ¿a todo lo que crece? Los eliminan antes de que se vuelvan lo suficientemente grandes como para tener músculos, táctica y talento para luchar... grande como yo con relación a ti, con mi peso y musculatura completamente desarrollados. Es mucho más fácil cuando la otra persona, aunque debería decir prepersona, flota y sueña en el fluido amniótico y nada sabe sobre cómo o de qué necesita defenderse.
¿dónde han ido a parar las virtudes maternas?, se preguntó. Cuando las madres específicamente defendían a los más pequeños, débiles e indefensos.

Es nuestra sociedad competitiva, decidió. La supervivencia del más fuerte. No de los más aptos, pensó, solo de los que tienen poder. Y no van a rendirse ante la próxima generación: es la fuerza y el mal antiguos contra la docilidad y la desvalidez de lo nuevo.

—papá —dijo walter—, ¿es cierto que vamos a ir a la isla de vancouver en canadá y vamos a conseguir comida de verdad y ya no voy a tener más miedo?
—en cuento tenga dinero —respondió, medio para sí mismo.
—ya sé lo que quiere decir eso. es como cuando dices «ya veremos». no vamos a ir, ¿no? —miró con intensidad el rostro de su padre—. Ella no nos va a dejar, no va a querer que deje la escuela. Siempre hace lo que quiere.
—lo haremos algún día —dijo ian con seguridad—. Probablemente este mes no, pero sí algún día. Te lo prometo.
—y allí no hay camiones de abortos.
—no. ninguno. La legislación canadiense es distinta.
—hagámoslo pronto, papá. Por favor.

Se sirvió otro vaso de escocés con leche y no respondió. Su cara reflejaba infelicidad y tristeza; estaba a punto de ponerse a llorar.

-

En la parte trasera del camión del aborto los tres niños y el adulto seguían encogidos, sacudidos de un lado a otro por los movimientos del camión. Se golpearon contra los barrotes de contención que los aislaban, y el padre de tim gantro sintió una profunda desesperación por estar aislado de su propio hijo. Una pesadilla diurna, pensó. Enjaulados como animales, este gesto de nobleza solo lo había hecho sufrir más.

—¿por qué dijiste que no sabías hacer ecuaciones algebraicas? —le preguntó tim—. Sé que incluso sabes cálculo avanzado y trigonosécuanto. Fuiste a la universidad de stanford.
—quería mostrar —dijo— que debían matarnos a todos o a ninguno. Pero no permitir que nos dividan estas absurdas líneas burocráticas. «¿cuándo entra el alma en el cuerpo?» ¿pero qué tipo de pregunta racional es ésa en estos tiempos? parece el medioevo.

En realidad, pensó, es sólo un pretexto... un pretexto para cazar a los desvalidos. Y él no era un desvalido. El camión del aborto había recogido a un hombre adulto, con todo su conocimiento y su astucia. ¿Cómo iban a arreglárselas conmigo?, pensó. Obviamente, tengo todo lo que tienen los hombres; si ellos tienen alma, entonces yo también. Si no la tienen, yo tampoco, pero, ¿cómo van a sostener que me quieran «poner a dormir»? no soy débil y pequeño, ni un muchacho ignorante e indefenso. Puedo rebatir los sofismas de los mejores abogados del condado. Del mismo fiscal general, si es necesario.

Si me exterminan, pensó, tendrán que exterminarnos a todos, incluyéndose a sí mismos. Y eso no termina ahí. Esta es una estafa por la cual los poderosos, aquellos que ya tienen todos los lugares clave en las áreas política y económica, mantienen alejados a los jóvenes... asesinándolos si es necesario. En esta tierra hay, pensó, un gran odio de los adultos por los más jóvenes, odio y miedo. Entonces, ¿qué harán conmigo? Soy de su grupo de edad y estoy enjaulado en la parte trasera del camión del aborto. Represento, pensó, un tipo diferente de amenaza. Soy como ellos pero estoy del otro lado, con los perros, los gatos, los bebés y los niños indefensos. Dejemos que lo descubran, dejemos que surja un nuevo santo tomás de aquino que pueda resolver esto.

—todo lo que sé —dijo en voz alta—, es dividir, multiplicar y restar. Hasta tengo problemas con las fracciones.
—¡pero antes sabías hacerlo! —dijo tim.
—es increíble como uno se olvida de todo después de que deja la escuela —dijo ed gantro—. Ustedes probablemente puedan hacer cálculos mejor que yo.
—papá, van a exterminarte —le dijo su hijo con rabia—. Nadie te va a adoptar. No tienes edad para ello. Eres demasiado viejo.
—veamos —dijo ed gantro—. El teorema del binomio. ¿cómo era? no puedo recordarlo todo... tenía que ver algo con a y b.

Mientras se exprimía la cabeza, y también su alma inmortal, se reía en silencio. No puedo pasar la prueba del alma, pensó. Al menos no hablando así. Soy un perro en una cuneta, un animal en una zanja.
El error principal de los que apoyaron los abortos desde un principio, se dijo, fue la línea arbitraria que trazaron. Un embrión no goza de los derechos constitucionales estadounidenses, así que se lo puede matar legalmente, a través de un médico. Pero un «feto» era una persona con derechos, al menos lo fue durante un tiempo. y entonces los proabortistas decidieron que ni siquiera un feto de siete meses era humano, y legalmente podía ser asesinado por un médico con licencia. Y, de pronto un día, un recién nacido es como un vegetal: no puede enfocar sus ojos, no comprende nada, no habla.. los proabortistas llevaron su reclamo a la corte y ganaron, con su declaración que un recién nacido era solo un feto expulsado del útero por procesos accidentales u orgánicos. pero, aun así, ¿dónde se podía trazar la línea? ¿cuándo el bebé realizaba su primera sonrisa? ¿cuándo decía la primera palabra? ¿o cuando tomaba por primera vez un juguete para jugar? lentamente, se fue empujando cada vez más adelante la línea legal. Y ahora regía la definición más brutal y arbitraria de todas, cuando podía ejecutar «cálculos matemáticos superiores».

Esto convertía a los antiguos griegos de la época de platón en no humanos, dado que por entonces la aritmética era algo desconocido, solo existía la geometría. El álgebra fue un invento de los árabes que apareció mucho después. Arbitrario. Sin embargo, no era una arbitrariedad teológica, simplemente una legal. lL iglesia hacía mucho que sostenía, en realidad desde sus principios, que el cigoto y el embrión en que se convertía, eran una forma de vida sagrada como cualquiera que anduviera sobre la tierra. Se habían visto venir definiciones arbitrarias como «ahora el alma entra en el cuerpo» o, en términos más modernos, «ahora es una persona que recibe la completa protección de la ley, como cualquier otra». Lo más triste y amargo era ver a los niños jugando valientemente en sus patios día tras día, tratando de tener esperanzas, fingiendo que sentían una seguridad que no tenían.

Bien, pensó, ya veremos qué hacen conmigo. Tengo treinta y cinco años, tengo una licenciatura en stanford. ¿Me pondrán en una jaula durante treinta días, con un plato de plástico, una canilla y un lugar, a la vista, donde hacer mis necesidades? ¿y si nadie me adopta me conducirán a una muerte automática como a los demás?

Estoy arriesgándome mucho, pensó. Pero hoy recogieron a mi hijo, y el riesgo comenzó entonces, cuando lo agarraron, no cuando yo entré aquí y me convertí en otra víctima.
Levantó la vista hacia los tres niños asustados e intentó pensar en algo que decirles...
No solo a su propio hijo sino a los tres.

—«mira» —dijo, citando—, «te diré un secreto sagrado. No todos dormimos en la muerte. Nosotros...» —pero no pudo recordar el resto. Torpe, pensó desanimado—. «nosotros despertaremos» —continúo, haciéndolo lo mejor que podía—. «en un relampagueo. en el parpadeo de un ojo».
—hagan menos ruido —dijo el conductor del camión desde el otro lado de la malla de alambres—. No me puedo concentrar en este camino de mierda —agregó—. Saben, puedo llenar de gas ahí atrás, y desmayarlos. algunas prepersonas son muy revoltosas. Así que si quieren que los duerma, lo única que tengo que hacer es apretar el botón de gas.
—no digamos nada —le dijo rápidamente tim a su padre con un terror mudo, urgiéndolo en silencio a que obedeciera.

Su padre no dijo nada. La mirada de urgente ruego era más de lo que podía soportar, así que se rindió. De todos modos, pensó, lo que suceda en el camión no es determinante. Ya se verá cuando lleguemos al servicio comunal... donde, a la primera señal de problemas, habrá periodistas de la televisión y de los diarios.
Siguieron en silencio, cada uno con sus propios miedos y sus propios planes. Gantro se concentró en sí mismo, perfeccionando en su cabeza lo que haría... lo que tenía que hacer. Y no solo para tim sino para todos los candidatos a ser prepersonas abortadas. Se quedó meditando en las distintas ramificaciones mientras el camión seguía su camino.

En cuanto el vehículo estacionó en la zona reservada del servicio comunal y se abrieron las puertas traseras, sam b. carpenter, que tenía a su cargo toda la operación, se acercó caminando, miró y dijo:
—tiene un hombre adulto aquí, ferris. En realidad, ¿sabe lo que trajo? Un objetor, eso es lo que trajo.
—pero insistió en que no sabía nada más que sumar —dijo ferris.
—deme sus documentos —le dijo carpenter a ed gantro—. Quiero saber su nombre real, el número de seguro social, la constancia de identidad de la policía regional... vamos, quiero saber quién es usted realmente.
—es un campesino —dijo ferris mientras observaba a gantro entregar sus documentos.
—y quiero confirmarlo con las huellas de sus pies —dijo carpenter—. Un juego completo. ahora mismo... es prioridad a.
Le gustaba hablar de ese modo.

Una hora más tarde ya le habían entregado los informes generados por los computadores que administraban la información de seguridad en una supuesta zona rural en virginia.

—este individuo se graduó en stanford en matemáticas. Y luego obtuvo una licenciatura en psicología, la que sin duda está utilizando con nosotros. Tenemos que sacarlo de aquí.
—yo tuve alma —dijo gantro— pero la perdí.
—¿cómo? —preguntó carpenter, que no había visto nada sobre el tema en el expediente oficial sobre gantro.
—una embolia. La porción de mi corteza cerebral que albergaba mi alma se vio destruida cuando inhalé accidentalmente el vapor de un insecticida. Ése es el motivo por el que estuve viviendo en el campo, comiendo raíces y gusanos, junto a mi hijo, tim.
—le haremos un electroencefalograma —dijo carpenter.
—¿qué es eso? —dijo gantro—. ¿una de esas pruebas para el cerebro?
—la ley dice que el alma entra en el cuerpo a los doce años, y usted me trae a este individuo que tiene más de treinta —le dijo carpenter a ferris—. Nos podrían acusar de asesinato. tenemos que librarnos de él. Llévelo al mismo lugar donde lo encontró y déjelo allí. Si no quiere bajar voluntariamente del camión, duérmalo y sáquelo. Es una orden de seguridad nacional. Su empleo depende que la cumpla, lo mismo que su situación ante el código penal de este estado.
—tengo que quedarme aquí —dijo ed gantro—. Soy un deficiente.
—y su niño —dijo carpenter—. Probablemente es un mutante mental matemático como los que aparecen en la televisión. Le tendieron una trampa, seguramente ya le avisaron a todos los medios. Llévelos de regreso y gaséelos, y luego arrójelos en el lugar que se le ocurra o, mejor, en algún lugar que no esté a la vista.
—no se ponga histérico —dijo ferris con irritación—. Hágale un electroencefalograma y un examen cerebral a gantro, y probablemente tengamos que dejarlo ir, pero los tres niños...
—son todos genios —dijo carpenter—. Todo es parte de la puesta en escena, pero usted es demasiado estúpido para darse cuenta. Sáquelos a patadas del camión y de las instalaciones y niegue, ¿entiende?, niegue terminantemente que recogió a alguno de ellos. Insista en eso.
—fuera del camión —ordenó ferris, presionando el botón que levantaba los barrotes de las puertas.
Los tres chicos salieron a toda velocidad, pero ed gantro se quedó en el interior.
—no va a salir voluntariamente —dijo carpenter—. muy bien, gantro, tendremos que sacarlo nosotros.
L hizo un gesto de asentimiento a ferris y ambos entraron en la parte trasera del camión. Un momento más tarde habían dejado a gantro sobre el pavimento del estacionamiento.
—ahora es un ciudadano común —dijo carpenter con alivio—. Puede reclamar lo que se le ocurra, pero no tienen pruebas.
—papá —dijo tim—, ¿cómo vamos a ir a casa?
Los tres niños rodearon a ed gantro.
—podríamos llamar a alguien para que venga hasta acá —dijo fleischhacker—. Apuesto a que si el papá de walter best tiene suficiente combustible viene a buscarnos. Se la pasa manejando y tiene un cupón especial.
—Él y su mujer, la señora best, siempre están peleando —dijo tim—. Por eso a él le gusta salir a manejar solo en la noche. Me refiero a salir sin ella.
—me quedaré aquí —dijo ed gantro—. Quiero que me encierren en una jaula.
—pero nos podemos ir —protestó tim. Con urgencia, tiró de la manga de su padre—. Esto es lo que queríamos, ¿no? nos dejaron ir en cuanto te vieron. ¡lo logramos!
—insisto en que me encierren con las otras prepersonas que tienen allí— le dijo ed gantro a carpent
er. Señaló hacia el vistoso y sólido edificio pintado de verde intenso del servicio comunal.

Tim le dijo al señor sam b. carpenter:
—llame al señor best que vive en la península. Dígale donde estamos. Su prefijo es 669. Dígale donde estamos y que nos venga a buscar, y lo hará. lo prometo. por favor, señor.

Fleischhacker asintió.
—hay un único señor best en la guía telefónica con el prefijo 669. Por favor, señor.
Carpenter ingresó en el edificio y se dirigió hacia uno de los muchos teléfonos oficiales del servicio, buscó el número. Ian best. Marcó el número.
—usted ha marcado un número que está funcionando a medias, y a medias está haraganeando —respondió la voz de un hombre que evidentemente estaba medio borracho. Como fondo carpenter pudo escuchar los gritos de una mujer furiosa, reprendiendo a ian best.
—señor best —dijo carpenter—, aquí hay varias personas que dicen conocerlo, en el cruce de las calles cuatro y a, en verde gabriel. Son un tal ed gantro y su hijo tim, un muchacho identificado como ronald o donald fleischhacker, y otro menor sin identificar. El muchacho gantro sugirió que usted no tendría problemas en venir conduciendo aquí para recogerlos y llevarlos a casa.
—¿las calles cuatro y a? —dijo ian best. Hizo una pausa—. ¿no será el corral?
—el servicio comunal —lo corrigió carpenter.
—hijo de puta —dijo best—. Por supuesto que voy a ir por ellos, estaré en veinte minutos. ¿ustedes tienen a ed gantro ahí dentro como una prepersona? ¿no saben que se graduó en la universidad de stanford?
—somos concientes de eso —dijo imperturbable carpenter—. Pero ellos no están detenidos; simplemente están... aquí. No están, repito, no están en custodia.
—habrá periodistas en todos los medios antes de que yo llegue allí —dijo ian best con voz otra vez clara. clic. Había colgado.

Caminando hacia fuera, carpenter le dijo a tim:
—parece que me tomaste el pelo para que le avisara a un rabioso activista antiaborto de la presencia de ustedes aquí. Qué bonito.

Pasaron unos minutos y entonces un mazda rojo se detuvo junto a la entrada del servicio. De él salió un hombre alto con una barba de días, con una cámara y un equipo de audio, que caminó pausadamente hacia carpenter.

—tengo entendido que tienen a un licenciado de stanford en matemáticas aquí en el servicio —dijo con una voz entre neutra y casual—. ¿podríamos entrevistarlo para una posible nota?
—no tenemos registrado a nadie así —dijo carpenter—. puede revisar nuestros libros.
—pero el periodista ya había visto a los tres niños rodeando a ed gantro.en voz alta el periodista preguntó:
—¿ed gantro?
—sí, señor —contestó gantro.

Por dios, pensó carpenter. tendríamos que haberlo encerrado en uno de los vehículos oficiales y luego sacarlo de aquí. Esto va a salir en todos los diarios. Una camioneta azul de una estación de televisión estaba circulando. Y, detrás de ella, dos automóviles más.

Servicio comunal atrapa graduado de stanford. Así lo vio en su mente carpenter, o:
servicio comunal abortivo involucrado en un intento ilegal de...y así seguiría. una nota en el noticiero de la tarde que mostraba a ed gantro y a ian best, que seguramente era abogado, rodeados por grabadores, micrófonos y cámaras.

Estamos mortalmente jodidos, pensó. Mortalmente jodidos. En sacramento van a cortar nuestras asignaciones presupuestarias, nos van a reducir a cazar perros y gatos vagabundos otra vez, como antes. Qué desagradables.

Cuando ian best llegó en su mercedes benz a carbón todavía se sentía mareado.
—¿te importaría si damos unas vueltas antes de regresar? —le dijo a ed gantro.
—¿por qué camino? —dijo ed gantro. Estaba cansado y quería irse ahora. La marea de hombres de los medios lo había entrevistado una y otra vez. Se había convertido en su objetivo y ahora se sentía exhausto y quería regresar a casa.
—por el camino a la isla de vancouver, en la columbia británica —dijo ian best.
—estos niños se tendrían que ir directamente a la cama —dijo ed gantro con una sonrisa—. el mío y los otros dos. Bien, no han cenado nada.
—nos detendremos en un mcdonald’s —dijo ian best—. Y luego podemos continuar hasta canada, donde hay unos peces y muchas montañas que todavía no tienen nieve, incluso a esta altura del año.
—seguro —dijo gantro sonriendo—. podemos ir allá.
—¿quieres hacerlo? —dijo ian best examinándolo—. ¿de verdad quieres hacerlo?
—tengo que arreglar algunas cosas, y luego, tú y yo podemos partir juntos.
—hijo de puta —resopló best—. Serías capaz de hacerlo.
—sí —dijo—. Lo haría. Por supuesto, tengo que conseguir la autorización de mi esposa. No te puedes ir a canada a menos que tu esposa firme un documento escrito donde te autoriza. Te convertirás en lo que se llama un «inmigrante territorial».

—entonces tengo que conseguir un permiso escrito de cynthia.
—ella te lo dará. Solo prométele que le enviarás dinero.
—¿crees que lo hará? ¿me dejará ir?
—por supuesto —dijo gantro.

—realmente crees que nuestras esposas nos van a dejar ir —dijo best mientras hacía entrar a los niños en el mercedes benz—. Apostaría a que tienes razón. A ella le encantaría librarse de mí. ¿sabes cómo me llama delante de walter? «cobarde agresivo» y cosas así. No me respeta.
—nuestras esposas —dijo gantro— Nos van a dejar ir.
Pero sabía bien que no era así.

Miró al administrados del servicio, el señor sam b, carpenter, y al conductor del camión, ferris, quien —carpenter le había dicho a la prensa y a la televisión— fue despedido en elacto y que, de cualquier modo, era un empleado nuevo e inexperto.

fin

título original: the pre-persons © 1974.
edición digital: gilberto quintero.

En las Trincheras (II Version) - Fernando Trujillo - Poesia Guerrera

2010-09-04T07:57:00.000-07:00

Fernando Trujillo y Augusto Bleda

Tuve un sueño la otra noche
Vislumbrando las trincheras
Escuche el sonido de las balas
Escuche el sonido de las bombas

Los franceses disparaban sin piedad
Un robusto hombre me ordenó...
Tenía miedo.
Dispare igual.

Hombro con hombro los mios luchaban
El sacrificio las levas engrosaban
El olor a muerte penetraba mi nariz
La sangre florecía con el ruido

La ira me invadía al vernos caer
Con mi bayoneta corrí, me abalancé
Loco de furia aparecí en mi alcoba

Solo fue un recuerdo...
Un recuerdo de mi muerte.
Un recuerdo de mi muerte en Verdún.

el Hidalgo Verduniando

Mi espiritu - Charles Baudelaire - Poesia Espiritual

2010-08-23T13:12:00.000-07:00

Por encima de lagos,por encima de valles,
de bosques y montañas,de nubes y mares,
más allá del sol,más allá de los éteres,
más allá de los confines de la esfera celeste,

tú,mi espíritu,te mueves ágilmente entre las olas,
y como un buen nadador,
alegremente te sumerges en la profunda inmensidad
con indecible y viril voluptuosidad.

¡Elévate por encima de estos miasmas malsanos,
ve a purificarte en las alturas,
y bebe,cual puro y divino licor,
el fuego claro que llena los límpidos espacios!

Detrás de los hastíos y las grandes penas
que cargan con su peso la existencia abrumadora,
¡dichoso aquel al que un ala vigorosa
eleva hacia los campos luminosos y serenos!

Aquel a quien los pensamientos,cual alondras,
toman vuelo hacia el cielo matinal,
el que comprende la vida,y sin esfuerzo,
el lenguaje de las flores y de las cosas mudas.

Charles Baudelaire

El Corte - Matias Daniel - Poesia que nos Envian

2010-08-16T09:01:00.000-07:00

Una revelación me impacto de frente,

es solo un corte,

una pequeña ayuda para lo que vendrá

- creedme los golpes enseñan -

para lo que tiene que venir,

para lo que quiero que venga.

He aquí un nuevo corte,

un nuevo corte en el rostro del mundo,

mi rostro,

mi mundo.

Todos los cortes arden y duelen,

de ellos fluye roja y caliente sangre,

los pensares paran,

los sentimientos dominan,

la queja y la maldición pegan su grito,

mas estas no son heridas mortales,

estos pequeños dolores son experiencia,

son simples rasguños, se trata de un juego de niños.

Los cortes cicatrizan y la sangre ha de volver a su curso natural,

las maldiciones y quejas se callan una vez absorbido el dolor del impacto y el corte,

es momento de ver ni aquí ni allá,

es momento de ver un poco mas abajo,

desde arriba hacia abajo,

elevándonos por sobre el dolor,

e intentando comprender la nueva revelación:

"Ni amores, ni odios;

Ni verdades, ni mentiras;

Victorias y derrotas, Guerra y Paz;

Un tiempo para cada cosa;

Un excelente dominio sobre estas artes;

Te levantaras tantas veces como caigas;

Guerra y Paz, ambas son un medio y para un fin;

¡NADA EN DEMASÍA!"

¡Oh cuantos odios nacen de los amores y viceversa!

¡Cuanta verdad a medias!

¡Cuantos dueños de medias verdades!

¡Que poca visión para reconocer en la contra parte algo de lo propio!

¡Ay, cuanta Paz violenta y prolongada!

¡Ay cuanta Guerra silenciosa!

¡AH!

¡Como arden mis heridas!

¡Cierren ya malditas!

Matias Daniel

Ulteriores Instrucciones - Poesia Disidente - Ezra Pound + Afiche EP

2010-08-05T08:46:00.000-07:00

ULTERIORES INSTRUCCIONES

VAMOS, cantos míos, expresemos nuestras más bajas pasiones,
expresemos nuestras envidia por los hombres con empleo
permanente y ninguna preocupación por el futuro.

Sois muy ociosos, cantos míos,
temo que vais a acabar mal.

Os plantáis por las calles.
Haraganeáis en las esquinas y en las paradas de los autobuses,
no hacéis nada del todo.
Ni siquiera expresáis nuestras noble cualidades internas;
acabaréis muy mal.

¿Y yo? Me he vuelto medio loco.
Tanto os he hablado que casi ya os veo alrededor mío,
¡insolentes bestezuelas! ¡Sinvergüenzas! ¡Faltas de atavío!

Pero tú, canto, el más nuevo de todos,
aún no tienes edad para haber hecho mucho daño.
Te conseguiré una casaca verde en China
con dragones bordados en ella.
Te conseguiré los calzones de seda escarlata
de la estatua del Niño Jesús en Santa María Novella;
no vaya a se que digan que no tengo gusto
o que no hay sangre azul en la familia

A Belona - Poesia Guerrera - Leopoldo Marechal

2010-08-04T18:17:00.000-07:00

Belona diosa Romana de la Guerra.

A BELONA

Varones hijos de varón, seguimos

tu bandera y tu idioma:

tu bandera de sal y tu idioma sin agua.

Y en tu idioma la guerra vestida de metales

y pura como el viento cuando rompe la rosa

Nos lava de pavor

y nos peina de fuego.

Y en tu idioma tronaban

Duros carros de bronce,

Y vimos que a su paso

la tierra no doblaba las rodillas.

Y cruzando tu idioma

caballos o tambores

redoblaban al viento,

tan puros como el viento cuando rompe la rosa.

Y a tu paso crecían

las armas como hierbas,

y detrás de tu paso cabalgábamos todos,

varones hijos de varón, ayer,

y hoy, y mañana y siempre

bajo el perfil sabroso de la muerte.

LEOPOLDO MARECHAL

El Inadi - Poesia Patriotica - Gabriel Ruiz de los Llanos

2010-07-26T22:44:00.000-07:00

INADI, cueva ominosa
cual porteño serpentario
donde un mal extraordinario
entre nosotros reposa.
Vil pestilencia babosa
que cabalga su bagual,
bandera espuria del mal
tremolando su codicia
cual demócrata inmundicia
de averno institucional.

Conceptualmente, un absurdo,
que niega el discernimiento
y arropa el resentimiento
que es el A,B,C del zurdo.
Mogólico, tosco, burdo
su arco de necio tensa
y al no discriminar piensa:
"todo es/somos lo mismo",
tirándonos al abismo
de cirrosis de conciencia.

Potestad de la mentira
gnoseología de lo trucho
el INADI es con mucho
madera de cualquier pira.
Si hast los cortos de mira
lo tienen como falacia,
flor de la judeodemocracia,
que gangrena el señorío.
Maricas, negros, judíos
en tus letrinas se sacian.

Gabriel Ruiz de los Llanos

Marcha Triunfal - Poesia Heroica - Ruben Dario

2010-06-24T09:04:00.000-07:00

Por Rubén Darío

¡Ya viene el cortejo!
¡Ya viene el cortejo! Ya se oyen los claros clarines,
la espada se anuncia con vivo reflejo;
ya viene, oro y hierro, el cortejo de los paladines.

Ya pasa debajo los arcos ornados de blancas Minervas y Martes,
los arcos triunfales en donde las Famas erigen sus largas trompetas
la gloria solemne de los estandartes,
llevados por manos robustas de heroicos atletas.
Se escucha el ruido que forman las armas de los caballeros,
los frenos que mascan los fuertes caballos de guerra,
los cascos que hieren la tierra
y los timbaleros,
que el paso acompasan con ritmos marciales.
¡Tal pasan los fieros guerreros
debajo los arcos triunfales!

Los claros clarines de pronto levantan sus sones,
su canto sonoro,
su cálido coro,
que envuelve en su trueno de oro
la augusta soberbia de los pabellones.
Él dice la lucha, la herida venganza,
las ásperas crines,
los rudos penachos, la pica, la lanza,
la sangre que riega de heroicos carmines
la tierra;
de negros mastines
que azuza la muerte, que rige la guerra.

Los áureos sonidos
anuncian el advenimiento
triunfal de la Gloria;
dejando el picacho que guarda sus nidos,
tendiendo sus alas enormes al viento,
los cóndores llegan. ¡Llegó la victoria!

Ya pasa el cortejo.
Señala el abuelo los héroes al niño.
Ved cómo la barba del viejo
los bucles de oro circunda de armiño.
Las bellas mujeres aprestan coronas de flores,
y bajo los pórticos vense sus rostros de rosa;
y la más hermosa
sonríe al más fiero de los vencedores.
¡Honor al que trae cautiva la extraña bandera
honor al herido y honor a los fieles
soldados que muerte encontraron por mano extranjera!

¡Clarines! ¡Laureles!

Los nobles espadas de tiempos gloriosos,
desde sus panoplias saludan las nuevas coronas y lauros
?las viejas espadas de los granaderos, más fuertes que osos,
hermanos de aquellos lanceros que fueron centauros?.
Las trompas guerreras resuenan:
de voces los aires se llenan...

A aquellas antiguas espadas,
a aquellos ilustres aceros,
que encaman las glorias pasadas...
Y al sol que hoy alumbra las nuevas victorias ganadas,
y al héroe que guía su grupo de jóvenes fieros,
al que ama la insignia del suelo materno,
al que ha desafiado, ceñido el acero y el arma en la mano,
los soles del rojo verano,
las nieves y vientos del gélido invierno,
la noche, la escarcha
y el odio y la muerte, por ser por la patria inmortal,
¡saludan con voces de bronce las trompas de guerra que tocan la marcha triunfal!...

Extraida de Ars Militia

¡El Hidalgo en Jolgorio Victorioso!

El Presidente Duerme... - Poesia Patriotica - Jose Gobello

2010-06-10T07:03:00.000-07:00

El Presidente Duerme...

Por José Gobello

La noche yace muda como un ajusticiado,
Más allá del silencio nuevos silencios crecen,

Cien pupilas recelan las sombras de la sombra,

Velan las bayonetas y el presidente duerme.

Muchachos ateridos desbrozan la maleza

Para que sea más duro el lecho de la muerte...

En sábanas de hilo, con piyama de seda

El presidente duerme.

La luna se ha escondido de frío o de vergüenza,

Ya sobre los gatillos los dedos se estremecen,

Una esperanza absurda se aferra a los teléfonos,

Y el presidente duerme.

El llanto se desató frente a las altas botas.

Calle mujer, no sea que el llanto lo despierte.

Sólo vengo a pedirle la vida de mi esposo.

¡El presidente duerme!

Reflectores desgarran el seno de la noche,

El terraplén se apresto a sostener la muerte,

El pueblo se desvelo de angustia y de impotencia

Y el presidente duerme.

De cara hacia la noche sin límites del campo,

Las manos a la espalda, se yerguen los valientes,

Los laureles se asombran en las selvas lejanas

Y el presidente duerme.

Tras de las bocas mudas laten hondos clamores...

con su deber y que ninguno tiemble

De frío ni de miedo!

En una alcoba tibio

El presidente duerme.

Viva la patria! Y luego los dedos temblorosos,

Un sargento que llora, soldados que obedecen,

Veinticuatro balazos horadando el silencio...

Y el presidente duerme.

Acres rosas de sangre florecen en los pechos,

El rocío mitigo las heridas aleves,

Seis hombres caen de bruces sobre la tierra helada

Y el presidente duerme.

¡Silencio! ¡Que ninguno levante una protesta!

¡Que cese todo llanto! ¡Que nadie se lamente!

Un silencio compacto se adueño de la noche.

Y el presidente duerme.

¡ Oh, callan, callan todos! Callan los camaradas...

Callan los estadistas, los prelados, los jueces...

El Pueblo ensangrentado se trago las palabras

Y el presidente duerme.

El Pueblo yace mudo como un ajusticiado,

Pero, bajo el silencio, nuevos rencores crecen.

Hay ojos desvelados que acechan en la sombra

Y el presidente duerme.

¡General Valle Presente!

Ideal - Poesia que nos envian sus Autores - Sofia Tudela Gastañeta

2010-05-12T12:45:00.000-07:00

IDEAL

Cómo no voy a creer
en utopías,
cómo no voy a creer
en lo imposible
en lo absurdo
en lo absoluto
como voy a creer en lo real
en lo alcanzable
en lo fácil
en lo probable
en lo neutro
en lo estable
como voy a creer
en metas que no son de fantasía
en sueños de material en oferta,
cuadrados como el cemento,
portátiles como los celulares,
cronometrados como los relojes…
Cómo,
si soy capaz de trepar árboles
y de escalar montañas,
y capaz de correr a través del viento
y de pisar la tierra
capaz de mancharme con el barro
de embarrarme
entera
de pies a cabeza
de medula a raíz
y de caerme,
y abrirme una herida
en la rodilla
abierta mi piel roja
sentirla
sentirla palpitar
con el universo apresándome
cautiva…
Cómo no voy a pensar
que el sufrimiento está lleno
lleno
lleno de ti, de mí,
lleno de utopía.
Cómo no voy a morir
luchando
cómo voy a vivir
enfrascada y segura,
cómoda,
sin lanzarme al inmenso vacío
cósmico
de lo desconocido,
cómo no voy a vivir,
cómo no voy a sufrir,
cómo no voy a morir luchando
cómo no voy a morir entregándolo todo.

Por Sofía Tudela Gastañeta.

Palabra Argentina (Un Homenaje) - Poesia Patriotica - Juan Manuel Cernadas

2010-04-28T12:43:00.000-07:00

Un homenaje a Alejandro Olmos. En Prosa.

Palabra Argentina (Un Homenaje)

I
Alejandro te alejaste de la muerte
alargando la memoria con tu nombre
Alejandro, alegrìa de los malditos
olvidajados y dados en su olimpo
forjadores como vos, Olmos metàlico,
de la patria de abajo, la patria salvaje!

Alejandro qué tierna terquedad
e pusiste como traje viejo siempre
por animales como vos, Olmos cuatrojos,
la argentina se va alejandro de la infamia
imaginate còmo lloraron al final
con su paisaje a papelpicado
los jurásicos y sinuosos juzgados !

II

Olmos, bronce de los incautos corazones
perdoná que haya demorado mis visitas
es cierto que tardè en verte, era muy pibe
hijo del yogur y nieto de la tele,en ese entonces me hacìa neskuick
porque no sabia que la patria tenía que hacerse,
ni conocía la fecunda militancia de tu nombre
eras apenas un abuelo con su panza y su barba,
Hoy te nombro con el hombro de tu ejemplo
Olmos querido! el de las marchas en silencio!
perònico y terco como espuma de fàbrica!
Un dìa vi absorto tu batalla ùltima
y eran tus ojos pequeños frente a la muerte
titilando salados la amenaza verde del olvido.

III

Olmos, qué gorda tu alma
que desalmò el arsènico
de los milenarios expedientes cromados,
para encontrar la verdad y dársela al pueblo.
Ay Olmos prometeico!
Hoy te saludan luchando los compañeros del fuego.
Despuès que te fuiste, el inefable Ballesteros
dijo "Olmos tiene razòn" y mientras eso
le creciò de adentro, estomáticamente
como crece de golpe cualquier gato
un gringo y bien abstracto Pilato
que sin querer se lavò las pelotas
y pateò la cosa a los Diputariseos.
Pero no importa que con coitos de colmados castillos
un congreso de coloridos imbéciles carroñeros
hayan ocultado con sudor las antorchas de verdad
que encontraste con el ardor de tus manos.

No importa eso, calma Olmos
caballo encabritado de la militancia
hoy te saludan con la antorcha en la mano
los compañeros!

Juan Manuel Cernadas

http://centroculturalalejandroolmos.blogspot.com/2010/04/diez-anos-de-la-muerte-de-un-patriota.html

El Hidalgo anti Deuda E"x"terna

“Oración por diecisiete almas” - Poesia Nacional - Arturo Jauretche

2010-03-31T23:46:00.001-07:00

De cara al viento Sur, frente a los hielos

la noche va cayendo larga, larga…
Es la noche polar; es la de la de Ushuaia.
Soledades de hielo y las estrellas
y de la negra cárcel clausurada.
¡Silencio en los largos corredores
y en el silencio diecisiete almas!
El agua que se filtra va cayendo
y en estalactitas queda helada,
y hay un alma sola en cada celda
con la soledad del agua helada,
y está cada celda con su alma
en la noche polar amurallada.
Solas, solas, diecisiete almas,
sin siquiera un diálogo de almas,
y el frío sube, sube, sube
hasta los mismos tuétanos del alma.
Sólo la Cruz del sur, tiene piedad;
Sólo la Cruz del Sur, allá tan alta…

El Hidalgo no anda con Zonceras

El camarada - Poesia Heroica - Robert Brasilliach

2010-03-07T13:26:00.000-08:00

Le hemos visto cuando franqueaba la puerta,

Le hemos visto cuando volvía la cabeza,

Le hemos visto, en la noche muerta,

Cuando se iba a través de la prisión.

Le hemos visto, como a tantos otros,

Fuera de estas paredes, hacia los tribunales,

Fueran o no fueran de los nuestros,

Todos se fueron tan fraternalmente.

Le hemos visto, hacia los edictos de los hombres.

En esta putrefacta mañana de otoño,

Le hemos visto, parecido a nosotros,

Irse tranquilo, y hasta algo sonriente.

Le hemos visto en este amanecer húmedo,

Le hemos visto entre los que decían “hasta luego”,

Y hemos empezado nuestra espera:

¿Le volveremos a ver cuando llegue la noche?

Poemas de Fresnes.

Robert Brasilliach, 3 noviembre 1944

El Camino de los Reyes - Robert E.Howard - Poesia Epica

2010-02-07T11:39:00.000-08:00

En los escritos de este hombre se Basaron las historias de Conan que muchos de nosotros vimos de jovenes, y las famosas peliculas en las que actuo Arnold Scharzenegger.
Les dejo la poesia en dos idiomas para que puedan apreciar el original y la traduccion.

The road of kings

Robert E. Howard (EEUU, 1906-1936)

Gleaming shell of an outworn lie;
fable of Right divine-
You gained your crowns by heritage,
but Blood was the price of mine.
The throne that I won by blood and sweat,
by Crom, I will not sell
For promise of valleys filled with gold,
or threat of the Halls of Hell!
When I was a fighting-man,
the kettle-drums they beat,
The people scattered gold-dust before my horse's feet;
But now I am a great king,
the people hound my track
With poison in my wine-cup,
and daggers at my back.
What do I know of cultured ways,
the gilt, the craft and the lie?
I, who was born in a naked land
and bred in the open sky.
The subtle tongue, the sophist guile,
they fail when the broadswords sing;
Rush in and die, dogs -
I was a man before I was a king.

El camino de los reyes

Cuando era un gran guerrero, resonaban
Los tambores en mi honor.
El pueblo esparcía polvo de oro ante
Los cascos de mi caballo.
Más ahora que soy rey, la gente murmura
a mi paso con disgusto.
Y temo hallar veneno en mi copa, y recibir
una cuchillada por la espalda.
Reluciente concha de una vieja mentira,
Fábula de derechos divinos,
Tú ganaste tu corona por herencia,
Pero la sangre fué el precio de la mía.
El trono que yo obtuve con sangre y sudor,
Por Crom, que jamás lo venderé,
Ni por un valle lleno de oro, ni ante la
Amenaza de los fuegos del infierno.
¿Qué se yo de los usos cultos, del lujo,
de sutilezas y mentiras?
Yo, que nací en una tierra inhóspita
Y que fuí amamantado bajo el cielo.
El lenguaje sutil, la astucia, todo fracasa
Cuando cantan las espadas.
Venid a morir, perros.
Sabed que fuí un hombre,
Antes de ser rey.

Labels: Robert E. Howard

El Hidalgo Barbaro

Elegia del Sur - Leopoldo Marechal - Poesia Nacional

2010-02-06T14:00:00.000-08:00

ELEGIA DEL SUR

1

Cuatrero pañuelos blancos,
cuatro celestes:
cuatro colorados
me dan la muerte.

Has regresado a la juiciosa tierra
donde te llama un canto prisionero:
allá, donde guitarras ofendidas
lloran tu desamor.

Porque tu voz no tiene inocencia
ni el orgullo temple de otros días,
a la tierra frutal has regresado
y a la casa del viento,

solo por ver si todavía es hora
de animar una música sin alas
y redimir el deshonor que sufren
cordajes lastimados.

Centro del mediodía y de la tierra,
galopas hacia Maipú:
tu corazón redobla y tu caballo,
tambores fraternales.

¿Qué perdido sabor, que sed antigua
te llevan a la loma de Maipú,
y las frías estancias del silencio,
y la heredad sin llaves?

¿Acaso piensas rescatar el oro
de los días borrachos que danzaban
sobre la loma de Maipú, en el tiempo
de las grandes cosechas?

¡Ay, como ayer tu corazón se engaña,
centro del mediodía y de la tierra:
galopa sin quererlo hacia su llanto,
hoy como ayer y siempre!

Esta la casa de la loma, el huerto
que nunca fue negado paraíso:
junto al álamo verde has desmontado,
y se nublan tus ojos.

¡Ah, como una morada se derrumba
cuando le niega su puntual el hombre!
Grito de barro en el desierto, ¡como
se disipa una casa!

¡Y como la llanura le ha estrechado
su cerco en deliciosas primaveras,
y la sojuzga en su invasión de flores
y espinas militares!

Mira ese techo que duraba entonces,
Armonioso de pájaros y lluvias:
hoy bajo la presión de tanto cielo,
se resquebraja y cae.

Y mira las ventanas del Naciente,
que se abrían al sol y otros viajeros:
¡Con que dureza clavan en la loma
sus ojos reventados!

Busco el pulso batiente de la casa,
busco su detenido corazón
en el silencio mineral que sudan
estas cuatro paredes.

Aventa con tus manos la ceniza,
busca el fuego de ayer en las alcobas
donde hoy queman sus flores apretadas
cardos negros y azules.

Y si puedes, rescata lo robado
por ese adusto gavilán del tiempo:
¡Resucita, si puedes, una infancia
que durmió en Maipú!

Lloras, ¡ah1, como fluye sin quererlo
tu llanto por la casa derrotada,
por la cosecha de hombres que la muerte
levanto en la llanura;

Por la disipación de tantos cuerpos
que tocaban la tierra sin herirla
y el ausente calor de tantas manos
hechas para la fruta;

Por las caras lustrosas que reían
o lloraban a tiempo bajo el sol,
en las cuatro estaciones de la pena
y en las cuatro del gozo;

Por los callados hombres de la loma
que agitaban, empero, un torbellino
de rebaños ardientes, ¡y era como
si la tierra cantara!

Lloras, ¡ah, como fluye a mediodía
tu llanto por la usura de la muerte!
¿Dónde buscar es mazorca de hombres
y aquel sabor perdido?

Allá, en el bajo de Maipú reposan
después en su batalla con la tierra:
ni vencedores ni vencidos, caen
bajo la ley del sueño.

Se han acostado al fin de la llanura:
duermen allá, en el bajo de Maipú,
todos los reconciliados con la tierra
en un abrazo ultimo.

Junto al álamo verde te demoras:
limpia tu llanto el sol, flechero rojo,
y tu mirada en la llanura vuela
de horizonte a horizonte.

El mediodía es fuerte como un vino,
joven es la luz, desmemoriado el cielo:
¡duerman en paz los de la loma, queden
en paz los evadidos!

Porque la luz es joven, y la tierra
sepulta con su honor a sus caídos
y en otras manos pone su batalla,
siempre fiel a si misma.

Y porque la canción en otros labios
ya no guarda memoria de los muertos,
y como ayer esta en su primavera,
fiel a si misma siempre:

Una vez clavelina
y otra vez clavel,
y otra vez lucerito
del amanecer…

Leopoldo Marechal

EL HIDALGO AL SUR...

Poema del silencio - Agustin de Foxà - Pòesia Española

2010-01-31T07:05:00.000-08:00

Una poesía y biografía de este gran poeta y escritor español. Hace un tiempo para vergüenza de la cultura y la poesía, fue prohibido un homenaje a este poeta por una diputada Josefa Medrano de la Izquierda Unida, declarada Comunista. Ya que unos poetas solicitaron un espacio cívico para el homenaje. Es triste como los abanderados de los derechos humanos y la democracia, sean los primeros en prohibir la cultura.

Ellos tendrán el poder,
Pero nosotros la Poesía.

Agustín de Foxá

(Madrid, 1903 - 1959) Escritor español. Estuvo estrechamente vinculado a la Falange, y sus obras poéticas, narrativas y dramáticas están al servicio de su filiación política. Tercer conde de Foxá y cuarto marqués de Armendáriz, fue diplomático de profesión y mantuvo una estrecha vinculación con José Antonio Primo de Rivera.

Participó en la redacción del himno falangista Cara al sol, y durante la Guerra Civil española se sumó al bando nacional. Desempeñó tareas propagandísticas y colaboró en diversas revistas, como Jerarquía y Vértice. Más tarde dirigió Legiones y Falanges, publicación bilingüe en español e italiano. Ingresó en la Real Academia Española en 1956.

Su trayectoria literaria se inició en la poesía con el libro El toro, la muerte y el agua (1933), en el que se muestra seguidor de un modernismo tardío. Posteriormente escribió La niña del caracol (1933), obra en la que retoma las formas de la poesía popular. En sus otros dos volúmenes de versos, El almendro y la espada (1940), y El gallo y la muerte (1948), se alternan composiciones intimistas con otras donde se exalta el heroísmo y la guerra.

No obstante, su obra más destacada es la novela Madrid, de corte a cheka (1938), escrita en plena contienda. Concebida como el primero de una serie de episodios nacionales que no continuó, es expresión directa de su militancia política y en ella se recrean los últimos tiempos de la monarquía, los años de gobierno republicano y el período revolucionario anterior al alzamiento militar.

En su estilo, de gran originalidad, se funden la prosa brillante y musical de R. del Valle Inclán y el modo breve y ocurrente de R. Gómez de la Serna. Escribió obras teatrales en verso que obtuvieron éxito en el Madrid de posguerra: Cui-Pin-Sing (1940) trata de un ministro chino que incurre en deslealtad a su rey, y Baile en Capitanía (1944) es el relato de unos amores frustrados en el marco de la segunda guerra carlista. También es autor del libro Por la otra orilla. Crónicas e impresiones de viajes por América (1961).

Poema del silencio

Aún no peinaba estrellas la luz de la mañana
perdida por las selvas de niebla del ensueño.
Ignorante del pájaro era el aire sin dueño.
No vertía su clara sombra la voz humana.

Antes que el ruiseñor esparciese la vana
semilla de su trino en la noche y el sueño.
Planetas sin pareja, sin amor, sin empeño,
cuando no era rosario de sudor la semana.

No existían fronteras entre bienes y males,
ni la espuma ni la onda tentaban con sus sales
de aventura los labios de San Juan de la orilla.

Antes de la sirena, del pámpano y la rosa,
en el nombre del Padre que fizo toda cosa,
fueron en el principio el silencio y Castilla.

Agustín de Foxá

El Hidalgo recorre Castilla a caballo

Patria Mia - Aurelio Agustin Pernas - Poesia Patriotica

2010-01-15T14:39:00.000-08:00

Patria mía, nada pido para amarte,
no pretendo de tus riquezas, el gozo,
no es el miedo a un maltrato desdeñoso
lo que impide que yo deje de adorarte.

Me preocupas, patria mía,al observarte
sofrenada por valores alterados,
me acongoja ver tus sueños postergados
y me inquietan tus derrotas y desastres.

Me conmueve tu bondad y es tal el peso
que con santa devoción mi vida entera
la daría por tu bien, si esclava fueras.

Infinito es este amor que te profeso
a tal punto que si no fueras perfecta
no influiría en la pasión que mi alma lleva.

Aurelio Agustín Pernas

Extraido de: http://andes-santiago.blogspot.com/2010/01/patria-mia.html

El Hidalgo con Dolor de Patria

Al Pampero - Rafael Obligado - Poesia Nacional

2010-01-06T10:34:00.000-08:00

Les dejo esta hermosa poesía de Rafael Obligado, en honor a nuestros gauchos de las pampas, se viene mas poesía Nacional se viene, pacientes nomas.

Al Pampero

Hijo audaz de la llanura
y guardián de nuestro cielo,
que arrebatas en tu vuelo
cuanto empaña su hermosura:
¡Ven, y vierte tu frescura
de mi Patria en el ambiente!
¡Ven, y enérgico y valiente,
bate el polvo en mi camino,
que hasta soy más argentino
cuando azotas en mi frente!

Rafael Obligado

El Hidalgo Pampero

Ser Disidente Juan Pablo Vitali

2009-11-27T11:12:00.000-08:00

Juan Pablo Vitali

Ser disidente, es llevar una espada de luz, por los laberintos de la edad oscura.

Ser disidente, es sentir a cada paso la soledad de la estirpe, aprentando nuestros corazones.

Ser disidente, es optar por las alturas, y también por los abismos.

Ser disidente, es tallar escrituras sagradas, sobre nuestra piel.

Ser disidente, es arrojarse sobre el acero desnudo de la espada.

Ser disidente, es volver siempre a las ciudades perdidas.

Ser disidente, es haber perdido el sol de la Atlántida, y recobrarlo en los hielos lejanos del Sur.

Ser disidente, es ver el rostro de hueso de nuestros muertos, como un espejo blanco en las tinieblas cotidianas.

Ser disidente, es disentir con los dioses, si estos, nos son adversos.

Ser disidente, es ocupar las calles, hasta dominarlas.

Ser disidente, es el mármol, el músculo, la piedra, el fuego, la montaña y los caminos.

Ser disidente, es el último lobo de Europa en la caverna, el águila dormida en las alturas, el ciervo bramando, en la profundidad de los bosques.

Ser disidente, es dormir sobre puñales, y despertar iluminado por los ojos de los niños, de Dresde, de Berlín, y de Hiroshima.

Ser disidente, es asediar el tiempo del silencio, con banderas que estallan acercándose en el viento.

Ser disidente, es ser siempre el último en retroceder, y el primero en avanzar.

Ser disidente, es ser el último hombre de pie, si es necesario, con el sol por testigo, y la llama eterna de los nuestros por bandera.

______

Fuente: http://juanpablovitali.blogia.com/2009/030801-ser-disidente.php

El Hidalgo Disiente

Muerte por la patria Friedrich Hölderlin

2009-11-13T06:49:00.001-08:00

Les dejo esta hermosa poesía de Holderlin el gran poeta alemán, dedicada a los que murieron por su patria.

Muerte por la patria

Friedrich Hölderlin

¡Llegas, oh batalla! De las colinas
bajan al valle oleadas de jóvenes
para enfrentar a los insolentes invasores,
seguros de su arte y de su brazo.
Pero más segura que todo,

el alma de los jóvenes se abate sobre ellos
pues los justos pegan como magos
y sus cantos patrióticos
paralizan las rodillas de los infames.

¡Recibidme, recibidme en vuestras filas,
no quiero morir un día de vil muerte!
Morir inútilmente me horroriza;
pero sí caer en el altar de la patria,

desangrar mi corazón por la patria.
Pronto esto será un hecho. Aquí estoy,
yendo hacia vosotros, camaradas,
que me enseñasteis a vivir y a morir.
¡Sí, ya bajo a la batalla!

¡Cuántas veces bajo el sol tuve sed
de veros, héroes y poetas de otros tiempos!
Ahora acoged como amigo al humilde extranjero
y seremos unos de otros hermanos.

Ya llegan los heraldos de la Victoria:
¡La batalla es nuestra! Sigue viendo
en lo alto de la luz, oh patria,
y no cuentes los muertos. Porque por ti,
ni uno solo de más ha caído.

El Hidalgo recuerda a los caídos

Ramón de Basterra y Zabala. Gran Poeta Español Y Vasco.

2009-10-21T15:52:00.000-07:00

Un gran poeta de la gran España, un Vasco. Un idealista, un Vanguardista.

Una breve biografía de Don Ramón de Basterra y Zabala:

Escritor español cuya obra, de gran vehemencia, dedica particular atención a los temas hispánicos y a la recreación de mitos culturales. Hombre de vasta formación humanística, Ramón Basterra extendió su curiosidad intelectual a la riqueza cultural e histórica de los países en que residió en calidad de diplomático, lo que le permitió ir desarrollando un interesante concepto de la Hispanidad que el denominó "Sobreespaña". En general, el escritor bilbaíno identificó su nación como la encarnación de los antiguos ideales latinos, sobre todo cuando, destinado en Italia y en Rumanía, pudo investigar ampliamente la herencia cultural de Roma en los diferentes territorios mediterráneos que cayeron bajo su influencia.

Con técnica del Futurismo canta la máquina y el destino fecundo de los pueblos hispánicos: la "Sobrespaña", concepto que presagia el de Hispanidad.

En Rumanía comenzó a redactar su célebre libro titulado La obra de Trajano (1921), que vio la luz en España cuando las diversas estéticas vanguardistas comenzaban a calar en los primeros escritos de los poetas agrupados luego bajo el marbete de Generación del 27. Posteriormente, Ramón Basterra fue trasladado a Venezuela, en donde escribió otro de sus textos emblemáticos, presentado bajo el título de Los navíos de la Ilustración (1925).

Respecto a la singular evolución que fue experimentando su producción poética durante su breve existencia, cabe señalar el paso desde un simbolismo inicial centrado en las descripciones de los paisajes vascos de su infancia y adolescencia, hasta los ya mencionados preludios de la propaganda ideológica del fascismo, imbricada, en su caso, en fuertes connotaciones católicas y una fuerte añoranza imperialista.

Entre las obras más destacadas de Ramón Basterra, conviene recordar algunos títulos como La sencillez de los seres (1923); Las urbes luminosas (1923), plagado de riquísimas formas estróficas procedentes del barroco; Virulo I. Las mocedades (1924); Los labios del monte (1925), inmerso de lleno en el lenguaje y la métrica vanguardistas; y Virulo II. Mediodía (1927).

A LOS JÓVENES DOLOROSOS. (Ramón de Basterra, Bilbao 1888-Madrid 1928)

¡Ah, joven doloroso, joven triste,
que sufres como yo del mal de España,
y que una negación honda, en tu entraña,
tienes, clavada, contra lo que existe!
—Tu virgen corazón vibra de saña,
de santa saña, porque no tuviste
lo que pidió tu amor cuando naciste
de la Patria, una idea y una hazaña.
La general inepcia fue el veneno
que atosigó tu juventud vehemente
y de asco y de dolor yo te sé lleno.
¡Mas el futuro es nuestro y esa gente
que hizo nuestra desgracia se va al cieno!
Hermano, aquí va un ósculo a tu frente.

Poesía dispersa – Ramón de Basterra (1918)

http://revolucionatuciudad.blogspot.com/

El Hidalgo en busca de una idea y una hazaña

El Ultimo Dia de Diego Urioste

2009-10-18T14:08:00.000-07:00

Una poesía de nuestro amigo Diego Urioste, de España.
Sobre esta época que vivimos, el Kali Yuga.

El betún de Judea conquistó el último jardín
mientras se digitalizaba el suspiro del viento.
Suministro de Prozac para el enloquecimiento.
¿Dónde está el dulce perfume del jazmín?

Los aparejos, pertrechos y herramientas
fueron reemplazados por eficaces programas.
Ahora controlan hasta las tormentas,
y la memoria se almacena en fotogramas.

El pintor tiró su último pincel
el escultor, su cincel
Los brokers pontifican: ¡sube el pixel!

Las dudas, los misterios y las sombras
fueron alumbradas con diodos LED.
Repiten slogans en grandes pantallas:
¡comprad, vended, obedeced!

Llorar
no es rentable,
reír
no es productivo.
En un chip
millones de pensamientos
y tu talento
es conflictivo.

Nuestro pasado, estereotipado
Nuestro presente, decadente
Nuestro futuro ¡de ti depende!

Diego Urioste
http://urioste.eu/

Serenidad, Poesia que nos Envian, de Martin Vazquez

2009-10-02T20:22:00.000-07:00

Agradecemos a Martin que nos envie sus letras. Y llamamos a todos los que escriben a enviarnos sus poesias o escritos para su publicacion.

Serenidad

Si un mensaje de verdad estaria yo esperando, con ansiedad, bajo el abrigo de la lluvia en la mañana aun sin conseguir el sueño, existe entonces esa ilusion consiliadora que alcanza la busqueda en su propia velocidad. La necesidad de recuperar la verdad, pero entonces, quien sera mas merecedor de llamarse justiciero y levantar el pecho en dicha busqueda!. Quiero ser yo el que no ceda ante la sombra de la calumnia, y me ilusiono con recivir un mensaje que no encuentra razon de ser. Duermo. Para cuando no terminaba de soñar con semejante luz entre las nubes, mis ojos abiertos me desconcertaron. Un pie en el suelo para centrar la vista y ese deseo seguia presente. Lo vi queriendo hacerme recordar en la oscuridad de las luces que vi en mis sueños. Me llamaba con el silencio que hacia y esa angustia aparecia otra vez, es un hambre insaciable. Puede ser lo que necesite para sanar mi vergüenza la que me impide limpiar el fondo de mi alma. Hambre del conocer y aprender a escuchar, aprender a aprender. Sed de grandeza, victoria y justicia. Corri por las escaleras como un niño somniolento al arbol de navidad. Abri las puertas al perro y al salir respiramos la humedad y el frio con extasis acariciados por cariñosas gotas de lluvia. Apenas un abrazo como gesto de amistad, no es ninguna recompensa, es todo lo contrario. Yo sigo buscando mi mensaje de verdad. El cielo esta cubierto por una flota de nubes negras, cubierto por completo. Al mismo tiempo fijar la vista se hace tan doloroso que los ojos se van cerrando como una amenaza, será esta vida de ermitaño que me reduce a la sombra de luces artificiales!. Es la grandeza que admiro la que lastima mis ojos ante mi ansiedad. Tengo la costumbre de caminar en circulos. En este sentido me vi apoyado ante las leyes naturales. Oidos sordos a la bastardia moderna y a los residuos de su existencia!. Yo soy impenetrable como el roble y se danzar entre los muertos como el ceibo retorcido en su angustia. Mi angustia vuelve a aparecer con un color distinto. Para mirar al cielo hace falta serenidad, inocencia y valor. Recien ahora me estoy dando cuenta de lo mucho que hay que buscar.

Inspirado en Tyr y el despertar.

Martin Vazquez

El Hidalgo en Paz Interior

¿Por qué ya casi no hay ni poetas ni guerreros? Juan Pablo Vitali

2009-09-20T18:37:00.000-07:00

A los buenistas y pacifistas no les va a gustar nada…

A los niños de fuego y de ceniza
A las ciudades arrasadas desde el aire

La poesía y la guerra nacieron juntas. Cuando el hombre tantea la muerte, siente indefectiblemente la necesidad de vincularse a algo más elevado que él mismo, superándola. Los pueblos indoeuropeos nos han dejado extensos testimonios de ese intento. El Bhagavad Gita, la Ilíada, las Sagas, el Ciclo del Grial, los Cantares de Gesta. Todo forma parte de un intento de superación de la muerte mediante símbolos estéticos, que son también símbolos sagrados.

En el instante extremo del combate es muy poco lo que puede considerarse esencial. Los antepasados y los dioses se convierten entonces en parte del guerrero. Viven ya en un mismo mundo, definitivamente, aunque el guerrero se mantenga todavía con vida.

Por eso van juntas la poesía y la guerra, porque los valores del último instante son de algún modo absolutos, y porque la muerte material debe ser superada por un alma inmortal que se lo ha ganado en la batalla.

No hay nada más poético que la muerte de un guerrero. Esa muerte implica un cambio en el universo mismo, en la sucesión de la sangre, en la comunidad que lo ha engendrado y seguramente también en los mundos invisibles donde viven los guerreros que lo han precedido.

No hay guerra sin poesía. La muerte convierte al caído, ipso facto, en un superhombre. No importa que un poeta no cante esa muerte en particular. Podría decirse que no hay muertes particulares cuando se ha ingresado como ciudadano en esa república aristocrática de la muerte con honor.

Existe, sin duda, una gloria común a todos los leales. Y dos veces benditos son los que además de pelear sinceramente, lo hacen por una causa justa. Los sinceramente equivocados tendrán también su paraíso, pero los sinceros de justas causas se elevarán sin duda a la categoría de semidioses.

En la entrega de la sangre está seguramente la estética absoluta de un espíritu poético, porque la sensibilidad del poeta y del guerrero son similares. Sólo es diferente su forma de atravesar la realidad, en un viaje hacia una realidad superior y pura, luminosa y fatal. Sobrehumana, en el sentido nietzscheano.

A medida que la edad oscura avanza, resulta más extraño encontrar una expresión o una acción heroica. Ya casi no hay poetas ni guerreros. Se han convertido en parte de una realidad extemporánea. Los hombres de esta época se mueren de forma intrascendente.

La degradación torna difícil la poesía, que desaparece como va desapareciendo la guerra en el sentido antiguo. Muy pocos hombres comprenden hoy el sentido primordial y sagrado de la poesía y de la guerra.

Algún día, pasados milenios de milenios, ese sentido sacro de las cosas volverá, para expresarse nuevamente en su real dimensión. Mientras tanto, siempre hay un pequeño espacio y un breve instante donde la estética y el pensamiento atraviesan la oscuridad. Es un punto a veces mínimo, pero a través de él podemos atravesar la eternidad, como nuestras abuelas enhebraban el hilo de coser en una aguja.

El Hidalgo Por el Retorno de la Poesia Heroica y de los Heroes Poeticos

La Patria de Jorge Luis Borges

2009-09-13T21:04:00.000-07:00

Un excelente poema del Gran Jose Luis repleto de metafisica y sentimiento.

LA PATRIA

Por Jorge Luis Borges

Nadie es la patria. Ni siquiera el jinete
que, alto en el alba de una plaza desierta,
rige un corcel de bronce por el tiempo,
ni los otros que miran desde el mármol,
ni los que prodigaron su bélica ceniza
por los campos de América
o dejaron un verso o una hazaña
o la memoria de una vida cabal
en el justo ejercicio de los días.

Nadie es la patria. Ni siquiera los símbolos.

Nadie es la patria. Ni siquiera el tiempo
cargado de batallas, de espadas y de éxodos
y de la lenta población de regiones
que lindan con la aurora y el ocaso,
y de rostros que van envejeciendo
en los espejos que se empañan
y de sufridas agonías anónimas
que duran hasta el alba
y de la telaraña de la lluvia
sobre negros jardines.

La patria, amigos, es un acto perpetuo
como el perpetuo mundo. (Si el Eterno
Espectador dejara de soñarnos
un solo instante, nos fulminaría,
blanco y brusco relámpago, Su olvido.)
Nadie es la patria, pero todos debemos
ser dignos del antiguo juramento
que prestaron aquellos caballeros
de ser lo que ignoraban, argentinos,
de ser lo que serían por el hecho
de haber jurado en esa vieja casa.
Somos el porvenir de esos varones,
la justificación de aquellos muertos;
nuestro deber es la gloriosa carga
que a nuestra sombra legan esas sombras
que debemos salvar.

Nadie es la patria, pero todos lo somos.
Arda en mi pecho y en el vuestro, incesante,
ese límpido fuego misterioso.

EXTRAIDO DE: ARS MILITIA

eL Hidalgo en Patriotismo y Metafisica

POESIA CONTRA ESTRUCTURALISMO MARXISTA

2009-09-09T21:11:00.000-07:00

Un interesante texto del Doctor Disandro repleto de filosofia y pensamiento. Sobre la poesia y el dogma marxista.
Para reflexionar.

POESIA CONTRA ESTRUCTURALISMO MARXISTA

1.- El estructuralismo marxista, ampliamente propagado, alentado y sostenido en Occidente, en particular en las universidades, parte de una noción del lenguaje, como enigmático estadio de una dialéctica evolucionista del hombre; éste último, a su vez, último estado de una dialéctica evolucionista de la natura. Natura+hombre+lenguaje dan así los fundamentos de las coordenadas de la lingüística estructuralista (en sus muy variadas formas y tendencias). El destino de esta tentación de la "razón abstrayente", de este "neo-cartesianismo" de las funciones lingüísticas parece comenzar su propio fin.

2.- Como Vico enfrentado al racionalismo geométrico de Descartes y su escuela, es oportuno señalar la falencia de este estructuralismo ante la plenitud del logos en la semántica, y más particularmente, la quiebra del estructuralismo marxista o marxistoide ante la semántica poética, o en forma más específica, ante la semántica lírica. De este enfrentamiento creo se deducen algunas consecuencias teóricas (respecto de la concepción del lenguaje, que el marxismo somete a categorías, en última instancia de raigambre kantianas); y otras consecuencias, más bien prácticas (respecto del renovado prestigio de la creación poética, como un acto de plenificación del mundo, que derrota aquel estructuralismo).

3.- La semántica lírica puede ser objeto de una indagación estructuralista, por supuesto; pero no puede ser integrada en la "serie" de las funciones ascendentes o descendentes, en la misma medida que esa semántica implica una suerte de partenogénesis del lenguaje. El poeta funda un lenguaje, crea un espacio de inteligibilidad, establece coordenadas absolutamente inconfundibles y propias, en una cierta diástole del logos, en tanto que expresión lingüística; en una cierta sístole del logos, en tanto el sistema semántico de un poeta, de un poema, e incluso de un verso responde a un fundamento no genérico, no específico, sino puntiforme, único, absoluto. Por eso el poeta no sólo dice, expresa, explora o glorifica, sino que también funda. Y lo que funda permanece, según Hólderlin: Was bleibet aber, stiften die Dichter.

4.- De aquí se puede suponer que la poesía al superar los controles funcionalistas del marxismo, recobrará los trasfondos humanísticos del lenguaje y abrirá con su "semántica" una ruta de recuperación, instauración y creación como soñaron muchos líricos (en siglos de edificación de esa semántica de las realidades objetivas y del logos fundante). Creo que se impone contraponer precisamente el signo fundante (de una res indivisa, diríamos en latín) de la semántica poética en general, y el signo funcionalista de las supuestas estructuras (analíticas o sintéticas del estructuralismo marxista, sus aledaños, compañeros de ruta, etc.).

5.- Esa instauración lírica implicará contra los controles funcionalistas del materialismo dialéctico reabrir las sagradas fuentes (sanctos recludere fontes) de la semántica griega y latina, de la semántica romance o germánica, para recuperar así las raíces dormidas de las estirpes, que de algún modo inhabitan esas rotundas e inderogables totalidades significantes. Se producirá una relectura de los textos antiguos o del Renacimiento -para dar un ejemplo-, y se reiniciará el asombro ante Homero o ante Petrarca. Esto se ve incluso en la venerable ciencia de la filología clásica, fatigada de ser recurso industrial que tritura a los viejos dioses, a los númenes potentes.

6.- Esas perspectivas parecen desbordar en forma absoluta la antropología marxista fundada en la noción del hombre como Gattungswesen (la de ser genérico), y que impregna, como sabemos, todos los niveles del marxismo y todas sus traducciones e implementaciones históricas: socio-políticas, socioeconómicas, socio-lingüísticas, etc. Pues la poesía, o más exactamente el despliegue de la semántica lírica propondría en cambio en la realidad o en la historia del lenguaje poético, una suerte de capacidad vicarial del poeta: el mundo se insume en su semántica, o tal vez su semántica sostiene el mundo.

7.- Finalmente convendría dedicar un párrafo a las consecuencias pedagógicas de este enfrentamiento entre semántica y estructuralismo. Distinguiríamos en el futuro inmediato dos consecuencias fundamentales: 1) la relectura semántica hará redescubrir el mundo y aventará muchas nubes, mucho polvo, mucha ceniza, mucho papel inútil; 2) ese redescubrimiento obligará a reordenar, corregir y renovar muchos contenidos de la enseñanza en todos sus niveles. Quizá podríamos sintetizar esta comunicación diciendo que el reino inviolable de la Musa (como inhabitación del Logos en el mundo) vence una vez más los detritus de una razón tecnificada, que a nivel de las ciencias lingüísticas ha dado el estructuralismo marxista. Preveríamos un cierto neo-romanticismo en que de nuevo natura y hombre se elevan al campo de la inspiración, y por ende una cierta recuperación de las tradiciones vigentes en el recatado reino de las totalidades semánticas.

Prof. Carlos Alberto Disandro

eL HidalgO cONTra la DiaLeCTICA MarxIsta MaTeRiAlIStA

Para el libertador

2009-08-18T16:26:00.000-07:00

Poesias que honran al general San Martin.

"Para la Patria todo lo que la Patria pide:

Que la alegría no entra en componendas y el honor no se mide.

Para ella la nieve arrebatada y el aura del jardín.

Y la herida y el canto y el clavel y el clarín.

Los que vivimos la alegría

De pedir cada día honradamente nuestro poco de pan

y nuestro poco de poesía.

Los que tenemos el consuelo

De saber que la Patria es un ensayo de esperanza y de cielo.

Los de la Patria antigua y el acento inmortal,

los de la sangre limpia, ¡con usted, General!"

Ignacio Braulio Anzoátegui

ANTE LOS RESTOS DEL GENERAL

Faltaba esa reliquia a nuestra tierra,
este homenaje a nuestro honor faltaba;
la memoria del héroe reclamaba
en la patria el sepulcro que hoy cierra.

Ante él se inclina el genio de la guerra,
cuya luz su alta mente iluminaba
cuando el libre pendón triunfante alzaba,
del mundo asombro, en la gigante sierra.

Fue su gloria sin mancha y sin ocaso;
de Mayo el verde lauro la eternice,
y antes de hollarle América sucumba.

Rompió el alma inmortal su frágil vaso:
“Yace aquí San Martín” el mármol dice;
pero a tal nombre es pórtico la tumba.

Carlos Guido y Spano

El Hidalgo SanMartiniano

Patriotismo de José M. Braña

2009-07-23T22:57:00.000-07:00

Patriotismo

Si yo hubiese vivido en tiempos de Belgrano,
San Martín, Rivadavia, Moreno y Pueyrredón;
hubiese dado pruebas de un valor ultrahumano
defendiendo el prestigio de nuestro pabellón.

Empuñando la pluma o esgrimiendo el acero,
honrando a esta mi patria y honrándome a mí mismo,
mi fama, acaso, hubiera corrido el mundo entero;
acaso hoy fuera ejemplo de noble patriotismo...

El ayer me obsesiona. La sangre que he heredado
me finge ante el peligro estoico y arrojado...
Quisiera ser un águila y soy un aguilucho;

mas mi afán de victoria lo imposible avasalla...
¡Yo moriré entre el cruento fragor de una batalla,
envuelto en mi bandera, lo mismo que Falucho!

José M. Braña
Revista PBT
1916

¡El Hidalgo alza la bandera Azul y Blanca!

A INGLATERRA, UNA POESIA CRITICA DE 1896

2009-07-19T21:54:00.000-07:00

Una poesia contra el imperio Britanico y su imperialismo.

Extraido de: http://aurora-arg.blogspot.com/2008_12_01_archive.html

Abilio Manuel Guerra Junqueiro fue, entre otras cosas, un poeta nacido en Portugal en 1850 que a los 46 años de edad escribió una de las más reales y bellas poesías contra el Imperio Británico, de que se tenga noticias. Nosotros como argentinos, entenderemos lo que el portugués ha querido expresar en sus versos, porque hasta nuestros días consideramos, por múltiples ejemplos de sangre y venganza, que ha sido Inglaterra el enemigo declarado de nuestra nacionalidad.

Los ingleses han sido los que desde el génesis mismo de nuestra identidad impulsaron la destrucción de la hispanidad, de nuestros valores, gracias a la activa participación de los traidores que le sirvieron con rotunda pleitesía y devoción.

Haciendo apenas un poco de memoria, recordamos la frase que dijo el primer ministro inglés de madre hebrea, Sir Winston Spencer Churchill, en 1955, ante la Cámara de los Comunes en Londres y tras el golpe de Estado liberal contra Perón ese mismo año: "La caída del tirano Perón en Argentina es la mejor reparación al orgullo del Imperio y tiene para mí tanta importancia como la victoria de la Segunda Guerra Mundial. Las fuerzas del imperio británico no le darán tregua, cuartel ni descanso en vida ni tampoco después de muerto" (En su idioma original: "the fall of the tyrant Perón in Argentina is the greatest reparation of the pride of the Empire, as important for me as the victory in the Second World War, and the forces of the British Empire will not give him any truce, nor will they rest in the fight against him, be he alive or dead.").

Los ingleses fogonearon a sus agentes internos -catalogados con el mote de 'cipayos', que deriva de los hindúes que con las armas en la mano se ponían bajo la tutela de Gran Bretaña- para matar a Manuel Dorrego e iniciar la lucha civil en la Patria; mandaron a pelear a los ejércitos mitristas contra el gauchaje y las montoneras federales; financiaron la destrucción sistemática de Paraguay en el siglo XIX; cooptaron para su beneficio los resortes básicos de la economía nacional desde 1852 a 1943, mediante empréstitos usureros y el tendido de ferrocarriles, principalmente; apoyaron y financiaron la caída de Juan Domingo Perón en 1955; desde Londres, los ingleses colocaron en nuestro país un exorbitante cargamento de armas y municiones, hacia 1975, en pleno accionar de la guerrilla subversiva marxista y las organizaciones de ultraderecha; y el 12 de octubre de 1982, día que para nosotros se celebra el Descubrimiento de América, en las calles londinenses festejaban, con desfiles y todo, la victoria británica en la guerra de las islas Malvinas. Y no nombramos las dos Invasiones Inglesas de 1806 y 1807 ni los entretelones que disputaron con algunos de los hombres de la Revolución de Mayo de 1810, ni las elucubraciones planificadas por la libre navegación de los ríos en la época de la Confederación Argentina.

No satisfechos con todo ello, nos venimos a enterar que una ONG inglesa, la "British Humanist Association" (BHA), colocará anuncios en los autobúses de Londres con avisos apóstatas que sugieren la inexistencia de Dios, para enero de 2009. Desde luego, esta masónica iniciativa se expandirá por el mundo, como no podía ocurrir de otro modo a un país que fue imperio. Sin ir muy lejos, en los primeros días de diciembre de 2008 tuvo lugar en Rosario, el Primer Congreso Nacional de Ateísmo...

Pero retomando al extinto autor portugués Guerra Junqueiro, su poesía "A Inglaterra" encierra todos los vicios de la Gran Bretaña, los mismos que padecimos y padecemos los argentinos y, por qué no, el mundo entero:

A INGLATERRA (Guerra Junqueiro, 1896)

¡Oh, cínica Inglaterra! ¡Oh, beoda imprudente!

¿Qué deben tus colonias a tu gran corazón?

La hipocresía, la Biblia, el aguardiente:

la mortaja de Cristo les diste, largamente.

Vendes tu amor a metros con tus manos bastardas

y vendes a tu Dios, sólo atenta a tu fin;

de su vieja cruz haces culatas de espingardas,

su cuerpo lo conviertes en pólvora y bombardas,

su sangre la transformas en aguarrás y gin.

Tus apóstoles van, prostituta insolente

con el fin de salvar a la negra ralea

en busca de los negros de oriente y occidente,

bautizándolos en jordanes de aguardiente,

mostrándoles tu Dios en tu hostia: la Guinea.

Tu honra te importa menos que moneda constante

y tu pudor es como un matabel en cueros;

ladrón de cuenta abierta, bárbaro traficante,

entregas a los negros, para hacerlos corderos,

tu Biblia, a cambio de colmillos de elefantes.

Tu religión...tu Biblia...tu Biblia es una agenda

donde en números truecas las virtudes humanas

y un Dios de compra-venta es el Dios de tu ofrenda:

Cristo, resucitado para abrir una tienda

de alcohol, de carbón, de corchos y de panas.

Por las sendas del tiempo, ¡oh, milano dañino!

arda un pueblo a los logros de su estrella polar,

y tú eres el ladrón que le sale al camino

con las mañas del lobo, y el coraje del vino

a exigirle la bolsa para dejarle andar.

Si ves a un pobre, al hombro te echas la carabina;

si ves a un fuerte, callas, y esperas que te dé;

ora pide tu mano, ora asesina,

y es tu orgullo, cobarde bayardo vil de esquina

un tigre que anda a rastras y un lacayo de a pie.

Y sola quedarás en tu isla normanda

con tus viejos barones de los tiempos de Arthur,

devorará tu pecho, como un cáncer, la Irlanda,

y en tu carne has de ver, ¡oh, meretriz nefanda!

que la sangre da lodo, y que el oro da pus.

Y como unos brutales monstruos de pesadilla

en las tristes entrañas de una nave sin rumbo,

a la luz que proyecta la tormenta amarilla,

sientiendo a cada embate que se parte la quilla,

sintiendo que son presa del mar a cada tumbo.

Se degüellan febriles, roncos, dilacerantes,

ardiendo las pupilas en brasas infernales,

panteras contra hienas, osos contra elefantes,

culebras retorciendo los anillos sonantes,

búfalos embistiendo leopardos y chacales.

Asimismo vosotros, dura raza asesina,

sobre la patria nave, que azota el mar rugiendo

habéis de degollaros en feroz degollina

de la que sólo quede, baja densa neblina

y entre charcos de sangre, una gomorra ardiendo.

Y millones, millones de bocas afanadas

han de dilacerarte los miembros con furor

y tu piedra a estallidos, tu carne a puñaladas

han de caer, del mismo látigo ensangrentadas,

entre crujir de huesos y blasfemias de horror...

Sobre tu cuerpo, el Támesis desbordará su risa,

del cuerpo de tu rey comerá un perro hambrón,

tu suelo ha de temblar, maldita pitonisa

y la ralea sin ley, sin Dios y sin razón

rasgará tus entrañas pútridas, Dios millón...!

Bancos, docks, almacenes, prisiones, monumentos,

reventarán, ni resto, ni rastro ha de quedar...

y al fragor que levanten tus últimos lamentos

responderán ¡ladrando! las furias de los vientos,

contestará ¡escupiendo! la ironía del mar...!

El Hidalgo contra los piratas!

CANCIÓN DE GUERRA Y DE VICTORIA y CAMINO INTERIOR DEL ESTANDARTE de Jorge Salvador Lara

2009-07-13T20:36:00.000-07:00

Gentileza de: http://elotroecuador.wordpress.com

Jorge Salvador Lara, escritor, historiador, catedrático, diplomático y jurisconsulto nacido en la ciudad de Quito. El Dr. Jorge Salvador Lara sirvió al Ecuador desempeñando diferentes cargos públicos y privados. Ha sido catedrático universitario, fue Cónsul del Ecuador en Lima, Diputado al Congreso Nacional por la provincia de Pichincha, y Canciller de la República en dos ocasiones: La primera durante el gobierno del señor Clemente Yerovi, y más tarde durante la dictadura del Consejo Supremo de Gobierno que presidió el Calm. Alfredo Poveda Burbano. Por su contribución a las letras y la historia ha sido llamado al seno de los más importantes organismos nacionales y extranjeros como la Casa de la Cultura Ecuatoriana, el Ateneo Ecuatoriano, la Academia Ecuatoriana de la Lengua, la Sociedad Bolivariana del Ecuador, el Instituto Ecuatoriano de Cultura Hispánica, la Academia Nacional de Historia, de la cual fue elegido Presidente; el Instituto de Cultura Hispánica de Madrid, el Instituto Hispano-Ruso-Americano de Derecho Internacional, la Sociedad Paraguaya de Investigaciones Históricas, la Sociedad de Investigaciones Históricas de Guayaquil, la Asociación Argentina de Derecho Internacional y muchas más. Es además Cronista de la Ciudad de Quito. Militó en su juventud en ARNE- Acción Revolucionaria Nacionalista Ecuatoriana, involucionando posteriormente y afiliándose al partido conservador. Estos versos son obra de su juventud militante.

Estas poesias aparecen en “Cuaderno del combatiente”, Editorial Moderna, Quito, 1959, Publicaciones cultura popular del Movimiento ARNE – Acción Revolucionaria Nacionalista Ecuatoriana, No 12

CANCIÓN DE GUERRA Y DE VICTORIA

Alegre voy al campo de batalla
alzando al cielo el rojo pabellón.
Fuego tendrá mi grito de victoria,
lumbre la noche, vida la pasión…
- – -
Sin quebrar la sonrisa en mis labios…
Sin que tiemble, en el pecho, el corazón,
¡adelante! ¿Qué importa la metralla?,
la granada, o el tanque, o el cañón?
- – -
¡Corran ya llamarada de mi sangre!
¡Entonen mis heridas su canción…!
No hay fatiga ni sed en la esperanza:
no habrá derrota si confío en Dios…
—
¡A vencer! A vencer en el combate…
Lejos queden la muerte y el dolor…
Ya prendidas están en mis pupilas
la luz del alba, el triunfo y el amor…
—
Florecerán grandeza la victoria,
sol la sonrisa, vida la ilusión,
cuando la paz, con sus marciales gritos
venga trayendo luz al corazón.

Jorge Salvador Lara

CAMINO INTERIOR DEL ESTANDARTE

Por las verdes heridas de mis ojos
desangrados de insomnios en la espera,
con sus marciales pasos mi bandera
vendrá, encendida en fulgores rojos.
___

Desafiaré la muerte y los abrojos
que prenden de dolores la trinchera
por llevarla en mis venas prisionera
hasta rendir a su rival de hinojos.
___

Por libertarla me ha de herir la brisa
para clavar, alegre, contra el cielo
reflejos escarlata de su gloria.
___

Y en mi lucha final, una sonrisa
desplegará mi sangre sobre el suelo
como roja proclama de victoria.

Jorge Salvador Lara

El Hidalgo Saludo a sus hermanos Ecuatorianos

¡AL CAPITAN!

2009-06-26T12:16:00.001-07:00

Al Capitan Corneliu Codreanu y su heroica legion.

Cuando Europa regrese a sus raíces
vestida con antiguas cicatrices
como en el alba de su edad primera.
Y suba por los montes solitarios
una estirpe imperial de legionarios.
Su muerte, Capitán, será bandera.
Cuando el Tabor se crispe refulgente
anunciando el origen de Occidente
-la razón teologal de toda historia-
0 se repita el gesto de Betania
al contemplar el cielo de Rumania.
Su vida, Capitán, será victoria.
Cuando arome el incienso y el laurel
la imagen del Arcángel San Miguel
alzada en cada altar y en cada mesa.
Habrá un canto de amor por los caídos
presentes en el rezo de los nidos.
Su nombre, Capitán, será promesa.
Cuando el honor conduzca a las naciones
hacia el rumbo que marcan sus pendones
estampados en Cruz por estandarte
la ley del sacrificio y del trabajo
regirá inapelable como un tajo.
Su ejemplo, Capitán, será baluarte.
Cuando su sangre que brotó en martirio
fecunde de la raza un nuevo lirio
y la luz del dolor se haga visible.
Cuando doblen campanas en los templos
celebrando el valor de sus ejemplos.
La Legión, Capitán, será invencible.

Antonio Caponnetto
Buenos Aires, 13 de septiembre de 1999.

Centenario del nacimiento de Codreanu

¡El Hidalgo Legionario!

Poesia de Resistencia

2009-06-11T21:57:00.000-07:00

Esta poesía anónima la encontré en un blog español que ahora paso a nombrar.
No se quien es el autor, entonces sera un Poeta del Asfalto mas.
Espero les agrade.
http://antagonistas.blogia.com/2007/071001-poesia-y-resistencia-.php

No digáis que somos pocos
y que la tarea es demasiado grande para nosotros.
¿Diríais acaso que dos
o tres pequeñas nubes
son pocas sobre el horizonte
del cielo estival?
En un momento
se extienden por doquier,
serpentean los rayos,
estallan los truenos
y llueve sobre todo.
No digáis que somos pocos,
decid solamente que somos.

El Hidalgo en la Resistencia al mundo Moderno

POESIA Y REVOLUCION

2009-06-07T13:52:00.000-07:00

Un excelente escrito sobre la poesia y su caracter Revolucionario.

de JUAN PABLO VITALI

“La poesía es el fundamento que soporta la historia.”

Martin Heidegger

¿Cuántas veces se ha hablado de poesía y revolución? Las izquierdas repiten una y otra vez que los poetas deben escribirle a la revolución. Es extraño que una ideología materialista como el marxismo, por ejemplo, pida a los poetas que le canten a su dogma para imprimirle algún tipo de espíritu. Pero la revolución es voluntad, por lo tanto se necesita contar con el favor de los espíritus.

Si no tomamos la palabra revolución en sentido progresista y le damos un contenido más amplio, como el de un cambio respecto al orden establecido, podemos encontramos con otro tipo de revolución. Una Revolución Conservadora (como la que en los años veinte y treinta hubo en Alemania), por ejemplo. Una revolución que quiere justamente invertir el orden impuesto por el progresismo. Entonces tenemos más libertad, con respecto al reconocimiento de factores no materiales en la historia humana, y cierta coherencia respecto al papel de la poesía en la revolución.

El tipo de hombre que pretende producir cambios revolucionarios, si es sincero, busca mejorar una sociedad que considera injusta. Una idea bastante poética sin duda, aunque se trate de un revolucionario de concepciones que consideremos equivocadas y poéticamente contradictorias.

Sabemos que, en ocasiones, los revolucionarios siguen alternativas falsas y van hacia un sacrificio inútil. Muchos sinceros revolucionarios soviéticos, por ejemplo, se sorprenderían de los resultados a los que llegó una revolución en la que poéticamente creyeron. Si es que les quedó algo de poesía, después de contar los millones de muertos que originara.

Eso sí, lo que nunca voy a entender, es cómo alguien que se considera poeta puede inflamar su espíritu con doctrinas antiespirituales. Y pese a que nunca desentrañaré el misterio, no dejaré por eso de admirar ciertos poetas que, al parecer, desconocen la importancia histórica del mismo principio que les otorgó el don de escribir, y que su propia ideología materialista pretende desconocer.

Pero un poeta revolucionario sólo se justifica por su obra. Si su obra es buena, aún en el error político el poeta sigue siendo poeta, de lo contrario, sólo es un revolucionario equivocado, algo que ciertamente puede terminar muy mal, como hemos visto tantas veces a lo largo de la historia.

El plano político no es el plano poético, aunque no haya movimiento político completo sin su costado poético.

Los que sostienen una exaltación poética revolucionaria en base a ideologías materialistas deben resignarse a algo bastante obvio: es el espíritu y no la materia el fundamento de la poesía. De todos modos, ya tendrán ellos, seguramente, alguna forma ideológica de superar las contradicciones.

¡POESIA Y REVOLUCION!

Viejo Tercio

2009-05-27T15:13:00.000-07:00

Les dejo esta poesia que llega desde españa. Sobre los antiguos tercios, esos bravos guerreros espero la disfruten les dejo el blog de origen de la misma:

LEYENDAS Y CRUZADAS http://urbandeleyenda.blogspot.com/

Viejo Tercio

Resiste tu figura, oculta en la umbría.

Temerario de la muerte, siervo de la sangre.

Tus heridas, símbolos de hombría.

Criado entre sudor y llanto,sabes que tu pica es el encanto.

El vivir en guerra es tu única verdad,
una audición donde no entra la debilidad.

Sentir tu cuerpo, herencia del ayer,viejo tercio arrollador.

Hoy miras al frente con total creencia,
sabes que tu mirada es para el joven influencia,
tu estigma es de indomable batallador.

La tela de Borgoña portas grabada al fuego,
y sientes su latido en el pecho transmitiendo sentimientos de fortuna.

Espada y daga acuñadas para ajusticiar,
tus armas maldición para el enemigo,
su vida o la tuya eso es para ti negociar.

Mañana te visitará la muerte, aceptas tu castigo,
será una gran liberación o tal vez infortuna.

* Morir en Rocroi

Cuando escucho tus latidos,
se muy bien lo que siento,
es algo que me hacer sentir,es algo por lo que luchar.

Es tu legado lo que me hace pensar,
es como un hechizo que me atrapa,
será que tu historia encierra vida,que yo quiero formar parte de ella.

Será mi amor hacía a ti,por lo que late con fuerza,
soló se que ardes en mi interior,eterna lealtad hasta la tumba...

* Mayo de 1643, Tercio Viejo de Cartagena

El Hidalgo marcha con su lanza...

De donde salio esta mina? Prosa contra corruptos...

2009-04-30T07:50:00.000-07:00

De donde salió esta mina?

Que no sabe gobernar
Que solo sabe pasear
Y gastar nuestro dinero
Casada con un coimero
Vengativo y arrogante
Un estrábico atorrante
Que solo cosecha inquina

De dónde salió esta mina?
Que solo obedece al bizco
Mientras la plata del fisco
Se va a bolsillos privados
Y los ahorros ganados
los despilfarra en carteras,
Botox, joyas, peluqueras,
Haciéndose la que es fina.

De donde salió esta mina?
Que en el medio del derrumbe
Como que a ella no le incumbe
Se raja para otras tierras,
En tanto el llano y las sierras
Claman por más presupuesto
Mientras llueven los impuestos
Y estamos en la banquina.

De dónde salió esta mina?
Que es una reina maceta
Puro arreglarse la jeta
Llegando tarde a las citas
Cuando juega a las visitas
En países extranjeros
Reluciente de alajeros
Pero con alma de china.

De dónde salió esta mina?
Que solo piensa en su facha
Mientras la gente está en racha
De inflación despidos y hambre
Chicos flacos como alambre
Jubilados sin un peso
Maestros buscando un hueso
Y vacía la cocina.

De dónde salió esta mina ?

que no conoce el país
ni el sorgo, el trigo, el maíz,
que cree que es yuyo la soja,
y hace lo que se le antoja
mientras la patria empobrece
sin mirar que el hambre crece

¿De donde salió esta mina?

¡El Hidalgo clama Horca para los Traidores....!

A los Gauchos de Leopoldo Lugones

2009-03-23T20:24:00.001-07:00

Les dejo una poesía de Leopoldo Lugones inaugurando su presencia en el blog.

Pues bueno no se me ocurrió poner ninguna poesía de el hasta ahora.

Nada mas. Les dejo una biografía y una poesía que hace alusión a el Gaucho baluarte de la identidad Argentina.

Un saludo

Leopoldo Lugones nació el 13 de junio de 1874 en la provincia de Córdoba, primer hijo de Santiago Lugones y Custodia Argüello. Su madre le enseñó las primeras letras y fue responsable de una formación católica muy estricta.
En su niñez su familia se trasladó a Santiago del Estero y más tarde a Ojo de Agua, una pequeña villa situada en el sur de la provincia homónima.
Más tarde sus padres lo envían a cursar el bachillerato en el Colegio Nacional de Monserrat, en Córdoba, donde vive con su abuela materna. En 1892 su familia se trasladaría a esa ciudad y en esa época comienza a realizar sus primeras experiencias en el campo del periodismo y la literatura.
En el año 1896 se traslada a Buenos Aires y contrae matrimonio con Juana González. En 1906 y 1911 realiza sendos viajes a Europa, travesías entonces consideradas imprescindibles en la elite intelectual porteña.
En 1897 nace su único hijo, Polo Lugones, quien sería jefe de policía durante la dictadura de José Félix Uriburu y de triste fama por ser considerado quien introdujo la picana eléctrica como método de tortura.
Mientras tanto, en Buenos Aires, genera constante polémica no tanto por su obra literaria sino por su protagonismo político que sufre fuertes virajes ideológicos a lo largo de su vida, pasando por el socialismo, el liberalismo, el conservadurismo y el fascismo.
Decepcionado, precisamente, por las circunstancias políticas de la década de 1930 y quizás por su propia militancia, se suicida el 18 de febrero de 1938 en un hotel del Tigre (llamado "El tropezón") al ingerir una mezcla de cianuro y whisky.

A LOS GAUCHOS

Raza valerosa y dura
que con pujanza silvestre
dio a la patria en garbo ecuestre
su primitiva escultura.
Una terrible ventura
va a su sacrificio unida,
como despliega la herida
que al toro desfonda el cuello,
en el raudal del degüello
la bandera de la vida.

Es que la fiel voluntad
que al torvo destino alegra,
funde en vino la uva negra
de la dura adversidad.
Y en punto de libertad
no hay satisfacción más neta,
que medírsela completa
entre riesgo y corazón,
con tres cuartas de facón
y cuatro pies de cuarteta.

En la hora del gran dolor
que a la historia nos paría,
así como el bien del día
trova el pájaro cantor,
la copla del payador
anunció el amanecer,
y en el fresco rosicler
que pintaba el primer rayo,
el lindo gaucho de Mayo
partió para no volver.

Así salió a rodar tierra
contra el viejo vilipendio,
enarbolando el incendio
como estandarte de guerra.
Mar y cielo, pampa y sierra,
su galope al sueño arranca,
y bien sentada en el anca
que por las cuestas se empina
le sonríe su Argentina
linda y fresca, azul y blanca.

Luego al amor del caudillo
siguió, muriendo admirable,
con el patriótico sable
ya rebajado a cuchillo;
pensando, alegre y sencillo,
que en cualesquiera ocasión,
desde que cae al montón
hasta el día en que se acaba,
pinta el cub de la taba
la existencia del varón.

Su poesía es la temprana
gloria del verdor campero
donde un relincho ligero
regocija la mañana.
Y la morocha lozana
de sediciosa cadera,
en cuya humilde pollera,
primicias de juventud
nos insinuó la inquietud
de la loca primavera.

Su recuerdo, vago lloro
de guitarra sorda y vieja,
la patria no apareja
preopación ni desdoro.
De lo bien que guarda el oro,
el guijarro es argumento;
y desde que el pavimento
con su nivel sobrepasa,
va sepultando la casa
las piedras de su cimiento.

El Hidalgo anda a caballo con su machete...

El joven que escribia poesia de Yukio Mishima

2009-03-13T17:22:00.000-07:00

Para los jóvenes que escriben.

Gilberto Aceves-Navarro, El joven poeta

EL MUCHACHO QUE ESCRIBIA POESIA

Yukio Mishima

Poema tras poema fluía de su pluma con pasmosa facilidad. Le llevaba poco tiempo llenar las treinta páginas de uno de los cuadernos de la Escuela de los Pares. ¿Cómo era posible, se preguntaba el muchacho, que pudiera escribir dos o tres poemas por día? Una semana que estuvo enfermo en cama, compuso: "Una semana: Antología". Recortó un óvalo en la cubierta de su cuaderno para destacar la palabra "poemas" en la primera página. Abajo, escribió en inglés: "12th.-18th: May, 1940".
Sus poemas empezaban a llamar la atención de los estudiantes de los últimos años. La algarabía es por mis 15 años. Pero el muchacho confiaba en su genio. Empezó a ser atrevido cuando hablaba con los mayores. Quería dejar de decir "es posible", tenía que decir siempre "sí".
Estaba anémico de tanto masturbarse. Pero su propia fealdad no había empezado a molestarle. La poesía era algo aparte de esas sensaciones físicas de asco. La poesía era algo aparte de todo. En las sutiles mentiras de un poema aprendía el arte de mentir sutilmente. Solo importaba que las palabras fueran bellas. Todo el día estudiaba el diccionario.

Cuando estaba en éxtasis, un mundo de metáforas se materializaba ante sus ojos. La oruga hacía
encajes con las hojas del cerezo; un guijarro lanzado a través de robles esplendorosos volaba hacia el mar. Las garzas perforaban la ajada sábana del mar embravecido para buscar en el fondo a los ahogados. Los duraznos se maquillaban suavemente entre el zumbido de insectos dorados; el aire, como un arco de llamas tras una estatua, giraba y se retorcía en torno a una multitud que trataba de escapar. El ocaso presagiaba el mal: adquiría la oscura tintura del yodo. Los árboles de invierno levantaban hacia el cielo sus patas de madera. Y una muchacha estaba sentada junto a un horno, su cuerpo como una rosa ardiente. El se acercaba a la ventana y descubría que era una flor artificial. Su piel, como carne de gallina por el frío, se convertía en el gastado pétalo de una flor de terciopelo. Cuando el mundo se transformaba así era feliz. No le sorprendía que el nacimiento de un poema le trajera esta clase de felicidad. Sabía mentalmente que un poema nace de la tristeza, la maldición o la desesperanza del seno de la soledad. Pero para que este fuera su caso, necesitaba un interés más profundo en sí mismo, algún problema que lo abrumara. Aunque estaba convencido de su genio, tenía curiosamente muy poco interés en sí mismo. El mundo exterior le parecía más fascinante. Sería más preciso decir que en los momentos en que, sin motivo aparente era feliz, el mundo asumía dócilmente las formas que él deseaba.
Venía la poesía para resguardar sus momentos de felicidad, ¿o era el nacimiento de sus poemas lo que la hacía posible? No estaba seguro. Sólo sabía que era una felicidad diferente de la que sentía cuando sus padres le traían algo que había deseado por mucho tiempo o cuando lo llevaban de viaje, y que era una felicidad únicamente suya.
Al muchacho no le gustaba escrutar constante y atentamente el mundo exterior o su ser interior. Si el objeto que le llamaba la atención no se convertía de pronto en una imagen -si en un mediodía de mayo el brillo blancuzco de las hojas recién nacidas no se convertía en el oscuro fulgor de los capullos nocturnos del cerezo- se aburría al instante y dejaba de mirarlo. Rechazaba fríamente los objetos reales pero extraños que no podía transformar: "No hay poesía en eso".
Una mañana en que había previsto las preguntas de un examen, respondió rápidamente, puso las respuestas sobre el escritorio del profesor sin mirarlas siquiera, y salió antes que todos sus compañeros.
Cuando cruzaba los patios desiertos hacia la puerta, cayó en sus ojos el brillo de la esfera dorada del asta de la bandera. Una inefable sensación de felicidad se apoderó de él. La bandera no estaba alzada. No era día de fiesta. Pero sintió que era un día de fiesta para su espíritu, y que la esfera del asta lo celebraba. Su cerebro dio un rápido giro y se encaminó hacia la poesía. Hacia el éxtasis del momento.
La plenitud de esa soledad. Su extraordinaria ligereza. Cada recodo de su cuerpo intoxicado de lucidez.
La armonía entre el mundo exterior y su ser interior...
Cuando no caía naturalmente en ese estado, trataba de usar cualquier cosa a mano para inducir la misma intoxicación. Escudriñaba su cuarto a través de una caja de cigarrillos hecha con una veteada caparazón de tortuga. Agitaba el frasco de cosméticos de su madre y observaba la tumultuosa danza del polvo al abandonar la clara superficie del líquido y asentarse suavemente en el fondo.
Sin la menor emoción usaba palabras como "súplica", "maldición" y "desdén". El muchacho estaba en el Club Literario. Uno de los miembros del comité le había prestado una llave que le permitía entrar a la sede solo y a cualquier hora para sumergirse en sus diccionarios favoritos. Le gustaban las páginas sobre los poetas románticos en el "Diccionario de la literatura mundial": En sus retratos no tenían enmarañadas barbas de viejo, todos eran jóvenes y bellos.
Le interesaba la brevedad de las vidas de los poetas. Los poetas deben morir jóvenes. Pero incluso una muerte prematura era algo lejano para un quinceañero. Desde esta seguridad aritmética el muchacho podía contemplar la muerte prematura sin preocuparse.
Le gustaba el soneto de Wilde, "La tumba de Keats": "Despojado de la vida cuando eran nuevos el amor y la vida / aquí yace el más joven de los mártires". Había algo sorprendente en esos desastres reales que caían, benéficos, sobre los poetas. Creía en una armonía predeterminada. La armonía predeterminada en la biografía de un poeta. Creer en esto era como creer en su propio genio.
Le causaba placer imaginar largas elegías en su honor, la fama póstuma. Pero imaginar su propio
cadáver lo hacía sentirse torpe. Pensaba febrilmente, que viva como un cohete. Que con todo mi ser pinte el cielo nocturno un momento y me apague al instante. Consideraba todas las clases de vida y ninguna otra le parecía tolerable. El suicidio le repugnaba. La armonía predeterminada encontraría una
manera más satistactoria de matarlo.
La poesía empezaba a emperezar su espíritu. Si hubiera sido más diligente, habría pensado con más pasión en el suicidio.
En la reunión de la mañana el monitor de los estudiantes pronunció su nombre. Eso implicaba una pena más severa que ser llamado a la oficina del maestro. "Ya ssbes de qué se trata", le dijeron sus amigos para intimidarlo. Se puso pálido y le temblaban las manos.
El monitor, a la espera del muchacho, escribía algo con una punta de acero en las cenizas muertas del "hibachi". Cuando el muchacho entró, el monitor le dijo "siéntese", cortésmente. No hubo reprimenda. Le contó que había leído sus poemas en la revista de los egresados. Después le hizo muchas preguntas sobre la poesía y sobre su vida en el hogar. Al final le dijo: "Hay dos tipos: Schilla y Goethe. Sabe quién es Schilla, ¿no es cierto?"
""Schiller quiere decir?"
"Sí. No trate nunca de convertirse en un Schilla. Sea un Goethe".
El muchacho salió del cuarto del monitor y se arrastró hasta el salón de clase, insatisfecho y frunciendo el ceño. No había leído ni a Goethe ni a Schiller. Pero conocía sus retratos. "No me gusta Goethe. Es un viejo. Schiller es joven. Me gusta más".
El presidente del Club Literario, un joven llamado R que le llevaba cinco años, empezó a protegerlo.
También a él le gustaba R, porque era indudable que se consideraba un genio anónimo, y porque
reconocía el genio del muchacho sin tener para nada en cuenta su diferencia de edades. Los genios tenían que ser amigos.
R era hijo de un Par. Se daba los aires de un Villiers de l'Isle Adam, se sentía orgulloso del noble linaje de su familia y empapaba su obra con una nastalgia decadente de la tradición aristocrática de las letras.
R, además, había publicado una edición privada de sus poemas y ensayos. El muchacho sintió la
envidia.
Intercambiaban largas cartas todos los días. Les gustaba esta rutina. Casi las mañanas llegaba a casa del muchacho una carta de R en un sobre al estilo occidental, del color del melocotón. Por largas que fueran las cartas no pasaban de un cierto peso; lo que le encantaba al muchacho era esa voluminosa
ligereza, esa sensación de que estaban llenas pero de que flotaban. Al final de la carta copiaba un
poema reciente, escrito ese mismo día, o si no había tenido tiempo, un poema anterior.
El contenido de las cartas era trivial. Empezaban con una crítica del poema que el otro había enviado en la última carta, a la que seguía una palabrería inacabable en la que cada cual hablaba de la música que había escuchado, los episodios diarios de su familia, las impresiones de las muchachas que le habían parecido bellas, los libros que había leído, las experiencias poéticas en las que una palabra revelaba mundos, y así sucesivamente. Ni el joven de veinte años ni el muchacho de quince se cansaban de este hábito.
Pero el muchacho reconocía en las cartas de R una pálida melancolía, la sombra de un ligero malestar que sabía no estaba nunca presente en las suyas. Un recelo ante la realidad, una ansiedad de algo a lo que pronto tendría que enfrentarse le daban a las cartas de R un cierto espíritu de soledad y de dolor. El tranquilo muchacho percibía este espíritu como una sombra sin importancia que nunca caería sobre él.
¿Veré alguna vez la fealdad? El muchacho se planteaba problemas de esta clase; no los esperaba. La vejez, por ejemplo, que rindió a Goethe después de soportarla muchos años. No se le había ocurrido nunca pensar en algo como la vejez. Hasta la flor de la juventud, bella para unos fea para otros, estaba tadavía muy lejos. Olvidaba la fealdad que descubría en sí mismo.
El muchacho estaba cautivado por la ilusión que confunde al arte con el artista, la ilusión que proyectan en el artista las muchachas ingenuas y consentidas. No le interesaba el análisis y el estudio de ese ser que era él mismo, en quien siempre soñaba. Pertenecía al mundo de la metáfora, al interminable calidoscopio en el que la desnudez de una muchacha se convertía en una flor artificial. Quien hace cosas bellas no puede ser feo. Era un pensamiento tercamente enraizado en su cerebro, pero inexplicablemente no se hacía nunca la pregunta más importante: ¿Era necesario que alguien bello hiciera cosas bellas?
¿Necesario? El muchacho se hubiera reído de la palabra. Sus poemas no nacían de la necesidad. Le venían naturalmente; aunque tratara de negarlos, los poemas mismos movían su mano y lo obligaban a escribir. La necesidad implicaba una carencia, algo que no podía concebir en sí mismo. Reducía, en primer lugar, las fuentes de su poesía a la palabra "genio", y no podía creer que hubiera en él una carencia de la que no fuera consciente. Y aunque lo fuera, prefería llamarlo "genio" y no carencia.
No que fuera incapaz de criticar sus propios poemas. Había, por ejemplo, un poema de cuatro versos que los mayores alababan con extravagancia; le parecía frívolo y le daba pena. Era un poema que decía:
así como el borde transparente de este vidrio tiene un fulgor azul, así tus límpidos ojos pueden esconder un destello de amor.
Los elogios de los demás le encantaban al muchacho, pero su arrogancia no le permitía ahogarse en ellos. La verdad era que ni siquiera el talento de R le impresionaba mucho. Claro que R tenía suficiente talento como para distinguirse entre los estudiantes avanzados del Club Literario, pero eso no quería decir nada. Había un rincón frígido en el corazón del muchacho. Si R no hubiera agotado su tesoro verbal para alabar el talento del muchacho, quizás el muchacho no hubiera hecho ningún esfuerzo para reconocer el de R.
Se daba perfecta cuenta de que el premio a su gusto ocasional por ese tranquilo placer era la ausencia de cualquier brusca excitación adoleseente. Dos veces al año, las escuelas tenían series de béisbol que llamaban los "Juegos de la Liga". Cuando la Escuela de los Pares perdía, los estudiantes de penúltimo año que habían vitoreado a los jugadores durante el partido los rodeaban y compartían sus sollozos. El nunca lloraba. Ni se sentía triste. "¿Para qué sentirse triste? ¿Porque perdimos un partido de béisbol?"
Le sorprendían esas caras llorosas, tan extrañas. El muchacho sabía que sentía las cosas con facilidad, pero su sensibilidad se encaminaba en una dirección diferente a la de todos los demás. Las cosas que los hacían llorar no tenían eco en su corazón. El muchacho empezó a hacer cada vez más que el amor fuera el tema de su poesía. Nunca había amado. Pero le aburría basar su poesía solamente en las transformaciones de la naturaleza, y se puso a cantar las metamorfosis que de momento a momento ocurren en el alma.
No le remordía cantar lo que no había vivido. Algo en él siempre había creído que el arte era esto
exactamente. No se lamentaba de su falta de experiencia. No había oposición ni tensión entre el mundo que le quedaba por vivir y el mundo que tenía dentro de sí. No tenía que ir muy lejos para creer en la superioridad de su mundo interior; una especie de confianza irracional le permitía creer que no había en el mundo emoción que le quedara por sentir. Porque el muchacho pensaba que un espíritu tan agudo y sensible como el suyo ya había aprehendido los arquetipos de todas las emociones, aunque fuera
algunas veces como puras premoniciones, que toda la experiencia se podía reconstruir con las
combinaciones apropiadas de estos elementos de la emoción. Pero, ¿cuáles eran estos elementos? El tenía su propia y arbitraria definición: "Las palabras".
No que el muchacho hubiera llegado a una maestría de las palabras que fuera genuinamente suya. Pero pensaba que la universalidad de muchas de las palabras que encontraba en el diccionario las hacía variadas en su significado y con distinto contenido y, por lo tanto, disponibles para su uso personal, para un empleo individual y único. No se le ocurría que solo la experiencia podía darle a las palabras color y plenitud creativa.
El primer encuentro entre nuestro mundo interior y el lenguaje enfrenta algo totalmente individual con algo universal. Es también la ocasión para que un individuo, refinado por lo universal, por fin se reconozca. El quinceañero estaba más que familiarizado con esta indescriptible experiencia interior. Porque la desarmonía que sentía al encontrar una nueva palabra también le hacía sentir una emoción desconocida. Lo ayudaba a mantener una calma exterior incompatible con su juventud. Cuando una cierta emoción se apoderaba de él, la desarmonía que despertaba lo llevaba a recordar los elementos de la desarmonía que había sentido antes de la palabra. Recordaba entonces la palabra y la usaba para nombrar la emoción que tenía ante sí. El muchacho se hizo práctico en disponer así de las emociones.
Fue así como conoció todas las cosas: la "humillación", la "agonía", la "desesperanza", la execración", la "alegría del amor", la "pena del desamor".
Le hubiera sido fácil recurrir a la imaginación. Pero el muchacho dudaba en hacerlo. La imaginación necesita una clase de identificación en la que el ser se duele con el dolor de los demás. El muchacho, en su frialdad, no sentía nunca el dolor de los demás. Sin sentir el menor dolor se susurraba: "Eso es dolor,
es algo que conozco". Era una soleada tarde de mayo. Las clases se habían acabado. El muchacho caminaba hacia la sede del Club Literario para ver si había alguien allí con quien pudiera hablar camino a casa. Se encontró con R, quien le dijo: "Estaba esperando que nos encontráramos. Charlemos".
Entraron al edificio estilo cuartel en el que los salones de clase habían sido divididos con tabiques para alojar los diferentes clubes. El Club Literario estaba en una esquina del oscuro primer piso. Alcanzaban a oir ruidos, risas y el himno del colegio en el Club Deportivo, y el eco de un piano en el Club Musical. R. metió la llave en la cerradura de la sucia puerta de madera. Era una puerta que aún sin llave había que abrir a empujones.
El cuarto estaba vacío. Can el habitual olor a polvo. R entró y abrió la ventana, palmoteó para quitarse el polvo de las manos y se sentó en un asiento desvencijado.
Cuando ya estaban instalados el muchacho empezó a hablar. "Anoche vi un sueño en colores". (El muchacho se imaginaba que los sueños en colores era prerrogativa de les poetas). "Había una colina de tierra roja. La tierra era de un rojo encendido, y el atardecer, rojo y brillante, hacía su color más resplandeciente. De la derecha vino entonces un hombre arrastrando una larga cadena. Un pavo real cuatro o cinco veces más grande que el hombre iba atado a su extremo y recogía sus plumas arrastrándose lentamente frente a mí. El pavo real era de un verde vivo. Todo su cuerpo era verde y brillaba hermosamente. Seguí mirando el pavo real a medida que era arrastrado hacia lo lejos, hasta que no pude verlo más... Fue un sueño fantástico. Mis sueños son muy vívidos cuando son en colores, casi demasiado vívidos. ¿Qué querría decir un pavo real verde para Freud?"
"Qué querría decir?"
R no parecía muy interesado. Estaba distinto que siempre. Estaba igual de pálido, pero su voz no tenía su usual tono tranquilo y afiebrado, ni respondía con pasión. Había aparentemente escuchado el monólogo del muchacho con indiferencia. No, no lo escuchaba.
El afectado y alto cuello del uniforme de R estaba espolvoreado de caspa. La luz turbia hacía que
refulgiera el capullo de cerezo de su emblema de oro, y alargaba su nariz, de por sí bastante grande. Era de forma elegante pero un tris más grande de lo debido, y mostraba una inconfundible expresión de ansiedad. La angustia de R parecía manifestarse en su nariz.
Sobre el escritorio había unas viejas galeras cubiertas de polvo y reglas, lápices rojos, laca, volúmenes empastados de la revista de los egresados y manuscritos que alguien había empezado. El muchacho amaba esta confusión literaria. R revolvió las galeras como si estuviera ordenando las cosas a regañadientes, y sus dedos blancos y delgados se ensuciaron con el polvo. El muchacho hizo un gesto de burla. Pero R chasqueó la lengua en señal de molestia, se sacudió el polvo de las manos y dijo:
"La verdad es que hoy quería hablar contigo de algo".
"De qué?"
"La verdad es...". R vaciló primero pero luego escupió las palabras. "Sufro. Me ha pasado algo terrible".
"¿Estás enamorado?" preguntó fríamente el muchacho.
"Sí".
R explicó las circunstancias. Se había enamorado de la joven esposa de otro, había sido descubierto por su padre, y le habían prohibido volver a verla. El muchacho se quedó mirando a R con los ojos desorbitados. "He aquí a alguien enamorado. Por primera vez puedo ver el amor con mis ojos". No era un bello espectáculo. Era más bien desagradable.
La habitual vitatidad de R había desaparecido; estaba cabizbajo. Parecía malhumorado. El muchacho había observado a menudo esta expresión en las caras de personas que habían perdido algo o a quienes había dejado el tren.
Pero que un mayor tuviera confianza en él era un halago a su vanidad. No se sentía triste. Hizo un valeroso esfuerzo por asumir un aspeeto melancólico. Pero el aire banal de una persona enamorada era difícil de soportar.
Por fin halló unas palabras de consuelo.
"Es terrible. Pern estoy seguro que de ello saldrá un buen poema".
R respondió débilmente: "Este no es momento para la poesía".
"¿Pero no es la poesía una salvación en momentos como este?"
La felicidad que causa la creación de un poema pasó como un rayo por la mente del muchacho. Pensó que cualquier pena o agonía podía ser eliminada mediante el poder de esa felicidad.
"Las cosas no funcionan así. Tú no comprendes todavía".
Esta frase hirió el orgullo del muchacho. Su corazón se heló y planeó la venganza.
"Pero si fueras un verdadero poeta, un genio, ¿no te salvaría la poesía en un momento como este?"
"Goethe escribió el Werther", respondió R, "y se salvó del suicidio. Pero sólo pudo escribirlo porque, en el fondo de su alma, sabía que nada, ni la poesía, lo podría salvar, y que lo único que quedaba era el
suicidio".
"Entonces, ¿por qué no se suicidó Goethe? Si escribir y el suicidio son la misma cosa, ¿por qué no se suicidó? ¿Porque era un cobarde? ¿O porque era un genio?"
"Porque era un genio".
"Entonces..."
El muchacho iba a insistir en una pregunta más, pera ni él mismo la comprendía. Se hizo vagamente a la idea de que lo que había salvado a Goethe era el egoísmo. La idea de usar esta noción para defenderse se apoderó de él.
La frase de R, "Tú no comprendes todavía", lo había herido profundamente. A sus años no había nada más fuerte que la sensación de inferioridad por la edad. Aunque no se atrevió a pronunciarla, una proposición que se burlaba de R había surgido en su mente: "No es un genio. Se enamora".
El amor de R era sin duda verdadero. Era la clase de amor que un genio nunca debe tener. R, para adornar su miseria, recurría al amor de Fujitsubo y Gengi, de Peleas y Melisande, de Tristán e Isolda, de la princesa de Cleves y el duque de Némours como ejemplos del amor ilícito.
A medida que escuchaba, el muchacho se escandalizaba de que no había en la confesión de R ni un solo elemento que no conociera. Todo había sido escrito, todo había sido previsto, todo había sido ensayado. El amor escrito en los libros era más vital que éste. El amor cantado en los poemas era más bello. No podía comprender por qué R recurría a la realidad para tener sueños sublimes. No podía comprender este deseo de lo mediocre.
R parecía haberse calmado con sus palabras, y ahora empezó a hacer un largo recuento de los
atributos de la muchacha. Debía de ser una belleza extraordinaria, pero el muchacho no se la podía imaginar. "La próxima vez te muestro su retrato", dijo R. Luego, no sin vergüenza, terminó dramáticamente:
"Me dijo que mi frente era realmente muy hermosa".
El muchacho se fijó en la frente de R, bajo el pelo peinado hacia atrás. Era abultada y la piel relucía débilmente bajo la luz opaca que entraba por la puerta; daba la impresión de que tenía dos protuberancias, cada una tan grande como un puño.
"Es un cejudo" , pensó el muchacho. No le parecía nada hermoso. Mi frente también es abultada, se dijo. Ser cejudo y ser bien parecido no son la misma cosa.
En ese momento el muchacho tuvo la revelación de algo. Había visto la ridícula impureza que siempre se entremete en nuestra conciencia del amor o de la vida, esa ridícula impureza sin la cual no podemos sobrevivir ni en ésta ni en aquel: es decir, la convicción de que el ser cejijuntos nos hace bellos.
El muchacho pensó que también él, quizás, de un modo más intelectual, estaba abriéndose camino en la vida gracias a una convicción parecida. Algo en ese pensamiento lo hizo estremecerse. "¿En qué piensas?" preguntó R, suavemente, como de costumbre.
El muchacho se mordió los labios y sonrió. El día se estaba oscureciendo. Oyó los gritos que llegaban desde donde practicaba el Club de Béisbol. Percibió un eco lúcido cuando una pelota golpeada por bate fue lanzada hacia el cielo. Algún día, tal vez, yo también deje de escribir poesía, pensó el muchacho por primera vez en su vida. Pero todavía le quedaba por descubrir que nunca había sido poeta.

***

El Hidalgo Saluda a los jovenes poetas...

El Hidalgo en la Radio...Atencion!

2009-03-06T14:13:00.000-08:00

Este sabado 7 de marzo.

El Hidalgo, nada menos, sera entrevistado en la radio por sus poesias.
En FM 99,5 en el conocido programa la Trasnoche. Recitara algunas poesias y comentara sobre las mismas.

Se puede escuchar por internet en www.latrashnoche.com.
Espero lo puedan escuchar y les guste.

Los saluda El Hidalgo....Radiofonico....

Poesia que nos Envian: La Edad de Oro y El Samurai

2009-02-22T17:41:00.000-08:00

Agradecemos a Fernando de Mexico que nos envio sus poesias.

Para la primera poesia acompaño una pintura y una pequeña explicacion.

Un SALUDO FERNANDO GRACIAS POR TU APORTE!!

“La primera edad que se creó fue la de oro, la que cultivaba la lealtad y el bien , sin autoridad, por propia iniciativa, sin ley”. (Ovidio, Las Metamorfosis, Libro I 89-90)

Se representa junto a la Gigantomaquia (lado este) y viene personificada por una mujer con una manto dorado y cobijada por una encina –el árbol de Júpiter-, que vuelve su rostro hacia el escudo de la Monarquia española. Céfiro –el benéfico y suave viento del este- le acompaña desde la izquierda y precede a todo un cortejo que refuerza su siginificado: amorcillo con un molinete, Flora porteadora del cuerno de la abundancia, ninfas con espigas y frutos, un águila, una mujer que coloca unas alas al segundo niño.

La Edad de Oro

Érase una vez una época donde el sol era el único Dios
Donde el dinero no tenía valor
Se alzaron grandes reinos
Gobernados por justos reyes
Protegidos por nobles caballeros

Alegres trovadores cantaban grandes hazañas y epopeyas
Doncellas de cabellos dorados jugaban escondiéndose en los árboles
La naturaleza, el hombre y la divinidad vivían en total armonía
Las negras olas del tiempo borraron la Edad de Oro
La sumergieron en el Abismo de la ignorancia
Hubo una Edad de Oro olvidada en la arena del tiempo y el negro de la noche.

El Samurai

El samurai se dirige a la guerra
En su mirada no hay miedo
Sabe que la muerte ha de llegar
La recibirá con una sonrisa
El samurai desenfunda su espada
Muestra sus respetos a su rival
Combate como un tigre
Contraataca como un dragón
Con un rápido golpe decapita a su enemigo
No lo humilla, ha sido un rival digno
Bajo la protección de la diosa solar camina el samurai
En espera de otro gran rival.

Fernando Trujillo

eL hIDaLGo espera la nueva edad de oro....

Palestina...soy Palestina

2009-01-29T11:37:00.000-08:00

Escuchemos la voz de la juventud.....

"Palestina... soy palestina.
Lo esculpí en todas las fachadas.
Con letras grandes y en lo más alto
Ese nombre me sigue, vive en mí y me alimenta
Las grutas de las montañas me conocen
Hice todo lo posible y luego pedí que la nación existiera
Saladino* llama desde muy dentro de mí
Toda mi identidad árabe clama venganza y libertad
Y mis banderas desplegadas en las colinas de Hattin**
Y la voz alarmada de mu'athen de Al-Aqsa**** pide ayuda
Y miles y miles de prisioneros
Convocan a la nación y corean
Llamándoles A Al-Quds (nombre áreabe de Jerusalén, significa "lo sagrado")
A una guerra denunciando la opresión y por destruir el sionismo
Ondeando banderas hasta el cielo
Y repitiendo mis palabras:

PALESTINA, PALESTINA, PALESTINA"

*Saladino dirigió la resistencia contra las cruzadas europeas, recuperando Palestina del Reino de Jerusalén.
**Las colinas de Hattin el sitio de la batalla 4 de julio de 1187, de Saladino contra las cruzadas europeas.
***Mu'athen es un imán.

****Al-Aqsa es una mezquita de Jerusalén.

El Hidalgo....

PRESENTACION DEL POEMARIO FENIX!

2009-01-28T10:54:00.000-08:00

Se me presenta mi Libro...les dejo la invitacion...

Presentacion del Poemario:

Fenix, Versos de Resurreccion y los 9 Versos del Renacer.
Por Martin Lerena.
Editado por Editora Indomita.

La misma se Realizara el Sabado 7 de febrero a las 18hs en la libreria Indice Marmol, Av Cabildo 2040, Galeria Los Andes local 92 (a metros de Cabildo y Juramento).

Esperamos su asistencia, podran escuchar todos los versos...ardiendo...en llamas.

"Resurgir de la nada significa conquistarlo todo."

www.librosperversos.com.ar

El Hidalgo....

Terrorismo Poetico de Hakim Bey

2009-01-20T21:53:00.001-08:00

Los dejo con este loco escrito del pensador anarquista ontologico Hakim bey si les interesa mas sobre el...busquenlon...
Igual conste que no soy anarquista!

por Hakim Bey

BAILES INVEROSÍMILES EN CAJEROS automáticos nocturnos. Despliegues pirotécnicos ilegales. Land art, obras terrestres como extraños artefactos alienígenas desperdigados por los parques naturales. Allana moradas pero en vez de robar, deja objetos poético-terroristas. Secuestra a alguien y hazlo feliz. Elige a alguien al azar y convéncele de ser el heredero de una inmensa, inútil y asombrosa fortuna -digamos 5000 hectáreas en la Antártida, o un viejo elefante de circo, o un orfanato en Bombay, o una colección de manuscritos alquímicos-. Al final terminará por darse cuenta de que por unos momentos ha creído en algo extraordinario, y se verá quizás conducido a buscar como resultado una forma más intensa de existencia. Instala placas conmemorativas de latón en lugares (públicos y privados) en los que has experimentado una revelación o has tenido una experiencia sexual particularmente gratificante, etc. Ve desnudo como un signo.

Convoca una huelga en tu escuela o lugar de trabajo sobre las bases de que no satisfacen tus necesidades de indolencia y belleza espiritual.

El arte del graffiti prestó cierta gracia a los laidos subterráneos del metro, y a los rígidos monumentos públicos; el TP también puede ser creado para lugares públicos: poemas garabateados en los lavabos del juzgado, pequeños fetiches abandonados en parques y restaurantes, arte en fotocopias bajo el limpiaparabrisas de los coches aparcados, Consignas en Grandes Caracteres pegadas por las paredes de los patios de recreo, cartas anónimas enviadas a destinatarios conocidos o al azar (fraude postal), retransmisiones piratas de radio, cemento fresco...

La reacción o el choque estético provocados por el TP en la audiencia han de ser al menos tan intensos como la agitación propia del terror -asco penetrante, excitación sexual, asombro supersticioso, angustia dadaesca, una ruptura intuitiva repentina- no importa si el TP va dirigido a una sola o a muchas personas, no importa si va "firmado" o es anónimo, si no transforma la vida de alguien (aparte de la del artista) es que no funciona.

El TP es un acto en un Teatro de la Crueldad que no tiene ni escenario, ni filas ni asientos, ni localidades, ni paredes. Con objeto de que funcione en absoluto, el TP debe desvincularse categóricamente de toda estructura convencional del consumo del arte (galerías, publicaciones, media). Incluso las tácticas de guerrilla situacionistas de teatro callejero resultan ya demasiado conocidas y previsibles.

Una seducción exquisita -conducida no sólo por la causa de la mutua satisfacción sino también como acto consciente en una vida deliberadamente bella- puede ser el TP definitivo. El terrorista P se comporta como un estafador cuyo objetivo no es el dinero, sino el CAMBIO. No hagas TP para otros artistas, hazlo para gente que no repare (al menos por un momento) en que lo que has hecho es arte. Evita las categorías artísticas reconocibles, evita la política, no te quedes a discutir, no seas sentimental; se implacable, arriésgate, practica el vandalismo sólo en lo que ha de ser desfigurado, haz algo que los niños puedan recordar toda la vida -pero no seas espontáneo a menos que la musa de TP te posea-.

Vístete. Deja un nombre falso. Se legendario. El mejor TP está contra la ley, pero que no te pillen. Arte como crimen; crimen como arte.

El hidalgo usa una pluma en ves de una AK...

Poesias Palestinas! Autores Varios

2009-01-05T20:09:00.000-08:00

MAHMUD DARWISH

Traducción del árabe por
María Luisa Prieto

SOBRE ESTA TIERRA

Sobre esta tierra hay algo que merece vivir: la indecisión de abril, el olor del pan
al alba, las opiniones de una mujer sobre los hombres, los escritos de Esquilo, las primicias del amor, la hierba
sobre las piedras, las madres erguidas sobre un hilo de flauta y el miedo que los recuerdos inspiran a los invasores.
Sobre esta tierra hay algo que merece vivir: el fin de septiembre, una dama que entra,
con toda su lozanía, en la cuarentena, la hora del sol en la cárcel, una nube que imita un grupo de
seres, las aclamaciones de un pueblo a quienes ascienden a la muerte sonriendo y el miedo que las canciones
inspiran a los tiranos.
Sobre esta tierra hay algo que merece vivir: sobre esta tierra está la señora de
la tierra, la madre de los comienzos, la madre de los finales. Se llamaba Palestina. Se sigue llamando
Palestina. Señora: yo merezco, porque tú eres mi dama, yo merezco vivir.

MUIN BASISU (1927-1984)
TRES MUROS PARA LA SALA DE TORTURA

Al alba

Yo resistiré...
Mientras haya en el muro una página en blanco
y no se derritan los dedos de mi mano.
Aquí, alguien pulsa
un mensaje a través del muro.
Nuestros hilos se han convertido en nuestras venas,
las venas de estos muros.
Toda nuestra sangre se derrama
en las venas de estos muros...
Un mensaje a través del muro:
Ellos han cerrado una celda,
han matado a un prisionero,
han abierto otra celda
y han llevado a un prisionero...

A mediodía

Ellos me han puesto delante el papel,
me han puesto delante el lápiz,
me han puesto en la mano la llave de mi casa.
El papel que han querido manchar
ha dicho: ¡Resiste!
El lápiz cuya frente han querido mancillar en el barro
ha dicho: ¡Resiste!
La llave de la casa ha dicho:
En nombre de cada piedra
de tu humilde casa ¡Resiste!
Un golpe en el muro
es el mensaje de una mano rota
que dice: ¡Resiste!
Y la lluvia cae
golpeando el techo de la sala de tortura.
Cada gota grita: ¡Resiste!

Al ponerse el sol

Nadie está conmigo,
nadie oye la voz de este hombre,
nadie lo ve.
Cada noche, cuando los muros
y las puertas se cierran...
él sale de mis heridas sangrantes
y camina por mi celda.
Soy yo.
Es como yo.
Le veo de niño
y con veinte años.
Es mi único consuelo,
mi único amor.
Es la carta que escribo cada noche
y el sello para el amplio mundo
y el pequeño país.
Esta noche lo he visto
saliendo de mis heridas
sombrío, torturado, triste,
caminando en silencio, sin decir
nada, como si dijera:
No me volverás a ver si confiesas,
si escribes...

YABRA IBRAHIM YABRA (1926-1994)

QIBYA*

Balas
en la noche de luna llena
surcaron las colinas y los caminos.
Balas
chocaron contra los muros
y golpearon las puertas y las ventanas.
Iban dirigidas a los corazones y a las entrañas.
Balas
por detrás de las piedras,
a través de los desfiladeros,
por detrás de los sacos de arena.
Balas.
Se esparcen por las piedras arrayanes de sangre
y se pegan adornos de sangre en las paredes.
Balas
y gelignita
arrojan los cuerpos a las hienas.
Sembramos el trigo pero no lo recogimos,
regamos las vides pero no bebimos el vino.
En vano se bañó nuestra noche con la fragancia de los naranjos.
Nuestra sangre corre por la tierra roja
y sobre las piedras.
Buscad nuestras manos bajo los ejércitos de hormigas.
Cerrad las puertas,
apartaos de las ventanas,
ocultaos de la luna,
protegeos de la noche.
Pero las puertas son de madera
y las ventanas no se construyen para evitar
el aire, la luna,
la gelignita
y los colmillos de las hienas.
El corazón es de hierro pero
para las balas, la gelignita y los colmillos
es más débil que la madera.
Los brazos de Fátima rodean el cuerpo de Hasan:
una alberca de sangre,
y del padre de Hasan no queda
más que el qunbaz hecho jirones.
Buscadlos bajo las piedras
y juntad los brazos a los cuerpos.
Sembramos el trigo pero no lo recogimos,
regamos las vides pero no bebimos el vino.
En vano se bañó nuestra noche en la fragancia de los naranjos.
Nuestra sangre fluye por la tierra roja
y sobre las piedras.
Buscad nuestras manos bajo los ejércitos de hormigas.
Balas
golpean las piedras.
Gelignita.
La noche se desgarra
entre nuestros olivos y viñas.

Del poemario Tammuz fi l madina (Adonis en la ciudad). Beirut, 1959.
* QIBYA es un pueblo palestino de Cisjordania, cuyos habitantes fueron masacrados por tropas israelíes en la tarde del 14 de octubre de 1953. El actual primer ministro israelí, Ariel Sharon, fue quien dirigió las tropas en aquel día.

Prosa de lucha y resistencia....Hidalgo en intifadas....

Descubrimiento de la Patria

2008-12-22T18:15:00.000-08:00

Les dejo esta poesía de Leopoldo Marechal...
Para que puedan descubrir la Patria ustedes también..

Reseña:

Leopoldo Marechal: Descubrimiento de la Patria, en su voz. Leopoldo Marechal (1900-1970), poeta, dramaturgo, novelista y ensayista argentino. A diferencia de otros grandes contemporáneos, como Jorge Luis Borges, Manuel Mujica Láinez o Julio Cortázar, la fama de Marechal no ha trascendido aún en el exterior, con la excepción de Cuba, donde el poeta viajó en el 1967 invitado por el gobierno cubano como jurado del premio anual de literatura otorgado por la Casa de las Américas. En la Argentina misma, su obra fue relegada al olvido durante décadas, debido a los enfrentamientos con compañeros de su generación cuando ocupaba cargos oficiales en el peronismo. Sin embargo su Adán Buenosayres (1948) está considerada por muchos como la novela fundamental de la literatura argentina.Si queres saber más sobre Leopoldo Marechal:

http://www.elortiba.org/marechal.html

Wikipedia: http://es.wikipedia.org/wiki/Leopoldo...

-I -

Dije yo en la ciudad de la Yegua Tordilla:
a Patria es un dolor que aún no tiene bautismo”.
Los apisonadores de adoquinesme clavaron sus ojos de ultramar
;y luego devoraron su pan y su cebolla
y en seguida volvieron al ritmo del pisón.

- II -

¿Con que derecho definía yo a la Patria,
bajo un cielo en pañales
un sol que todavía no ha entrado en la leyenda?
Los apisonadores de adoquines
escupieron la palma de sus manos:
en sus ojos de allende se borraba una costa
y en sus pies forasteros ya moría una danza.
“Ellos vienen del mar y no escuchan”, me dije.
“Llegan como el otoño, repletos de semilla,
vestidos de hoja muerta.”
Yo venía del sur en caballos e idilios:
“La Patria es un dolor que aun no sabe su nombre”.

- III -

Una lanza española y un cordaje francés
riman este poema de mi sangre.
Yo también soy un hijo del otoño
Que llegó del oriente sobre la tez del agua.
Qué harían en el sur y en su empresa de toros
un cordaje perdido y una lanza en destierro?
Con la virtud erecta de la lanza
yo aprendí a gobernar los rebaños furiosos;
con el desvelo puro del cordaje
yo descubrí la Patria y su inocencia.

- IV -

La Patria era una niña de voz y pies desnudos.
Yo la vi talonear los caballos frisones
en tiempo de labranza,
o dirigir los carros graciosos del estío,
con las piernas al sol y el idioma en el aire.
(Los hombres de mi estirpe no la vieron:
sus ojos de aritmética buscaban
el tamaño y el peso de la fruta.)

- V -
La Patria era un retozo de niñez
en el Sur aventado, en la llanura
tamborileante de ganaderías.
Yo la vi junto al fuego de las hierras:
estampaba su risa en los novillos;
junto al universo de los esquiladores,
cosechando el vellón en las ovejas
y la copla en las dulces guitarras de septiembre.
(No la vieron los hombres de mi clan:
sus ojos verticales se perdían
en las cotizaciones del Mercado de Lanas)

- VI -

Yo vi la Patria en el amanecer
que abrían los reseros con la llave
mugiente de las tropas.
La vi en el mediodía tostado como un pan,
entre los domadores que soltaban y ataban
el nudo de la furia en sus potrillos.
La vi junto a los pozos del agua o del amor,
¡niña y trazando el orbe de sus juegos!
Y la vi en el regazo de las noches australes,
dormida y con los pechos no brotados aún.

- VII -

Por eso desbordé yo mi copa de tierra
y un cachorro del viento pareció mi lenguaje.
Por eso no he logrado todavía
sacarme de los hombros este collar de frutas,
ni poner en olvido aquel piafante
cinturón de caballos
ni esta delicia en armas que recogí en Maipú.

- VIII -

Guardosos de semilla, vestidos de hoja muerta,
los hombres de mi clan ignoraron la Patria.
Con el temblor sin sueño del cordaje
la descubrí yo solo allá en Maipú.
Y, de pronto, en el mismo corazón de mi júbilo,
sentí yo la piedad que se alarmaba
y el miedo que nacía.
“La Patria es un temor que ha despertado”,
me dije yo en el Sur y en su empesa de toros.
"Niña, y pintando el orbe de su infancia,
en su mano derecha reposa la del ángel
y en su izquierda la mano tentadora del viento.”

- XI -

Tal fue la enunciación, el derecho y la pena
que traje a la Ciudad de la Yegua Tordilla.
Y así les hablé yo a los inventores
de la ciudad plantada junto al río
y a sus ensimismados arquitectos
o a sus frutales hombres de negocio.
“La Patria es un dolor en el umbral,
un pimpollo terrible y un miedo que nos busca:
no dormirán los ojos que la mires,
no dormirán ya ell sueño de los bueyes”.
(Los apisonadores de adoquines
masticaban su pan y su cebolla.)

- X -

Y así les hablé yo a los albañiles:
“La Patria es un peligro que florece:
niña y tentada por su hermoso viento,
necesario es vestirla con metales de guerra
y calzarla de acero para el baile
del laurel y la muerte”.
(Los albañiles, desde sus andamios
hacían descender caautelosas plomadas.)

- XI -

Y dije todavía en la Ciudad,bajo el caliente sol de los herreros:
“No sólo hay que forjar el riñón de la Patria,
sus costillas de barro, su frente de hormigón:
es urgente poblar su costado de Arriba,
soplarle en la nariz el ciclón de los dioses
la Patria debe ser una provincia
de la tierra y el cielo”.

- XII -

Me clavaron sus ojos en ausencial
os amontonadores de ladrillos.
Los abismados hombres de negocio
Medían en pulgadas la madera del norte.
Nadie oyó mis palabras, y era justo:
Yo venía del Sur en caballos y églogas.

-XIII -

Y descubrí en mi alma: “Todavía no es tiempo:
No es el año ni el siglo ni la edad.
La niñez de la Patria jugará todavía
mas allá de tu muerte y la de todos
los herreros que truenan junto al río.”

- XIV -

La Patria no ha de ser para nosotros
una madre de pechos reventones;
ni tampoco una hermana paralela en el tiempo
de la flor y la fruta;
ni siquiera una novia que nos pide la sangre
de un clavel o una herida.

- XV -

Yo la vi talonear los caballos australes,
niña y pintando el orbe de sus juegos.
La Patria no ha de ser para nosotros
nada más que una hija y un miedo inevitable,
es un dolor que se lleva en el costado
sin palabra ni grito.

- XVI -

Por eso, nunca más
hablaré de la Patria.

Hidalgo en Patriotismo y Reflexion...

Canto del Solsticio

2008-12-20T12:50:00.000-08:00

Feliz Solsticio!
Que el Sol ilumine su camino!

Festejamos tambien los 50 posts del blog!!!

POESIA DEL ASFALTO PRESENTE!!!

Y EN LUCHA POETICA!!!

Les dejo una poesía para el sol, visiten el Blog de Antípodas y mi Blog personal de Poesías.

Canto del Solsticio

El Sol le canta a la Tierra
(en voz alta al norte,
en voz baja al sur)
como una ballena de luz
en el mar de los cielos
pacíficos o turbulentos
su aria de amor.
Y ella, corazón encendido
le canta también.

Nosotros sus hijos
apenas aprendemos cantar.

Rafael Jesus Gonzales

SALUDOS SOLARES!!!

EL HIDALGO!!!